Ce mardi soir, je suis de nouveau sur une chaise de premier rang à l’Opéra où accentus donne concert, lequel sera enregistré comme l’indiquent les micros de toutes sortes dressés sur la scène ; le chœur de Laurence Equilbey prépare un cédé consacré à Bruno Mantovani, né en soixante-quatorze.
Derrière moi, on étudie le programme et on s’en effraie : « C’est très contemporain et y a de l’accordéon». Mon écharpe sur la chaise à ma droite garde sa place à l’homme au chapeau. Lorsqu’il arrive je lui dis qu’il ne s’agit pas de faire du bruit pendant le concert aujourd’hui, manquerait plus qu’on entende sa toux sur le disque de Laurence.
Deux photographes prennent place sur les deux bords du plateau ainsi qu’un homme de caméra. Le chœur s’installe et la cheffe lance Sechs geistliche Lieder (six chants sacrés) mis en musique par le romantique Hugo Wolf. Le contraste est flagrant lorsqu’on en vient aux Vier geistliche Gedichte (quatre poèmes religieux) mis en musique par Bruno Mantovani et dirigés par le chef en second, Pieter-Jelle de Boer. Le point commun est l’auteur des textes, Joseph von Eichendorff. D’où je suis, impossible de lire les surtitrages en français et je m‘en réjouis.
Le désordre vocal ordonné de Mantovani n’est pas du goût de tout le monde comme je le constate à l’entracte. L’un se plaint à un autre de cette musique qui n’est ni mélodie ni harmonie :
- Ça tient à la fois du caquetage de poulailler et du rap de cité.
Son ami n’est pas d’accord et lui répond qu’il est là pour découvrir des nouveautés, pas pour entendre toujours le même genre de musique. Avant, il était à Lille, où certains dans le public huaient le compositeur lorsqu’ils n’aimaient pas sa musique. Ici, dit-il, ce ne sera pas le cas ; à Rouen on est poli.
Pendant ce temps, un olibrius suivi d’une caméra et d’un micro poilu interroge des spectatrices et spectateurs, une sorte de sosie d’Alexandre Jardin jeune, à qui je prédis une carrière de comique de télévision. J’échappe à ça mais l'homme au chapeau fait partie des élu(e)s. Il me dit que le jeune agité lui a posé des questions sur la musique contemporaine. C’est pour une vidéo.
-C’est vrai que Laurence est aussi sur YouTube, lui dis-je. Elle est venue avec tout son matériel et tout son personnel.
Elle revient avec son accordéoniste et une violoncelliste pour diriger la Cantate numéro quatre « Komm, Jesu komm » de Mantovani, une composition qui plaît autant à mon voisin qu’à moi. Le compositeur, monté sur scène, est applaudi par tout le monde comme il est d’usage à Rouen. Pour finir, et ça en achève certain(e)s, est donné Astralis de Wolfgang Rihm, né en cinquante-quatre, composition qui, nous a dit la cheffe, doit être chantée pianissimo.
A l’annonce du bonus, une chanson de Brahms, l’une au premier rang se réjouit que cela va être moins lugubre, mais Laurence Equilbey, se retournant, la détrompe : « C’est encore une histoire de rupture. »
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En avant programme auquel j’ai échappé, les élèves des ateliers « Chantons avec accentus » montraient ce qu’ils et elles ont appris. Là encore, il s’agissait d’une « restitution ».
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« Etudiant ? Arts visuels et plastiques, graphisme, design, arts appliqués, cinéma, animation… Réalise un clip/une pochette pour le prochain disque d’accentus à paraître chez naïve. Prix du clip : 1^er prix 400 €. Prix du visuel : 1^er prix 400 €. » (flayeur distribué avec le livret programme)
Ce qui s’appelle avoir le sens des affaires.
 

Ce lundi seize, je quitte le Puy de Dôme et attaque les Pyrénées, première étape les Atlantiques. Soixante-quatre ans, ce n’est pas excitant.
Heureusement, bientôt arrive celle venue de Paris pour l’occasion avec qui je prends un thé. Elle m’offre le meilleur cadeau qui soit : les deux volumes des Lettres au Castor et à quelques autres de Jean-Paul Sartre, dont j’entreprendrai la lecture quand j’en aurai terminé avec le volume deux des Lettres à Sartre de Simone de Beauvoir.
