Ce samedi matin, premier jour du printemps et du troisième confinement, le ciel est bleu quand je sors de chez moi après avoir rempli une attestation de sortie dérogatoire simplifiée par mes soins, car à quoi bon s’emmerder avec le délire administratif du Ministère de l’Intérieur puisqu’on peut sortir sans limite de temps pour faire une promenade dans son enclos de dix kilomètres.
Cette promenade pourra me faire passer par la boulangerie, U Express, le Crédit à Bricoles, le marché, la Poste, le médecin ou quoi que soit d’autre. Mon attestation indique donc que je vais me promener à partir de sept heures et je n’aurai qu’à changer chaque jour la date avec le stylo effaceur que m’a offert il y a un an celle qui est confinée sans souci à Paris (son travail lui permet de ne tenir aucun compte des restrictions).
Par cette belle journée un peu fraiche ma promenade me fait traverser la Seine et me conduit au marché des Emmurées où je récolte fruits et légumes. Les commerçants pas de première nécessité y sont intaillés comme si de rien n’était.
Repassé rive droite je me promène jusqu’à la banque où je récolte quarante euros à la tirette puis mes pas me mènent vers le square Saint-Pierre-du-Châtel où je découvre la boîte à livres gisant sur le sol, vandalisée.
C’est le printemps, c’est le début du troisième confinement, c’est également samedi et donc, de onze heures et demie à midi, depuis le banc du jardin, je profite du concert de carillon.
C’est également sur ce banc que l’après-midi je me livre au vice impuni grâce au deuxième volume de l’Œuvre complète de Christian Guillet (L’Age d’Homme) dont j’ai lu le premier il y a fort longtemps. Une voisine, son ami et sa mère sont également dehors, parlant bas pour ne pas me gêner ou bien pour ne pas que j’entende. Mon hyperacousie me permet cependant de savoir qu’il est question pour la mère de faire un aller-retour demain à Yvetot malgré l’interdiction.
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Le soir venu, j’apprends que la bouffonne attestation de sortie illimitée est supprimée, un justificatif de domicile suffira pour aller et venir dans son enclos.
 

Par prudence j’ai en début de semaine pris un rendez-vous chez ma coiffeuse pour ce vendredi, à l’ouverture, neuf heures trente, afin d’être le premier, par sécurité. Comme j’ai bien fait, me suis-je dit hier soir en entendant Castex annoncer la fermeture des commerces pas de première nécessité, mais juste avant de partir j’apprends que les salons de coiffure peuvent rester ouverts à condition d’améliorer leur protocole sanitaire.
Ce vendredi, arrivé devant chez Figaro j’ai la mauvaise surprise de voir à l’intérieur un trentenaire en train d’être coiffé. J’attends donc dehors. Quand il sort, j’entre et fais part de mon mécontentement. « Je ne suis pas le premier, je ne vais pas me sentir autant en sécurité », lui dis-je. Ma coiffeuse s’excuse, me dit qu’elle a pris un rendez-vous supplémentaire avant l’heure d’ouverture, pensant que le salon serait fermé pour au moins quatre semaines.
Tandis qu’elle me raccourcit d’un centimètre, le téléphone sonne à plusieurs reprises. Ce sont ses rendez-vous de demain qui veulent savoir si c’est ouvert comme ils l’ont entendu dire à la radio ou à la télé. L’être humain a besoin d’être rassuré.
On est ouvert, oui, du moins pour l’instant, me dit-elle. Elle ne sait pas si la décision va tenir. Sa belle-sœur, qui est esthéticienne, travaille comme elle toute seule et elle doit fermer. Ce n’est pas juste. Il va y avoir des jalousies et peut-être qu’on obligera les coiffeurs à refermer, conclut-elle.
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Résumons : pendant des semaines on nous explique que les commerces ne sont pas des lieux où l’on risque d’être contaminé, puis quand le nombre de malades augmente, on les ferme.
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« Je crois que le mot confinement n’est pas adapté », déclare le Président Macron.
Etre enfermé dans un rayon de dix kilomètres autour de son domicile et ne pouvoir sortir qu’avec une attestation de déplacement dérogatoire, qu’est-ce d’autre qu’un confinement.
Le déni de Macron confine à la mauvaise foi.
 

Laurel et Hardy sont encore au programme de la télé ce jeudi soir, cette fois à dix-neuf heures.
C’est Oliver Castex qui commence. Il annonce un troisième confinement, sans toutefois prononcer le mot, et pour seulement un tiers des Français(e)s, Ile-de-France, Hauts-de-France et Alpes-Maritimes, comme attendu, mais aussi Eure et Seine-Maritime, ce qui n’était annoncé nulle part, mais ne me surprend pas car en début de semaine j’avais vu sur un graphique que la Métropole de Rouen était troisième sur le podium du taux d’incidence, derrière celles de Nice Côte d’Azur et du Grand Paris.
C’est pour quatre semaines (au moins).
Quand Stan Véran remplace son comparse pour expliquer quoi faire si on est malade, je coupe.
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Mine de rien Castex a recréé la Haute-Normandie, cette région tuée par ce mal inspiré de Hollande.
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Ce même Castex va se faire vacciner avec l’AstraZeneca de nouveau autorisé. Pour montrer l’exemple, bien qu’il ne soit pas prioritaire pour raison médicale, dit-il. Encore un qui ne se voit pas comme il est : en surpoids.
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Cette annonce signe l’échec d’une année de lutte contre le Covid et a pour effet de m’exaspérer un peu plus, bien que ce troisième confinement ne change quasiment rien pour moi. Tant que les cafés restent fermés, impensable de partir en vadrouille par temps de froidure.
 

