Michel Perdrial . Textes en revues

Michel Perdrial




Loïc Boyer
On trouvera ici de mes textes courts publiés depuis mil neuf cent quatre-vingt-quinze dans des revues littéraires en France (Supérieur Inconnu, Supplément d’Ame, Nouvelle Donne, Le Bord de l’Eau, Pris de Peur, l’Art du Bref, Sol’Air, Gros Textes, Salmigondis, Verso, Décharge, Bulle, Filigranes, Diérèse, Martobre, Comme ça et Autrement, (Cahier d’) Ecritures, La Nef des Fous), en Belgique (Traversées, Ecrits Vains, L’Arbre à Plumes, Inédit Nouveau, Bleu d’Encre), au Canada (Les Saisons Littéraires) et en Italie (Les Cahiers du Ru).

Les courageuses Editions du Chardon ont publié en mil neuf cent quatre-vingt-dix-neuf Erotica, un recueil de vingt-huit de ces textes, illustré par Isabelle Pio et Antoine Lopez et préfacé par Sarane Alexandrian, toujours disponible auprès de moi.

Je suis également l’auteur d’une pièce de théâtre et de plusieurs romans ou récits à ce jour inédits.

Depuis le onze novembre deux mille six, je publie mon Journal via Internet, un temps sous-titré Persiflages, moquages et autres énervages mâtinés de complimentages et de contentages. Sa première partie est lisible chez Eklablog, la deuxième chez L’Imprimante.

Je vis au centre de Rouen dans un ancien monastère où autrefois les Sœurs de la Miséricorde se vouaient à l’éducation des jeunes filles.








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            C’est à Barcelone que je laisse entre les mains d’un petit voyou baratineur mon porte-monnaie et son contenu, quelques billets pliés en quatre. Il me le soustrait habilement cependant que je protège mon appareil photo sur la pellicule duquel Mélo me sourit et bientôt se déshabillera. Un petit porte-monnaie bleu qui me venait de mon frère décédé et qui finira dans un caniveau et des billets pliés en quatre qui ne traîneront pas dans la poche du voleur.
            L’hiver s’achève, le ciel est bleu à Barcelone et nous ne nous apercevons de la disparition du petit porte-monnaie bleu que bien plus tard à la buvette du parc Güell où nous ne pouvons nous abreuver.
            Ce n’est là qu’un évènement de peu d’importance. Il suffit d’aller à la tirette de la première banque venue pour remédier à la perte d’argent. L’essentiel est ailleurs et se cache dans le plaisir mêlé de déception de Mélo alors que nous faisons la queue (la queue) au milieu de clochards avinés sur la place Reial le soir de la Saint-Valentin pour entrer au restaurant Les Quinze Nits. Oui, l’essentiel est ailleurs et se trouve dans les larmes de Mélo, le lendemain matin, dans une ruelle assombrie par les immeubles crasseux aux fenêtres obscurcies de rideaux perpétuellement baissés et où sèchent des vêtements plus sales que propres, près du musée Picasso. Les larmes de Mélo silencieuses et inextinguibles. Et mon mouchoir bien trop petit pour les contenir toutes.
                                                                               Michel Perdrial
(Une première version de ce texte a paru dans la revue Comme ça et Autrement n°24 en décembre 2000)

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