Ce samedi matin, après m’être garé au lieu-dit Les Diguets, avoir suivi le chemin entre le plan d’eau et la voie ferrée Paris Rouen (là où courent les petits lapins) et être passé sous cette voie ferrée, j’atteins le vide grenier d’Alizay (Eure), lequel est installé essentiellement sur l’herbe près d’imposants bâtiments communaux dont une Maison Andrée Chédid, lieu culturel (un hideux portrait de la poète orne l’un des murs).
Les allées sont larges, les vendeurs en nombre suffisant, les acheteurs pas trop nombreux, de quoi n’avoir pas à s’énerver. Le soleil dans les yeux, je cherche le sac à dos intérimaire qui m’est nécessaire et le trouve, neuf, hélas de couleur bleue, siglé Lee Cooper, « c’est d’la marque ».
Je l’emporte pour quatre euros et n’ai rien mis dedans lorsque je repasse sous la voie ferrée. Au loin, la papeterie thaïlandaise Double A ronfle doucement.
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L’un, à qui je demande le prix d’un volume des Chef-d’œuvres de la bande dessinée érotique publiés chez Rombaldi :
-C’est vingt-cinq euros, j’en veux quinze.
Technique de professionnel pour éviter le marchandage.
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Elle se plaint de la faiblesse de sa pension de retraite.
-L’important, c’est de faire ce que l’on a envie de faire, pas d’avoir un métier qui rapporte beaucoup d’argent, lui dit un consolateur.
-Oui, c’est ce qu’on vous dit quand on est jeune, lui répond-elle.
 

Combien je me réjouis que la treizième année de prêchi-prêcha philosophico populiste de Michel Onfray soit la dernière (on nourrissait les Bas-Normands avec ça à Caen dans une Université Populaire). Ce vendredi est le jour de la diffusion sur France Culture du dernier cours, comme il a la prétention de nommer ses bavardages d’où sourdent la rancune et la jalousie. Ce jour est aussi la fin de l’autre pénitence de l’été : les rediffusions de programmes déjà rediffusés.
Je vais ouïr ce que va faire de cette radio sa nouvelle directrice Sandrine Treiner (ancienne sous-directrice) qui remplace Olivier Poivre d’Arvor viré en juillet, et faire connaissance avec les voix des successeurs de ceux qui partent, dont Laurent Goumarre avec qui j’aimais particulièrement avoir RenDez-Vous le soir et qui rejoint France Inter (quelle idée !) et Marc Voinchet avec qui je me réveillais Les Matins et qui passe directement d’intermittent du spectacle (son statut à France Culture) à la direction de France Musique, une belle promotion que ses goûts musicaux (Frank Sinatra, la bossa nova) ne m’avaient pas fait prévoir.
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Chez Book-Off, joie des livres rangés par déduction hâtive ailleurs qu’ils le devraient. Ainsi mercredi dernier : Récits d’un jeune médecin de Mikhaïl Boulgakov en Forme et Santé et Lettres de motivation de Laurent Mercier au rayon Emploi Formation.
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Le pseudo des forains de la Saint-Romain pour leur adresse mail : mondefestif.
 

