En feuilletant ce jeudi le Journal d’Andy Warhol avant de lui trouver une place dans ma bibliothèque, j’ai l’œil attiré par un nom qui ne me disait rien quand j’ai lu l’ouvrage et qui depuis est devenu mondialement connu : Trump.
Nul doute que si ma lecture avait été postérieure de quelques mois, ce passage, daté du vendredi vingt-quatre avril mil neuf cent quatre-vingt-un, aurait fait partie de mes prélèvements, même si on n’y apprend rien d’extraordinaire :
Je devais rencontrer Donald Trump au bureau (taxi $4,50). Marc Balet avait organisé cette rencontre. (…) Il prépare un catalogue pour toutes les boutiques de l’atrium de la Trump Tower. Il a dit à Donald Trump que je devrais faire un portrait de l’immeuble qui serait accroché au-dessus de la porte de la partie résidentielle. Alors ils sont venus parler de ça. Donald Trump est vraiment beau. Une fille dénommée Evans était avec lui ainsi qu’une autre femme. C’était très étrange, ces gens sont tellement riches. Ils ont parlé de l’achat d’un immeuble hier 500 millions de dollars ou à peu près. Ils se sont extasiés sur le déjeuner de chez Balducci, mais ils ont seulement picoré. J’imagine que c’est parce qu’ils vont dans tant d’endroits où il y a à manger. Ils ne boivent pas, ils n’ont pris que des tabs. C’est un type massif. Rien n’est décidé, mais je vais quand même faire quelques toiles et leur montrer.
La suite est à la date du lundi premier juin :
J’ai vu Marc Balet pour lui montrer mon esquisse de la Trump Tower. Marc a fait en sorte que mon tableau figure en couverture du catalogue qu’il prépare. Comme ça les Trump finiraient par avoir ce tableau de l’immeuble. C’est une bonne idée, non ?
Je ne trouve pas le nom de Trump dans les pages suivantes. Je ne sais s’il est encore question de lui plus tard. Je ne manquerai pas de le remarquer si un jour je relis de la première à la dernière page ce Journal d’Andy Warhol publié par Grasset.
                                                            *
Que sont ces tabs ? Une recherche me laisse sans réponse. Des amuse-bouches ?
                                                            *
En deux mille trente, il y aura à Rouen une place Andy-Warhol dans l’éco-quartier Flaubert. Ainsi en ont décidé celles et ceux qui ont voté pour élire douze personnalités parmi les soixante proposées par la Mairie afin d’en faire des noms de rues et de places.. Dans ce choix final, il y a des gloires locales, des gloires nationales et des gloires internationales. Et surtout la parité homme/femme est parfaitement respectée. C’est magique.
Parmi les femmes choisies : Berthe Morisot, Camille Claudel, Frida Kahlo, Sonia Delaunay, Niki de Saint-Phalle et Olympe de Gouge.
 

Train au ralenti, métro au ralenti, même pas le temps, ce mercredi, de lire Le Parisien au comptoir du Café du Faubourg avant l’ouverture de Book-Off, comme s’il ne fallait pas, en ce lendemain de Saint Valentin qui ne me concerne plus, aller trop vite vers l'achèvement de mes soixante-cinq ans. C’est un moment un peu difficile à passer. Chaque année de prise me rapproche dangereusement de la fin. Parti de Rouen juste après une averse, le soleil de Paris m’aide à chasser les idées noires.
Je suis encore déçu par l’espace livres de Book-Off où il faudrait lancer une opération Book-In tant les rayonnages sont devenus indigents depuis quelques semaines. Au marché d’Aligre, les habituels vendeurs de livres ne renouvellement pas davantage leur stock et celui qui les vendait un euro a doublé son prix. Quand même, un brocanteur propose quelques livres d’art dont l’un m’attire. Je le feuillette.
-Très intéressant, me dit-il, j’en voulais huit, mais je vous le laisse à cinq.