En mil neuf cent soixante-deux, Korneï Tchoukovski obtient l’autorisation d’un voyage au Angleterre. C’est l’occasion pour lui d’un retour au temps de sa jeunesse et d’un pèlerinage sur les traces de Lewis Carroll, comme il le narre dans le volume deux de son Journal publié chez Fayard :
Dix-neuf mai mil neuf cent soixante-deux : Il y a de cela presque soixante ans, en 1903-1904, j’étais en Angleterre. J’étais un provincial, un ignare. Je mangeais du cacao Cadbury, je prenais des comprimés de Beechamp et je lisais la Review of Reviews. J’étais pauvre. On m’avait chassé de Russell Square, et j’avais atterri à Titchfield Street, la rue des chômeurs, des voleurs et des prostituées : un véritable slum. Il est maintenant quatre heures et demie, mon avion décolle à huit heures trente. J’ai quatre-vingts ans, et je ne ressens rien d’autre que de la fatigue.
Vingt-quatre mai mil neuf cent soixante-deux : Plus loin j’ai aperçu l’Alice’s Shop, la boutique où Lewis Carroll avait l’habitude d’acheter des bonbons pour les enfants. En l’honneur de ce dernier, nous sommes allés faire de la barque sur l’Isis. C’est ici qu’il y a exactement cent ans il racontait aux sœurs Liddell l’histoire d’Alice au pays des merveilles. La rivière est jolie, les paysages magnifiques.
 

Pour Korneï Tchoukovski, les ennuis sont de retour au tournant des années soixante, rapport à Boris Pasternak qui reçoit le Prix Nobel de Littérature pour son roman Le Docteur Jivago publié d’abord en Occident puis clandestinement en Union Soviétique. Témoin ce qu’il en dit dans le volume deux de son Journal publié chez Fayard :
Trois décembre mil neuf cent cinquante-huit : J’ai passé tout le mois de novembre à souffrir de la « maladie de Pasternak ». On m’a mis en demeure de donner des explications ; les autorités voulaient savoir comment j’avais osé féliciter le « criminel ! »
Vingt-sept janvier mil neuf cent cinquante-neuf : Pasternak est venu hier, mais je dormais. Il doit revenir aujourd’hui entre une heure et deux heures. Il paraît qu’il a besoin de conseils. Mais quels conseils puis-je lui donner, moi qui suis malade, à bout de forces, anéanti par les insomnies.
Vingt-trois mai mil neuf cent soixante : Pasternak est malade. Hier j’ai eu la visite de Valentin Ferdinandovitch Asmous. Il va voir Pasternak trois fois par jour, discute avec les docteurs. Il m’a démontré de façon presque mathématique que sauf miracle, Pasternak était condamné.
Trente et un mai mil neuf cent soixante : Lida est arrivée avec une nouvelle terrible : « Pasternak est mort. » A une heure et quart. (…)
Je me souviens de la blessure que ce fut pour lui de voir que personne ne le connaissait dans la chambre d’hôpital où on l’avait placé – lui, le premier poète d’URSS.
Seize juin mil neuf cent soixante : Quand on a demandé à Stein (Alexandre) pourquoi il n’avait pas assisté aux obsèques de Pasternak, il a dit : « J’ai pour règle de ne pas participer aux manifestations antigouvernementales. »
 

Ce dimanche matin, vers neuf heures et demie, j’aperçois dans le jardin l’infirmière qui vient quotidiennement donner des médicaments à ma voisine de premier étage. Elle est en compagnie d’une pompière et de deux pompiers. Ces derniers ressortent.
Je vais voir les deux femmes. L’infirmière me dit qu’elle a sonné et que ça ne répond pas. Je leur dis que j’ai vu cette dame hier, sortir et rentrer juste avant le couvre-feu, puis je leur explique qu’au moins deux fois déjà les pompiers sont entrés en cassant un carreau et l’on trouvée endormie.
Quand les deux hommes reviennent avec une échelle, je rentre chez moi. Ils l’appuient contre le mur près de la fenêtre habituelle. Sans même prendre le temps de taper au carreau pour voir si la femme se réveille, celui qui y a grimpé casse une vitre avec un objet adéquat.
Après avoir ouvert la fenêtre, il n’entre pas. C’est donc qu’avec l’aide de ce réveille-matin, ma voisine s’est réveillée. La pompière et les pompiers repartent. L’infirmière va pouvoir donner ses médicaments.
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Il court il court le variant anglais, avec dans ses poches le variant sud-africain et le variant brésilien. Derrière lui s’essoufflent Pfizer, Moderna et le boiteux AstraZeneca.
Ce lundi après-midi, soucieux de faire comme l’Allemagne et de toujours répondre aux rebondissements de la « crise sanitaire » par la panique, Macron décide de faire un croche-patte au boiteux.
 