A midi, nous mettons le cap sur Le Cap vers…, restaurant de la rue de République aux allures de brasserie dont la cuisine est l’objet de bonnes critiques. J’y ai retenu une table. Celle qui nous échoit est idéalement située en retrait, contre la vitre. Nous pouvons parler tranquillement.
Je commande deux kirs royaux et nous optons pour deux menus à vingt-quatre euros quatre-vingt-dix, dont l’un, hasard heureux, nous est offert par ATwoPrix.com : œuf cocotte pour elle, foie gras maison pour moi, Saint-Jacques au chorizo avec frites maison pour nous deux, cela fort bon, et pour finir un honnête dessert : le gourmand aux pommes. Le chablis conseillé par la sociable serveuse s’avère délicieux et à l’issue la bouteille est vide comme le constate le chef : « Alors, on n’a rien laissé pour le petit personnel ? »
C’est un endroit populaire comme on les aime, où les habitué(e)s embrassent le personnel petit et grand. Nous sommes heureux de constater que nous nous entendons toujours aussi bien et je le suis de ce repas d’anniversaire.
Après une courte sieste à la maison, il lui faut repartir. Demain sera un autre jour qu’elle passera à travailler sur un mystérieux projet dans une campagne proche d’Amsterdam. De mon côté, la journée commencera par une visite chez le médecin qui j’espère ne me confortera pas dans l’idée que les Pyrénées-Atlantiques ne me valent rien. Je me souviens trop bien de la clavicule cassée à Espelette.
 

Une chaise au premier rang, décentrée, pour voir de biais ce qui se passe sur le plateau, c’est ma place samedi soir quatorze février à l’Opéra de Rouen. La salle est dans une semi obscurité, pas moyen de lire le livret programme. Je sais seulement que Teresa De Keersmaeker et Boris Charmatz font faire duo dansant sur une chorégraphie de la première et la musique de Johan Sebastian Bach, Partita numéro deux, jouée par Amandine Beyer. C’est un spectacle en co-accueil avec le Hangar Vingt-Trois. Le plateau est nu, à l’état brut, faisant apparaître les boîtiers électriques, les extincteurs et les tuyaux d’incendie. Levant la tête, je vois au plus haut des cintres, à me croire dans une cathédrale.
L’obscurité devient complète. Amandine Beyer apparaît, fantomatique, jouant de son violon suffisamment longtemps pour qu’on oublie qu’on est venu pour de la danse. Brusquement, elle s’éclipse côté cour, ce qui suscite quelques applaudissements. La lumière revient apportant avec elle Teresa De Keersmaeker et Boris Charmatz.
Leur duo est d’abord sans musique puis la violoniste revient et se plante en fond de scène, musicienne de rue au djine retroussé. Teresa De Keersmaeker et Boris Charmatz font ce qu’il faut. J’aime particulièrement le moment où l’un(e) couché(e) suit comme son ombre le déplacement de l’autre debout.
Cela se termine avec beaucoup d’applaudissements et un court bonus à l’avant-scène. A la sortie, l’un dit que c’était exactement ce à quoi il s’attendait. Pour moi aussi et je sais gré au trio de m’avoir fait oublier la fête du jour pendant une heure et quart.
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Dans un an, c’en sera fait du Hangar Vingt-Trois, raison d’économie dit la Mairie de Rouen, dit Paris Normandie. Encore un lieu qui va disparaître, où j’aurai connu des moments de bonheur, bien accompagné ou en solitaire.
Les spectacles se dérouleront ailleurs, notamment dans le futur auditorium du lycée Corneille. Christine Argelès, Première Adjointe chargée de la Culture, redécouvre les vertus du centre-ville, qualifiant ce fichu Hangar de lieu « énergivore, peu accessible, coûteux et pas fait pour ».
Conséquemment, l’Opéra de Rouen s’est vu retirer la gestion de l’auditorium, ce futur lieu « performant, confortable et accessible ».