La rentrée n’est pas encore pour tout le monde si j’en juge par le nombre modéré de celles et ceux (surtout ceux) qui attendent le train de sept heures cinquante-neuf pour Paris sur le quai deux de la gare de Rouen ce mercredi. Confirmation m’en est faite dans le métro et les rues de la capitale. Cependant chez Book-Off, à la Bastille, il y a foule, surtout composée de revendeuses et revendeurs de livres pour gain minime, à valises, à caddies, à sacs à dos tous lourds.
Le mien est hors d’usage, rangé dans un sac jaune Gibert. Je le donne à celle qui me l’a offert quand elle me rejoint vers onze heures afin qu’elle le confie à une spécialiste de sa connaissance. Bien qu’elle ait un travail de dingue (c’est permanent), nous allons boire un café au soleil à la terrasse du centreville, carrefour Charonne Ledru-Rollin.
Après ce bon moment, je déjeune Chez Céleste, à l’ombre de l’auvent et pour le prix habituel, d’un avocat crevettes et poulet au gingembre accompagnés de vin portugais. L’addition réglée, je souhaite une bonne installation à la jeune serveuse qui reprend ses études à Strasbourg, entre à côté chez Arts Factory pour y voir les cyanotypes du clip Come to Me d’ALA.NI puis retourne chez Book-Off où je n’avais pas terminé.
Fuyant la chaleur, je passe une partie de l’après-midi à l’ombre près du bassin à jets d’eau dans le jardin du Palais Royal, lisant La Symphonie de Paris et autres histoires d’Irène Némirovsky (Denoël), des textes écrits pour le cinéma et qui ne feront jamais film, tout en regardant l’installation de socles de pierre recevant des sculptures métalliques (un engin de chantier, deux hommes manuels, la femme artiste allant et venant, une autre photographiant).
Il me reste à passer par le Book-Off de l’Opéra pour que ma journée soit remplie. Le ciel est chargé lorsque je quitte Paris et rejoins Rouen. J’ai heureusement, car comment tenir un parapluie quand on a faute de sac à dos les deux mains déjà prises, le temps d’arriver à la maison avant que l’averse ne tombe en même temps que la nuit.
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Parmi les livres rapportés, le prometteur Adresses fantômes de Michel Longuet publié chez Grasset. L’auteur dessine et raconte ce qu’il trouve quand il va sonner chez Méliès, Lautrec, Marquet, Gauguin, Atget, Calder, Beckett, Michaux et Follain, « personnes parties sans laisser d’adresse ».
 

Hormis L’Iliade et L’Odyssée, étudiées au collège, je ne connais pas grand-chose de la littérature gréco-latine et m’en désole. Récemment, j’ai découvert Martial (Marcus Valerius Martialis, né vers quarante à Bilbilis en Hispanie, actuelle Espagne, où il mourra vers cent quatre après avoir passé l’essentiel de sa vie à Rome). Ce mardi, j’achève la lecture des Epigrammes traduites par Jean Malaplace pour Poésie/ Gallimard (un livre acheté au Rêve de L’Escalier il y a quelques semaines).
Martial est un lanceur de flèches narquoises. En font les frais ses contemporains.
Ainsi Thaïs :
Personne, dans le peuple ou dans toute la ville,
Qui puisse se vanter d’avoir baisé Thaïs ;
Dieu sait pourtant que nul ne la laisse tranquille,
Que tous se voudraient ses amis.
-Eh quoi ! si chaste, si revêche ?
-Non, pas du tout ! C’est qu’elle lèche.
Zoïle :
Par édit l’Empereur prohibe l’adultère.
Zoïle, sois heureux : tu n’as plus rien à faire.
Mévius :
Toi qui, jadis des plus ingambes,
Ne pisses plus qu’entre tes jambes,
Dont le gland, des doigts titillé,
N’en est pas plus émoustillé,
Pourquoi tenter de faire outrage
Aux cons, aux malheureux pétards ?
Mévius, monte au dernier étage :
Là-haut revivent les vieux dards !
Safron :
Visage et cœur si purs ! Safron, je désespère
De comprendre comment tu pus devenir père !
Et Milon :
Bijoux, poivre, manteaux, argenterie, encens,
Ton client les achète et repasse ta porte.
Ta femme est, des objets que tous les jours tu vends,
Le plus avantageux : car nul ne te l’emporte.
Ultime pique, destinée à Castor, dont je devrais me souvenir lorsque j’emplis mon sac de livres à Paris le mercredi :
A force de tout acheter, ne vas-tu pas devoir tout vendre ?
 