Une vieille technique qui empêche l’éventuel acheteur de demander moins.
-Je le prends, lui dis-je..
-J’aurai même pas eu le temps de le lire, L’Art de l’œil, veut-il me faire croire.
La pArt de l’œil est une revue annuelle belge. Son titre est calligraphié, la lettre a écrite en capitale. Il l’a regardé un peu vite. Le numéro Dix que je lui achète est consacré à Bataille et les arts plastiques. Il date de mil neuf cent quatre-vingt-quatorze.
A midi, je déjeune d’un confit de canard, pommes rissolées, quart de côtes-du-rhône, café, à treize euros quatre-vingt-dix, au Péhemmu chinois.
-Vous n’avez pas froid, me demande la gentille serveuse.
Oh non, il fait vraiment doux. Dans la rue du Faubourg-Saint-Antoine passent des branlotines en ticheurte. En avril, ne te découvre pas d’un fil mais à mi-février, tu peux y aller.
Voulant moi aussi profiter de cet avant printemps, je rejoins pédestrement le jardin des Plantes par l’avenue Ledru-Rollin et le pont d’Austerlitz d’où je fais une photo de la Seine, côté Notre-Dame, afin de certifier le ciel bleu.
Que de monde au jardin, que de familles en pique-nique, que de grands-mères gardant leurs petits-enfants pendant les vacances et quel beau temps ! Cela mérite un petit téléphonage à maman : « Oui, on est assis sur un banc, au soleil ». J’y suis aussi, lisant les Lettres de Gertrud Kolmar, une activité que je poursuis dans le train du retour.
Il fait beau également à Rouen quand j’y arrive en fin d’après-midi. Trois voitures de la Police dévalent la rue de la Jeanne à contresens sirènes hurlantes vers la rive gauche où se tient le deuxième rassemblement contre les violences policières organisé par une poignée de jeunes gens dont le but est de se friter avec la Police dans un bel effet de gaz lacrymogène, de vitrines brisées et d’incendie de poubelles.
Aux terrasses du Flo’s et du Socrate, là où a eu lieu la première manche, des jeunes gens plus nombreux jouissent de la douceur vespérale. « Ça fait du bien de voir du monde en terrasse », commente une commerçante voisine.
                                                            *
Ce jeudi seize février deux mille dix-sept, c’est le premier jour de ma dernière année pyrénéenne, La traversée des Pyrénées-Orientales, si tout se passe bien, débouche sur la plaine d’Alsace.
 

Suite et fin des prélèvements effectués lors de ma lecture du Journal d’Andy Warhol (Grasset) :
Stuart est vraiment étrange. Complètement noué. Il était tout excité, parce qu’une nettoyeuse de tuyauterie allait passer. C’est comme ça qu’il appelle les filles qui viennent chez lui faire l’amour. (Dimanche cinq octobre mil neuf cent quatre-vingt-six)
J’ai reçu l’Enquirer avec Sean et Madonna sur la une, c’était sur Martin, comment il avait partagé un appartement avec Madonna, comment il avait le sida maintenant. Martin m’a appelé. Ça doit être vraiment atroce de lire un article sur soi qui raconte qu’on est en train de mourir. (Lundi treize octobre mil neuf cent quatre-vingt-six)
Diane (von Furstenberg) a suivi le chemin de Marilyn en épousant une personne pour son nom, maintenant elle sort avec le type qui va écrire un livre sur elle. (Mardi vingt et un octobre mil neuf cent quatre-vingt-six)
Thanksgiving. Le téléphone a sonné. C’était Wilfredo disant qu’il ne pourrait pas venir avec nous nourrir les pauvres, qu’il allait dans sa famille dans le New Jersey. (Jeudi vingt-sept novembre mil neuf cent quatre-vingt-six)
Ensuite Jean-Michel a appelé. (…) Il a raconté que son père écrivait un livre. Il a ajouté : « Il n’est même pas drogué, comment peut-il écrire un livre ? Sur quoi ? » C’est la première fois que j’entends Jean-Michel dire quelque chose de drôle. (Même jour)