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Le même journal, ce lundi, donne la parole à l’équipe technique du Hangar Vingt-Trois, non consultée par les politicien(ne)s avant la prise de décision. Le fichu Hangar y est présenté sous un autre angle :
« C’est l’un des plus gros plateaux de la région, il a la même taille que celui de l’opéra, 22 m sur 15. Il sert d’ailleurs parfois à celui-ci, comme lors des auditions pour le nouveau chef d’orchestre. Le CDN aussi s’en est servi parfois quand son plateau ne permettait pas l’accueil de certaines productions. Le 11 janvier dernier, le conservatoire a pour la première fois pu réunir en même temps ses classes de danse, d’art dramatique et l’orchestre. C’est absurde de se priver d’un tel outil. »
Quant à la Chapelle du Lycée Corneille, elle ne serait pas adaptée à la musique amplifiée :
« C’est un endroit magnifique mais il y a une réverbération énorme, de 7 secondes. La boule magique est censée la réduire entre 1 et 2 secondes, mais cela nécessitera tout de même de grosses recherches en acoustique. »
D’où des travaux supplémentaires à prévoir, pour un coût « énorme ».
 

Ce samedi c’est journée portes ouvertes au Conservatoire de Rouen et je n’ai pas envie de m’y rendre mais apprenant par le programme qu’il existe un tunnel passant sous l’avenue de la Porte des Champs afin de relier cette industrieuse maison avec la Chapelle du Collège Fontenelle, je change d’avis. J’ai un faible pour les tunnels depuis ma lecture enfantine d’Enid Blyton.
Après l’averse, je franchis les portes coulissantes et trouve, tout de suite à gauche, l’entrée de ce mystérieux passage souterrain. Un aimable vigile m’en ouvre la porte. Je descends quelques marches, me voici dans le tunnel.
Comme il se doit, il en tombe des gouttes d’eau et l’on s’y sent un peu oppressé malgré qu’un artiste l’ait enjolivé de tasseaux de bois peints en vert harmonieusement disposés contre les parois de béton et qu’un autre ait agrémenté le carrelage d’une mosaïque marron.
Las, je suis déçu à la sortie. Je m’imaginais déboucher dans la sacristie mais c’est dans la cour du Collège que j’arrive.
Je marche donc sur le macadam mouillé pour rejoindre la Chapelle qui, elle aussi, est portes ouvertes. A l’intérieur, devant une poignée d’auditrices et d’auditeurs, se dépense une bande de trombonistes constituée de quelques filles et de beaucoup de garçons originaires de Strasbourg et de Rouen en répétition publique pour leur concert de fin d’après-midi.
J’écoute un peu puis repasse sous l’avenue de la Porte des Champs et, puisque je suis là, parcours les couloirs du Conservatoire. Ceux-ci sont complètement encombrés par les familles soucieuses d’inscrire leur descendance du bon côté de la société. Impossible de pénétrer dans les salles où se déroulent concerts, théâtre et danse. Je renonce et rentre avant l’averse suivante.
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Enfin pris le temps de faire le tour de l’exposition des dessins au stylo bille noir à rond blanc intriguant de François Trocquet à la MAM Galerie, dont j’avais manqué le vernissage, trop mouillé et fatigué après la manifestation rouennaise du dix janvier. Sûrement que j’aurais eu des choses intelligentes à en dire ce jour-là.
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Au café Le Grand Saint-Marc : « T’étais là le dimanche matin où Béatrice Dalle est venue boire un coup ici ? Au début, j’ai hésité mais je l’ai reconnue à ses dents. Bon, elle a un peu forci, c’est sûr, mais elle a toujours sa bouche, comment dire ? Pulpeuse. Elle était là parce qu’elle faisait un truc de théâtre avec des jeunes de Rouen. Sympa et tout. Elle s’est laissée photographier avec deux filles qui prenaient un café. A la fin, c’est elle qui a payé pour tout le monde. Elle a fait une carte. »
 

C’est sûr d’être content que je me rends à l’Opéra ce vendredi soir, car la baguette y sera tenue par le leprechaun Antony Hermus. L’homme au chapeau est dans un autre état d’esprit, il a dû se faire violence pour venir ce soir, manque d’envie. Pour un peu, il serait resté dans ses chaussons à la maison.
J’ai encore place isolée près de la porte. A la baisse des lumières je la quitte pour une meilleure restée libre en fond d’orchestre devant le staff. Antony Hermus, ventre en avant, fait une sobre apparition et lance Siegfried Idyll de Richard Wagner qu’il dirige à grands gestes, s’accroupissant presque parfois et souvent la bouche ouverte. Cela commence bien.
La suite est encore meilleure avec l’apparition de la mezzo-soprano Katarina Bradic, longue sylphide brune en robe noire. Elle donne à voir ses belles épaules nues et à entendre les Wesendonck Lieder du même Wagner. Quelques enthousiastes de premier balcon l’applaudissent prématurément à la fin du premier lied. Antony Hermus les calme d’un petit coup de baguette.