Beaucoup de voitures ce mardi matin sur les quais hauts de Rouen que je traverse à pied pour me rendre au marché des Emmurées. Août n’est pas terminé que la rentrée semble à l’ordre du jour. En contrebas du pont Corneille, le sable de l’ex-plage est partagé en trois gros tas. Vont-ils rester là pour empêcher les forains de la Saint-Romain de s’installer ? Un peu plus loin, sur ce même quai, la Mairie de Rouen a creusé des tranchées et placé des obstacles, officiellement pour en poursuivre l’aménagement. L’affrontement risque d’être rude avec les forains, d’une autre nature que celui des autorités avec les anciens résidants de la Ferme des Bouillons.
Ceux-ci ont quitté sous une pluie intense le champ municipal qu’ils occupaient près de la ferme, menacés qu’ils étaient d’une astreinte journalière de mille euros et de la matraque policière. Ils se sont repliés au jardin de Repainville en attendant des jours meilleurs.
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A la terrasse de l’Interlude, sous l’auvent pour cause d’averses :
-J’ai perdu ma mère.
-C’était prévu ?
-Non, elle s’est endormie en jouant aux cartes avec la voisine. Belle mort, à quatre-vingts ans, impeccable.
Il ajoute, au bout d’un moment, que ça remue des choses.
 

Obligatoirement « festive », une grande marche entre Rouen et Mont-Saint-Aignan est organisée par les anciens occupants de la Ferme des Bouillons réfugiés dans le champ voisin après leur expulsion par les Céhéresses pour laisser place aux acquéreurs officiels, les frères Mégard soutenus par la Safer, le Ministère de l’Intérieur et Auchan. Son point de départ est à dix heures ce dimanche au Clos Saint-Marc où se tient le plus gros marché de la semaine. Je ne sais si cette marche sera grande mais elle sera longue (comme du temps des maoïstes) et fatigante, ça monte. En fait de libération, il s’agira d’accrocher des mots doux sur la clôture érigée par les acquéreurs autour de leur nouveau bien (mal acquis).
Pas question que je participe à quoi que ce soit de festif, je ne suis là qu’au départ, en retrait derrière les policiers, des jeunes en uniforme et des vieux à cheveux blancs en civil. L’un de leurs amis les salue, pantacourt et chemise au vent. « Je suis habillé comme un Bouillon », leur dit-il.
Les futurs marcheurs arrivent régulièrement. La télé locale est là, dont la caméra est protégée de la pluie par une bâche. Un accrochage verbal a lieu entre Claude Taleb, Vice-Président de la Région Haute-Normandie, du Parti Ecolo, et je ne sais qui, peut-être parce que les Verts tout en soutenant à Rouen les anciens occupants des Bouillons mis à mal par le Péhesse ont passé le samedi à faire du lèche Fabius à Villeneuve-d’Ascq lors de leurs Journées d’été. « On reste unis, on reste unis », clame une bonne âme.
Quand tout le monde est là, les festivités commencent. Un comique à cravate blanche grimpe sur une chaise de bar pour faire son chaud, égrenant à son public tous les jeux de mots que l’on peut faire avec Bouillons et Mégard, « mais je m’égare ». A l’issue, la foule entonne « On lâche rien », ce qu’il est d’usage de faire quand on a déjà perdu.
Un jeune homme me tend un tract. Je lui dis que je suis au courant mais que je reste en dehors. Pourquoi ? me demande-t-il. Je lui explique mon allergie aux actions « festives ».
-C’est ça ou la violence, me dit-il
-Festif n’est pas le contraire de violent, lui dis-je.
Il m’invite à venir donner mon point de vue aux assemblées générales. Inutile, lui dis-je, je ne suis pas à ma place dans le monde tel qu’il est mais pas davantage dans celui que vous désirez. Il me dit alors que cette marche festive est un exutoire, il ne faut pas que certains qui ont envie d’en découdre physiquement passent à l’acte.
Un sexagénaire à tête de beauf vient voir de quoi il retourne et déclare à ce candide jeune homme qu’il a « fait Mai Soixante-Huit », mais que maintenant on vit en dictature, si tu dis ce que tu penses on te traite de raciste. Le jeune homme bat en retraite. Après une nouvelle altercation entre un écologiste et un antinucléaire, la marche démarre. La première étape sera le cinéma Omnia. Même le moins futé des policiers sait qu’en face se trouve le local du Parti Socialiste.
Sous mon parapluie, je regarde partir le cortège festif, entre Singin’ in the Rain et chemin de croix.
-Le marché peut commencer, déclare un fleuriste.
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La suite m’est connue par le réseau social Effe Bé, un cortège accueilli par les Céhéresses, gaz lacrymogènes, coups de matraque, puis autorisation donnée à une vingtaine de marcheurs d’aller accrocher les mots doux sur la clôture des frères Mégard.
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Le champ dans lequel sont désormais installés les anciens occupants de la ferme ne serait pas départemental mais municipal. La Maire de Mont-Saint-Aignan, Catherine Flavigny, membre de Les Républicains, ayant demandé leur expulsion, la suite est prévisible.
 