Ou Ethel s’est fait faire trop de lifting ou elle a une attaque, je ne sais pas. (Jeudi onze décembre mil neuf cent quatre-vingt-six)
Reçu un tas d’appels pour aller à des réveillons mais j’ai décidé de simplement rester chez moi et j’ai adoré. (Jeudi vingt-cinq décembre mil neuf cent quatre-vingt-six)
Mon ambition, si je devais vraiment avoir un lifting, serait d’en ressortir comme Debbie Harry. (Dimanche vingt-huit décembre mil neuf cent quatre-vingt-six)
Bruno a voulu s’asseoir à côté de Robert Mapplethorpe mais pas moi. Il est malade. Je me suis assis à une autre place. (Vendredi seize janvier mil neuf cent quatre-vingt-sept)
Michelle Loud est venue travailler. Elle rentre de vacances. Elle a cousu à la machine toutes les photos porno que j’ai prises, mais il faut que j’appelle le bureau pour leur dire de les cacher parce que tous les gosses qui y traînent – ceux de Interview que je ne connais même pas – me dénonceraient sans doute à la police. (Mardi vingt-sept janvier mil neuf cent quatre-vingt-sept)
                                                                      *
Le samedi quatorze février mil neuf cent quatre-vingt-sept, il y a exactement trente ans, Andy Warhol se met à souffrir violemment de la vésicule biliaire. Le médecin lui demande de se faire opérer. La suite racontée par Pat Hackett :
Le jeudi, lorsque Andy a répondu au téléphone à 9 heures du matin, il respirait fortement. Il m’a dit qu’il avait vu le Dr Cox et qu’il allait « là-bas » pour « le » faire faire (la crainte d’Andy vis-à-vis des hôpitaux et des opérations était telle qu’il ne pouvait se résoudre à prononcer les mots précis) parce qu’« ils m’ont dit que j’allais mourir si je ne le faisais pas ». Il a ajouté qu’il reprendrait le Journal une fois que « ce » serait fini, qu’il appellerait de « là-bas ».
Le vendredi 20 février, Andy a été admis au service des urgences du New York Hospital. Le samedi, sa vésicule lui a été retirée. Il a semblé bien se remettre de l’opération –il a regardé la télévision et téléphoné à des amis. Mais tôt le dimanche matin, pour des raisons demeurées litigieuses, il est décédé.
                                                                    *
Ouiquipédia sur ce sujet : « Il meurt dans son sommeil d'une attaque cardiaque probablement victime de ses excès (prise régulière de produits anorexigènes pour perdre du poids mais aussi d'amphétamines pour réduire le sommeil). » (Il avait cinquante-huit ans.)
 

Vendredi samedi dimanche, c’est Grand Déstockage au local de la ressourcerie Resistes de Darnétal, une association que je connais jusqu’à présent uniquement par ses quelques ventes rouennaises à la Halle aux Toiles. On y annonce des livres.
Aucune explication n’est donnée sur la manière de s’y rendre en bus. Je demande par mail. « Vous prenez le T3 arrêt Mairie de Darnétal. Ensuite 5 minutes à pied », me répond-on. Ce que je fais vendredi en début d’après-midi dans un Té Trois comme toujours surchargé où je trouve néanmoins place assise.
Descendu devant la Mairie, je demande à une autochtone comment rejoindre la rue de Waddington. Sur ses indications, je contourne la Mairie et ai la surprise d’arriver à l’église devant laquelle je me garais quand j’allais au vide grenier du lieu en voiture. Je n’ai aucune vision d’ensemble de ces communes de la banlieue de Rouen. Au feu, je continue tout droit. Une fumeuse sortie de son atelier pour se livrer à son vice veut m’envoyer à gauche dans ce qu’elle appelle la côte de Waddington. J’ai un doute. Je rebrousse et entre dans une brasserie à menu ouvrier dont les vitres sont couvertes de vapeur. Une jolie fille à ordinateur s’y est réfugiée pour travailler. Le patron me remet dans le droit chemin. A droite en sortant puis ce sera à gauche à quatre cents mètres, vous ne pouvez pas le rater.