C’est fort applaudie que Katarina Bradic quitte la scène à l’issue des cinq lieder. A l’entracte, je retrouve l’homme au chapeau qui, assis sur une chaise de premier rang, l’a vue de près. « Alors, cela va déjà un peu mieux ? » lui dis-je. Il me le confirme.
A la reprise, Antony Hermus rejoint l’Orchestre accompagné du Trio Chausson (pianiste, violoniste, violoncelliste) pour le Triple concerto d’après le Concert en ré majeur d’Ernest Chausson, dans un arrangement de deux mille treize pour violon, violoncelle, piano et orchestre dû à Mathieu Lamboley, une œuvre chatoyante dont je me laisse parfois distraire par la façon qu’a de mouiller son doigt la jeune fille filiforme tourneuse des pages du pianiste.
Moult applaudissements saluent les performances du Trio, de l’Orchestre et d’Anthony Hermus. Mathieu Lamboley est invité à monter sur scène. M’étonnerait pas que certains le prennent pour Ernest Chausson.
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En parallèle à sa carrière musicale, Ernest Chausson commença une carrière de bicycliste qui lui fut fatale, mourant à Limay le dix juin mil huit cent quatre-vingt dix-neuf des suites d’une chute de sa machine. Il avait quarante-quatre ans.
 

Il fait soleil à Paris ce mercredi quand j’y arrive. Dans le métro Douze, une vieille femme à la voix éraillée souhaite à tout le monde d’être heureux et au reste de l’humanité aussi, puis elle entonne La ballade des gens heureux. Je ne peux en profiter longtemps, changeant à Madeleine pour prendre la Huit jusqu’à Ledru-Rollin.
Je prends un café au Café du Faubourg. Depuis quelque temps, le grognon natif de Nasbinals est remplacé derrière le comptoir par une accorte blonde native de l’Est de l’Europe (il a pris une affaire dans le quinzième, me dit-elle).
J’entre chez Book-Off où j’ai affaire à forte et mal aimable concurrence. Trois professionnels plus ou moins déclarés s’y livrent à un pillage en bande organisée, discutant entre eux à propos de tel livre pour savoir s’il est plus pour la vente sur table ou sur Internet. J’arrive quand même à sauver quelques ouvrages dont Le Moulin d’Andé (Quai Voltaire) dans lequel une cinquantaine d’invité(e)s dudit évoquent leur séjour
A midi, je rejoins pédestrement La Petite Chaise, boulevard Beaumarchais, et m’y assois devant un rustique couscous au mouton à neuf euros. La chaîne d’information continue annonce le décès du comédien Roger Hanin, né à Alger de père rabbin, proche des communistes à ses débuts, sarkoziste de circonstance et, pléonasme à répétition la présentatrice, « beau-frère par alliance » du Mythe Errant. Cette nouvelle n’est pas de nature à diminuer la tristesse chronique qui règne dans ce restaurant.
Toujours à pied, je rejoins la place de la République dont la statue est encore Charlie. Pour rejoindre la rue Dupuis, où une exposition de photos m’attire à la galerie Baudoin Lebon, j’emprunte le passage Vendôme puis me fais discret devant les deux gendarmes mobiles en faction devant Libération dont l’entrée est également protégée par des barrières. Dans la première à droite, je trouve ma galerie mais les photos retravaillées dans une veine post surréaliste de Paolo Gioli et Joel-Peter Witkin ne me disent rien.
Du coup, je décide de grimper à Belleville où je n’ai rien à faire. Le quartier est pavoisé à l’occasion du Nouvel An chinois. J’y prends un café assis à un euro cinquante, prix donné pour la capitale.
En fin d’après-midi, je farfouille dans le Book-Off de l’Opéra. L’un des livres proposés est signé du beau-frère par alliance : Carnet de survie (titre démenti).
                                                                            *
Gare Saint-Lazare : ceux qui arrivent de la gauche pour prendre un train à droite et ceux qui arrivent de la droite pour prendre un train à gauche. Leurs galopades effrénées qui s’entrecroisent lorsque le train est sur le point de partir (certains que je n’imaginais même pas pouvoir courir). La portière du train qui se ferme sous les yeux d’un de ces dératés. L’air digne avec lequel il revient, d’un pas tranquille, à croire que ce n’est pas lui qui à l’instant cavalait comme un dingue.