La fermeture de mon sac à dos étant hors d’usage, c’est avec l’espoir de lui trouver un remplaçant le temps de la réparation que je prends la route ce samedi matin, direction Montaure dans l’Eure.
J’y arrive par le hameau des Fosses, me gare près du cimetière sis hors du village et rejoins le déballage à pied, lequel se tient moitié dans un pré vert, moitié dans des chaumes jaunes.
Montaure est au bord du plateau du Neubourg, cela s’entend à la façon dont s’expriment les organisateurs. Depuis mil neuf cent soixante-treize, le Maire est du Parti Communiste. Aux Elections Européennes, le F-Haine est arrivé largement en tête. La conjonction de coordination qui pourrait lier ces deux phrases est plutôt donc que mais, me semble-t-il.
Beaucoup d’exposants sont venus d’ailleurs. Ici comme partout, ce qui les préoccupe est de savoir où sont les toilettes. Elles sont dans le pré, des cabines en plastique comme on en trouve sur les chantiers. Cela ne convient pas à tous, encore moins à toutes. L’une a sa solution :
-Moi j’ai un petit seau, je peux faire pipi tranquillement dans mon camion.
L’homme à la mobylette à café a fait le déplacement. La chaleur étant annoncée, il a ajouté sur le devant un panier métallique empli de petites bouteilles d’eau. Un collectionneur se désole de ne pas trouver de jetons de caddie. Ma recherche n’est pas davantage fructueuse. Je ne vois qu’un sac à dos. Il est tellement laid que je ne demande pas le prix.
Je me console lorsque je découvre une admiratrice de Barbara vendant de nombreux livres et revues consacrés à la chanteuse ainsi que des dévédés et des cédés. Je ne lui demande pas pourquoi elle juge bon de s’en débarrasser et fais affaire avec elle.
 

Découragé par l’usage quasi permanent du mot festif dans leurs communiqués, je n’ai pas participé à la « marche festive » puis aux « rassemblements festifs » destinés à soutenir la demande d’acquisition par les occupants zadistes de la Ferme des Bouillons de Mont-Saint-Aignan, celle-ci appartenant à Auchan qui voulait la démolir pour ériger un hypermarché et ne pouvait plus légalement le faire.
Le projet des occupants étant en rivalité avec celui de petits capitalistes locaux, jeunes gens ayant soudain des ambitions agricoles et par ailleurs catholiques anti mariage gay, c’est sans surprise que la Safer qui est aux mains du syndicat agricole de droite majoritaire, en refusant de faire usage de son droit de préemption, a donné sa préférence aux petits capitalistes cathos à qui Auchan avait cédé les bâtiments et les terres à un prix dérisoire. Pour permettre à ces heureux acquéreurs de se lancer sans tarder dans le binage et le sarclage, les autorités ont envoyé ce mercredi à six heures du matin les Céhéresses déloger les occupants sans titre.
Le futur battu aux élections de décembre prochain, (actuellement Chef de la Haute-Normandie), Nicolas Mayer-Rossignol (Socialiste) a fait état de son manque de soutien aux expulsés en déclarant qu’il regrettait « qu’aucune solution évitant le recours aux forces de l’ordre n’ait pu être trouvée ».
Ceux-ci se sont installés dans le champ d’à côté appartenant au Conseil Général. La pluie étant tombée toute la nuit, ils n’ont pas dû être à la fête.
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Rêver d’une rentrée scolaire où l’on se retrouve face à une classe sans avoir rien préparé puis, la nuit suivante, d’une fête scolaire de fin d’année dont la sono tombe en panne, révèle la profondeur du traumatisme.
Sera-ce pareil pour celui de ma connaissance qui va bientôt quitter l’usine ?