Le hangar de la ressourcerie Resistes est dans une zone artisanale un peu décatie. A l’intérieur du bâtiment, on se croirait chez Emmaüs. Les livres sont dans une salle au fond. J’explore les rayons mais ne trouve rien qui puisse me plaire. La brocante ne peut me retenir, je n’achète plus aucun objet.
C’est donc bredouille que je reprends un Té Trois et heureusement que je suis en règle car à l’arrêt Martainville l’attend une escouade de contrôleurs renforcée de policiers chargés de bloquer ceux qui descendent. Se déplacer avec les transports en commun de la Matmutropole est toujours une épreuve.
                                                                            *
La ressourcerie Resistes a pour habitude de peser les achats que l’on y fait afin de calculer l’économie de gaz carbonique qu’engendre le réemploi de ce qu’elle propose. Dans le calcul n’entrent pas les émissions de gaz carbonique produites lors du transport des meubles ou objets jusqu’au hangar de Darnétal, ni celles produites par les acheteurs pour y aller et en revenir.
Un meuble ou un objet t’embarrasse. Tu le mets dans la rue. Un(e) passant(e) le récupère. Zéro émission de Cého Deux.
                                                                            *
La semaine dernière, je m’inscris via Weezevent Commerce Electronique (comme il est obligatoire) pour la visite de chantier du futur Hôtel de la Matmutropole proposée au début du Mois de l’Architecture. A l’issue, je découvre qu’il faut imprimer le billet gratuit.
Je téléphone à la Maison de l’Architecture de Rouen, organisatrice de l’évènement, et explique à celle qui décroche que je n’ai pas d’imprimante. « Il est obligatoire d’avoir le billet imprimé avec soi », me dit-elle. « Ou alors, vous pourrez montrer ce billet sur votre téléphone », ajoute-t-elle. Je lui apprends que je n’ai pas davantage de téléphone portatif. « Alors vous ne pourrez pas entrer », me dit-elle sèchement. Je raccroche sans lui dire au revoir.
Croyez-vous que cette personne m’aurait proposé de passer dans sa Maison de l’Architecture (laquelle est ouverte au public) pour y imprimer mon billet ? Que nenni.
 

Une nouvelle fois en fond de corbeille à l’Opéra de Rouen, ce jeudi soir, j’ai comme voisine l’une de mes anciennes collègues de l’école maternelle du quartier Saint-Sever où la même année nous finîmes notre carrière (comme on dit) . Elle me raconte qu’elle est allée récemment à la Chapelle Corneille et heureusement qu’elle était au deuxième rang car une amie à elle, assise plus loin, ne pouvait voir que la chanteuse (debout) et pas du tout les musiciens (assis). Elle ne compte pas y retourner. Ici, nous sommes dans une salle en amphithéâtre et avons bonne vue sur le plateau dans son ensemble.
Le Ballet de l’Opéra de Lyon doit danser trois fois La Grande Fugue (Die Grosse Fuge) de Ludwig van Beethoven dans des chorégraphies dues à des pointures de la discipline, la musique nécessaire à chaque prestation provenant d’un enregistrement différent.
Pour commencer, c’est la pièce pour douze danseurs (moitié filles, moitié garçons) de Lucinda Childs assistée de Caitlin Scranton, une création de deux mille seize, tout ce que je n’aime pas en danse, du néoclassique qui suit servilement la musique de Ludwig van. Que de sauts de biche, il ne manque que les tutus.