Un samedi sans pouvoir ouïr le concert de carillon depuis le banc du jardin, on va de giboulée en giboulée. Pendant celle de dix-neuf heures trente soudain retentit un violent coup de tonnerre. Je me précipite dans ma chambre pour débrancher box et ordinateur. Pour rien, car seul, en écho, un lointain deuxième coup se fait entendre.
Cette semaine va marquer l’anniversaire d’un autre coup de tonnerre, celui de l’annonce du premier confinement. Un évènement que même dans mes délires les plus paranoïaques je n’avais jamais envisagé.
Un an bientôt que « nous sommes en guerre ». L’Occupant est partout. Le Débarquement a bien eu lieu, d’abord les Américains avec Pfizer et Moderna puis les Anglais avec le boiteux AstraZeneca, mais la Libération n’est pas pour demain.
Je me souviens de celles et ceux qui pensaient que ce serait une affaire de quelques mois. Depuis le début, je l’ai écrit, j’étais persuadé que cette guerre durerait bien plus longtemps qu’espéré, comme les deux précédentes.
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Si ça se fait ailleurs, faisons-le aussi à Rouen. Depuis vendredi dernier, des intermittent(e)s du spectacle occupent le Théâtre des Deux Rives. Sur leur banderole : « Culture.s en colère ». Ce point pluriel est symptomatique.
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Une femme peut elle être aussi vulgaire qu’un homme ? Oui, bien sûr. En témoigne la dernière « Cérémonie des César ». Pas de quoi me redonner envie d’aller au cinéma.
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Peut-être me serais-je décidé à aller au rassemblement antinucléaire rouennais des dix ans de la catastrophe de Fuck You Shima, ce samedi après-midi sur le parvis de la Cathédrale, mais je n’ai appris son existence que le soir venu, en découvrant la centaine de présent(e)s à la télévision régionale. Le potentiel candidat écolo à la Présidentielle, Eric Piolle, Maire de Grenoble, avait fait le déplacement. Faut se faire connaître.
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Qui nous débarrassera de l’omniprésence des notions de bienveillance et de résilience ?
 

Staline mort, Tchoukovski est un peu revigoré mais cela ne dure guère. En témoignent ces extraits de son Journal publié chez Fayard :
Quatre mars mil neuf cent cinquante-six : La galerie Trétiakov a remisé dans les sous-sols tous les tableaux représentant Staline. L’académie militaire Frounzé voulait en faire autant avec son buste, mais impossible : trop lourd. Alors les ouvriers sont venus le concasser, et ils l’ont emporté par morceaux.
Sept mars mil neuf cent cinquante-sept : Je reviens à Faulkner ; il est parfois verbeux, invraisemblable, mais c’est un merveilleux psychologue, qui enregistre magnifiquement les actes secrets, inconscients des gens. Et en plus « il n’y a pas de coupables » chez lui.
Vingt-sept mai mil neuf cent cinquante-sept : Ma vie est pleine d’évènements que je n’ai pas notés dans ce cahier. La disparition de dizaines de mes cahiers m’a ôté l’envie de tenir un journal. L’un de ces évènements, c’est par exemple que le 30 mars on a fêté mes soixante-quinze ans ! (…) J’ai été étonné par toutes les gentillesses et marques de tendresse qu’on ma prodiguées par la quantité et la qualité des messages. (…)
Le second évènement, c’est que j’ai été décoré au Kremlin de l’ordre de Lénine – en même temps que Nikita Khrouchtchev. (…)
Khrouchtchev m’a dit : « Je vois enfin le scélérat, celui à qui je dois tant de mes tourments. Si vous saviez toutes les fois où je suis obligé de lire vos histoires à mes petits enfants ! ».
Sept décembre mil neuf cent cinquante-sept : Nos rencontres entre écrivains sont à vomir. Personne ne parle de ce qui lui tient à cœur. On rit beaucoup – c’est comme le festin pendant la peste –, on raconte des blagues, bref, on évite toute discussion un tant soit peu sérieuse.
Dix-sept février mil neuf cent cinquante-huit : La bibliothèque me désespère. J’y ai mis tout mon cœur, j’en ai pris soin comme d’un beau jouet, je lui ai consacré des sommes énormes – presque tout ce que j’avais, et je n’avais pas tant que ça. Mais les enfants me paraissent aussi grossiers, obtus et ternes que leurs parents.
Vingt-trois mai mil neuf cent cinquante-huit : Je lis la correspondance de Blok et Biély. Biély est vaniteux, vain, hystérique, prétentieux, sans retenue. Blok est calme et radieux, bien qu’il ait lui aussi ses moments de trouble, d’hésitation, de mollesse.