                                                                           *
Abrégé d’histoire de la littéraire portative, fiction décevante d’Enrique Villa-Matas lue dans le train du retour mais dont l’épigraphe signée Paul Valéry me plaît bien :
L’infini, mon cher, n’est plus grand-chose ; c’est une affaire d’écriture. L’univers n’existe que sur le papier. Monsieur Teste
 

La soprano Julie Fuchs ayant annulé sa tournée de récitals De quoi j’ai l’air, c’est la mezzo-soprano Angelika Kirchschlager qui prend sa place ce mardi soir à l’Opéra de Rouen.
Autrichienne qui ne ressemble pas à l’idée toute faite que l’on a des habitantes de ce pays, elle donne un programme qui va de Francis Poulenc à George Gershwin et Cole Porter, en passant par Kurt Weill, par des moins connus et par trois chansons viennoises. Donner est le mot, Angelika Kirchschlager chante avec un vrai plaisir et se risque même à quelques pas de danse. James Sherlock l’accompagne au piano. Tout cela me plaît bien.
-Le plus difficile, confie-t-elle, c’est de chanter dans la langue de son auditoire.
Ce qu’elle fait pour le rappel, revenant à Poulenc sur un poème d’Apollinaire :
Ma chambre a la forme d’une cage,
Le soleil passe son bras par la fenêtre.
Mais moi qui veux fumer pour faire des mirages,
J’allume au feu du jour ma cigarette,
Je ne veux pas travailler — je veux fumer.
A l’issue, un double éternuement tonitruant réjouit le public. On peut remercier son auteur d’avoir retenu sa performance jusqu’à l’après récital.
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Les textes chantés par Angelika Kirchschlager sont imprimés et traduits dans le livret programme. Cela permet à certain(e)s de passer tout le concert les yeux sur le papier.
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Ce mardi après-midi, un branlotin m’aborde devant le lycée Camille Saint-Saëns :
-Monsieur, je peux vous posez deux questions ? C’est pour mon Tépéheu.
-Ça dépend des questions, c’est quoi la première ?
-Vous avez quel âge ?
-Ça commence mal C’est quoi la deuxième ? Si elle m’intéresse, je répondrai à la première après.
-Le mot fusion, ça vous fait penser à quoi ?
-Au nucléaire, à une catastrophe.
-A l’énergie donc ?
-Oui,  à une mauvaise énergie. Pour l’âge, c’est plus de soixante ans.
-Vous pouvez en être fier, vous avez la sagesse.
-Je ne crois pas, non.
 

« Ici s'arrête Rouen Chronicle, rubrique commencée en 2008 et dont Félix Phellion était l'unique auteur. Celui-ci repose désormais quelque part, entouré de livres et de dossiers. Sans doute y cultive-t-il son goût pour l'inachevé, le ressentiment et le perpétuel retour des choses. »
Ce communiqué en forme d’avis de décès fait suite aux derniers billets publiés, différents de la manière habituelle et assez ennuyeux, de ce Félix qui repose désormais quelque part et que je lisais depuis le début.
Une mienne connaissance se demandait s’il n’y avait pas deux Félix, l’un responsable des billets déprimés, l’autre des billets incisifs. Je penchais pour un seul, octogénaire passant, comme beaucoup, par des bas et des hauts.
Nous avons la réponse maintenant que le mystérieux Félix Phellion n’est plus. Restent d’autres interrogations, notamment qui se cachait derrière ce pseudonyme.
Salut Félix, nous serons quelques-un(e)s à te regretter.
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Toujours, lorsqu’on quitte les enterrements. The Show must go on. Le spectacle doit continuer. Le journal paraîtra demain. Tant pis pour celui d’aujourd’hui. Notez qu’il s’agit là de vains propos. Chaque matin, lisant le journal, j’ai l’impression de lire celui d’avant-hier. Tout ça, je le sais déjà. Ni moins bien, ni mieux. La même chose, les mêmes gens. Oui, pendant que mon Nescafé refroidit, augmente le sentiment de vieillir. Et aussi la rage de voir qu’on persiste et qu’on signe. Pas faute d’avoir été prévenu pourtant.
Félix Phellion, Rouen Chronicle, vingt-neuf novembre deux mille onze.