A l’entracte, un spectateur inconnu de moi vient me parler :
-Alors vous avez inventé une nouvelle discipline olympique ? Pas trop d’hématomes ?
-Non, aucun, et je ne vais pas recommencer.
A la reprise, c’est la pièce pour huit danseurs (six garçons et deux filles en noir et blanc) d’Anne Teresa De Keersmaeker, dont la création remonte à mil neuf cent quatre-vingt-douze. J’aime cette danse vigoureuse qui n’est pas assujettie à la musique tout en en faisant grand cas.
-Voilà qui est beaucoup mieux, dis-je à ma voisine.
Elle partage mon point de vue.
-J’aime beaucoup la façon dont ils chutent, me dit-elle.
Dans la loge derrière nous, le vieux ronchon que je croyais disparu, mais qui est de retour, est d’un avis différent :
-Ils sont toujours par terre, bougonne-t-il.
Enfin est donnée la pièce pour quatre danseuses de Maguy Marin créée en deux mille un. Les quatre filles sont vêtues de rouge. Elles se démènent sans répit. Cela me plaît aussi mais moins que la chorégraphie précédente. « C’est fatigant », constate dans un soupir celui qui accompagne mon ancienne collègue, un pratiquant de l’humour anglais.
Moi-même un peu affaibli par la dépense physique des quatre danseuses, je suis plus que prudent en descendant l’escalier où je me suis étalé la fois dernière (ma façon de chuter n’est pas celle d’un danseur). Ses marches sont moins visibles depuis que l’installation bucolique qui pend du plafond a eu pour conséquence un éclairage restreint du foyer. Je n’irai cependant pas jusqu’à accuser la direction de l’Opéra de Rouen de mise en danger de la vie d’autrui.
Deux femmes de mon âge me précèdent. « Heureusement qu’il y avait la première partie », dit l’une à l’autre.
 

Suite des prélèvements effectués lors de ma lecture du Journal d’Andy Warhol (Grasset) :
Je ne comprends pas pourquoi je n’ai jamais touché un rond sur le premier disque du Velvet Underground. Ce disque se vend vraiment bien et c’est moi qui l’ai produit ! Est-ce que je n’ai pas droit à quelque chose ? Je n’ai droit à rien ? Et je n’arrive pas non plus à comprendre à quel moment j’ai cessé de plaire à Lou. Il est allé jusqu’à s’acheter deux teckels comme moi, et après ça il s’est mis à ne plus m’aimer, mais je ne sais pas exactement pourquoi ni quand. (Mercredi vingt-quatre avril mil neuf cent quatre-vingt-cinq)
Putain, quand je pense que Madonna était simple serveuse au Lucky Strike il y a un an. (Jeudi huit mai mil neuf cent quatre-vingt-cinq)
J’ai cassé un truc et je me suis rendu compte que je devais casser quelque chose une fois par semaine pour ne pas perdre de vue la fragilité de l’existence. (Mardi vingt-neuf octobre mil neuf cent quatre-vingt-cinq)
Tous ces types pleins aux as, chics, smoking, avec ces filles magnifiques. Moi, j’avais l’air de sortir d’une poubelle. Ils ont servi du caviar à pleins baquets. J’ai tout mangé parce que j’étais angoissé. (Lundi dix-huit novembre mil neuf cent quatre-vingt-cinq)
Je crois que j’ai oublié de parler de cette fille que j’ai vue au coin de la 57^e et de Park : elle s’est complètement déshabillée et elle a pissé en pleine rue avant de se rhabiller et de repartir. Devant ce magasin de valises où je ne vois jamais personne. L’angle sud-ouest, tu sais ? Tout le monde a fait comme si de rien n’était. Elle portait des talons hauts. (Mardi vingt et un janvier mil neuf cent quatre-vingt-six)
Suis allé faire un tour chez Bernsohn et je n’ai pas été déçu du voyage. Il m’a serré dans ses bras et m’a demandé si quelqu’un m’avait déjà fait ça, j’ai dit que non. Mais je ne lui ai pas dit que je ne voulais pas qu’on me prenne dans ses bras. (Vendredi vingt-cinq avril mil neuf cent quatre-vingt-six)
Fred m’a raconté que le gâteau d’anniversaire des Thurn und Taxis était à l’ancienne mode, style années 70 –avec des centaines de bites dessus. Chacun a eu la sienne. (Dimanche quinze juin mil neuf cent quatre-vingt-six)
(…) et le directeur de tournée a bien aimé la mère de Paulina, la petite amie de Ric Ocasek, alors elle lui a donné son adresse. C’est un Indien. Paulina a dit : « Il faut qu’on s’arrange pour que ma mère se fasse mettre avant qu’elle quitte New York. » (Jeudi dix-sept juillet mil neuf cent quatre-vingt-six)
Là où j’ai vraiment compris que ça allait mal tourner, c’est quand j’ai offert de payer l’addition et que Steven Greenberg ne m’a pas arrêté dans mon élan. (dîner $300). (Mardi vingt-neuf juillet mil neuf cent quatre-vingt-six)
                                                                     *
Dans cette période, il y a aussi le mercredi trente octobre mil neuf cent quatre-vingt-cinq, le jour où mon pire cauchemar s’est réalisé. Un évènement qu’il ne peut raconter que le deux novembre à Pat Hackett, sa copiste.
Alors qu’il signait des exemplaires d’America dans la librairie Rizzoli à Soho, une fille tellement jolie et tellement bien habillée lui arrache sa perruque et l’envoie par-dessus la balustrade (un complice s’enfuit avec le butin) :
Je ne sais pas ce qui m’a retenu de la pousser par-dessus la balustrade.
Pat Hackett explique qu’Andy a continué à signer ses livres, protégé par la capuche de son manteau Calvin Klein.
 

La gare de Rouen est plus que jamais en travaux lorsque j’y arrive ce mercredi afin de prendre le sept heures cinquante-neuf pour Paris. Une affiche y promet « Des espaces de travail adaptés à chacun ». Travailler chez soi, travailler dans la gare, travailler dans le train, travailler au travail, travailler en mangeant, retravailler au travail et faire de même lors du retour, c’est le lot de beaucoup de ceux qui partagent mon voyage, moitié parce qu’ils sont obligés, moitié parce qu’ils aiment ça. Pour leur tranquillité (et la mienne), les agents de sécurité sont désormais autorisés à fouiller les bagages.
Après Mantes-la-Jolie, le soleil remplace le gris mais ça ne dure pas. Mon passage au Book-Off de Ledru-Rollin est peu fructueux. Au marché d’Aligre, certains vendeurs sont absents. Je comprends pourquoi en passant devant l’école de la rue Manuel-Valls. Une affichette signée « Les enseignants » souhaite « Bonnes vacances » aux parents qui vont se coltiner leur descendance pendant deux semaines. Place de la Bastille, le bus Ikea se remplit de voyageurs captifs. Je lui préfère le Vingt dans lequel une jeune femme lit Conversations avec Vladimir Poutine. La photo de couverture est un effrayant portrait de l’autocrate en jeune timoré.
Descendu à Opéra, je déjeune au Royal Bourse Opéra d’un chou farci à l’auvergnate accompagné de riz long. Avec un quart de côtes-du-rhône, cela fait seize euros. Mon intention est d’aller voir la salle Labrouste restaurée de la Bibliothèque Nationale (site Richelieu), ce dont j’ai été empêché précédemment pour cause d’inauguration. Cette fois, la salle est ouverte mais qui n’a pas de carte de chercheur ou d’étudiant habilité doit rester derrière un cordon à l’entrée. J’en fais néanmoins une série de photos, admirant les solides colonnes en fonte et les neuf coupoles décorées de panneaux en faïence beige, enviant les jeunes filles et garçons penchés sur un livre près d’une jolie lampe verte, puis je vais rechercher mon sac à dos au vestiaire. Celui-ci étant en libre-service, c’est un bon plan pour qui veut s’alléger avant de se balader dans le quartier, me dis-je un peu tard, lorsque la présence d’un vigile à l’entrée d’un bâtiment de la rue Vivienne me donne envie d’y entrer. « Vous ne pouvez aller que jusqu’à la rotonde », me dit-il après la fouille.
Où suis-je exactement? Dans la galerie Colbert, autrefois commerciale, aujourd’hui propriété de la Béhenneffe. Des panneaux indiquent « Institut National d’Histoire de l’Art » « Institut National du Patrimoine » « Ecole Pratique des Hautes Etudes ». Au centre de la rotonde, une statue montre une jeune femme nue. C’est Eurydice mourante ou Eurydice piquée par le serpent de Charles-François Leboeuf. Une copie, l’originale est au Louvre. Elle mérite quand même une photo. Une étudiante me voyant faire fait de même.
J’entre ensuite dans la galerie Vivienne. S’y cache un bouquiniste dont les boîtes de livres à prix réduit ne cachent pas de merveilles. La basilique Notre-Dame-des-Victoires m’appelle. « Qui que vous soyez, croyant ou non, prenez le temps de vous asseoir quelques minutes dans cette église », ce que je fais, sans craindre que la foi me tombe dessus, entouré des trente-sept mille ex-voto en marbre. Mozart, Colette, l’abbé Pierre et le champion cycliste Gino Bartali sont passés ici avant moi. Et pas qu’eux : « Le 4 novembre 1887 Sainte Thérèse de Lisieux vint s’agenouiller à l’autel de Notre Dame de la Victoire pour lui confier son avenir et la remercier de sa guérison obtenue le 13 mai 1883 au terme d’une neuvaine. »
Une autre plaque retient mon attention :
« J’ai prié la Sainte Vierge pour avoir un emploi, continuez moi, ô bonne mère, votre sainte protection dont j’ai tant besoin encore. »
Ce pourrait être signé Penelope Fillon.
                                                                 *
Sarah de RecycLivre m’écrit après avoir lu la page de mon Journal narrant, à la date du douze janvier dernier, l’un de mes mercredis parisiens. Elle ne me demande pas de droit de réponse mais je lui donne la parole.
Elle m’indique à qui, précisément, va l’argent versé pour lutter contre l’illettrisme :
« L'association bénéficiaire principale est Lire et Faire Lire, à qui nous avons reversé 25 000 € l'année dernière et qui communique souvent sur notre partenariat. Nous reversons aussi 1% de notre chiffre d'affaires à 1% pour la planète qui finance des projets qui ont pour but de protéger l'environnement. »
Elle dément mon Chez Price Minister, il bénéficie, comme tous les professionnels, de l’alignement automatique de ses prix de vente et est donc toujours le moins disant. :
« Nous ne disposons d'aucun alignement automatique, nous disposons seulement d'une équipe dédiée qui essaye d'attribuer un prix correct en fonction des prix affichés sur le marché des livres d'occasion, notre but principal restant de rendre accessible la lecture à un maximum de personnes, y compris les populations défavorisées. »
Le seul point de mon propos à ne pas être évoqué par mon aimable correspondante est Lorsqu’il est le seul à proposer un livre devenu rare, il en demande un prix exorbitant.
Ce jour, sur Price Minister, RecycLivre, seul vendeur d’Introduction à la théologie pratique de Bernard Kaempf (Presses Universitaires de Strasbourg), le propose à cinq cents euros (ce qui est un peu contradictoire avec l'objectif « de rendre accessible la lecture à un maximum de personnes, y compris les populations défavorisées. »).
 

Le Garage est un salon de coiffure rouennais sis rue d’Amiens et spécialiste des coupes et couleurs qui décoiffent. L’autre jour, sur sa page Effe Bé, il poste trois photos de sa plus vieille cliente, une octogénaire qui s’est fait raser une bonne partie de la tête ne gardant qu’une sorte de houppette rose. « Ça ne m’étonne pas d’elle », me dis-je, car je connais cette femme dynamique qui, à l’aide de sa canne, court les lieux culturels d’ici et d’ailleurs (je l’ai rencontrée deux fois à Paris un mercredi, à la Maison Européenne de la Photographie et au Centquatre).
« Mais qu'elle est belle cette petite mamie ! », commente l’une. Cela a le don de m’énerver. Aussi lorsqu’une autre qualifie cette cliente de « super mamie », je m’en mêle : « Est-ce qu'on pourrait arrêter de traiter les vieilles de mamie (et les vieux de papy)? »
« À mes yeux "traiter" implique une insulte, et je trouve les termes "vieilles" et/ou "vieux" plus insultants que papy et/ou mamie. Mais ça n'engage que moi. », me répond une troisème.
« Vieux c'est le contraire de jeune, rien de plus. Papy ou mamie, c'est ultra méprisant. », écris-je.
« Donc les petits enfants qui appellent leur grands-mères "mamie", ils insultent leur grands-mères ? », m’objecte un autre.
« Mais non, là c'est justifié. On n'appelle pas toutes les femmes "Maman", pourquoi appeler toutes les vieilles femmes "Mamie" ? », fais-je remarquer.
C’est là que l’un, parfois croisé autrefois dans une salle de concert située en lointaine périphérie, vient me décerner un brevet de stupidité :
« J'adore 2017. C'est une année de plus où les gens se sentent offensé pour un rien. On devient tellement de plus en plus stupide c'est génial. »
Auquel je réponds :
« Merci du compliment. Un jour tu seras vieux Max et tu verras que tu adoreras quand tu entendras: "Poussez-vous, laissez passer le petit papy sur son vélo". »
Il revient à la charge vingt-quatre heures plus tard avec deux messages consécutifs :
« Aujourd'hui on me dit : t'es jeune tu sais pas. Est-ce que j'en pleure ? Non. Est-ce que je m'en fous? Oui. Et au passage, c'est justement ce que tu viens de faire "tu verras quand tu seras vieux". »
« On s'en fout un peu des noms qu'on nous donne. Sérieusement. Il faut pas se rendre malade pour ça. Et si, tu te rends malade car tu prends le temps de mettre un commentaire sur facebook pour ça. Il n'y a rien de mal à dire "super mamie". Mamie c'est pas péjoratif, bien au contraire. C'est comme si moi, par rapport à mon commentaire précédent, je me plaignais de ton "quand tu seras vieux". C'est quoi ça ? À quel âge on devient vieux ? J'ai pas encore le droit d'être vieux ? Tu décides donc pour moi quand est-ce que je serai vieux ? Mais on s'en fout, et je m'en fous surtout. Appelle-moi jeune, vieux, ou quoi que ce soit, ça ne change rien à mon âge et à qui je suis. Arrêtez de vous sentir offensé pour rien. »
Il vaut mieux ne plus réagir et laisser le dernier mot au Garage :
« L'important serait de ne pas devenir des vieux cons ».
La dame aux cheveux roses se prénomme Micheline. Je lui demanderai ce qu’elle pense de tout ça.
                                                                      *
Emmanuel Macron (En Marche), lors de son prêche lyonnais : « Ne sifflez personne, soyez graves »,
Il est grave (comme on disait naguère).
                                                                      *
François Fillon, lors de sa contre-attaque : « Trois mille six cent soixante-dix-sept euros net par mois, salaire parfaitement justifié pour une personne diplômée de droit et de lettres. ».
J’en connais certain(e)s dont le salaire sera sérieusement augmenté si Fillon (Aie L’Air, honnête) arrive à se faire élire Président de la République.