Le Journal de Michel Perdrial
Le Journal de Michel Perdrial



Loïc Boyer
Je suis l’auteur de textes courts qui furent publiés depuis mil neuf cent quatre-vingt-quinze dans des revues littéraires en France (Supérieur Inconnu, Supplément d’Ame, Nouvelle Donne, Le Bord de l’Eau, Pris de Peur, l’Art du Bref, Sol’Air, Gros Textes, Salmigondis, Verso, Décharge, Bulle, Filigranes, Diérèse, Martobre, Comme ça et Autrement, (Cahier d’) Ecritures, La Nef des Fous), en Belgique (Traversées, Ecrits Vains, L’Arbre à Plumes, Inédit Nouveau, Bleu d’Encre), au Canada (Les Saisons Littéraires) et en Italie (Les Cahiers du Ru).
Les courageuses Editions du Chardon ont publié en mil neuf cent quatre-vingt-dix-neuf Erotica, un recueil de vingt-huit de ces textes, illustré par Isabelle Pio et Antoine Lopez et préfacé par Sarane Alexandrian, toujours disponible auprès de moi.
Je suis également l’auteur d’une pièce de théâtre et de plusieurs romans ou récits à ce jour inédits.
Depuis le onze novembre deux mille six, je publie mon Journal via Internet, un temps sous-titré Persiflages, moquages et autres énervages mâtinés de complimentages et de contentages. Sa première partie est lisible chez Eklablog, la deuxième ici.
Je vis au centre de Rouen dans un ancien monastère où autrefois les Sœurs de la Miséricorde se vouaient à l’éducation des jeunes filles.







Rss

Au vide maison collectif de la Cauvillaise et à la vente de livres de l’Eglise Protestante

6 juin 2016


Initiative que je découvre mais dont c’est la troisième édition, rive gauche un certain nombre d’habitant(e)s de trois rues parallèles et de leur perpendiculaire se regroupent ce samedi à l’initiative de l’association de quartier la Cauvillaise pour un « vide maison collectif ». Ce pourquoi, à pied, je traverse la Seine qui ne semble pas prête à beaucoup déborder et suis le chemin qui me menait autrefois à l’école maternelle Marcel Cartier. Celle-ci est désormais écrasée par un nouveau bâtiment que fait construire la Matmut qui possède déjà presque toute la rue. Les silhouettes fixées sur sa façade (dont l’une peinte par mes élèves) sont complètement décolorées. Je contourne ensuite la clinique de l’Europe, elle aussi en extension, et j’y suis.
Il est un peu plus de huit heures trente. Les maisons participantes sont signalées par des poignées de ballons colorés. S’il y a pour moi l’espoir ténu de trouver livre à mon goût, je suis tout aussi intéressé par l’opportunité d’entrer chez des inconnus. Certains déballent dans leur jardin, d’autres dans leur garage et quelques-uns dans leur salon. En réalité, il ne s’agit pas de vider la maison mais de se débarrasser d’objets inutiles ou obsolètes. C’est l’équivalent d’un vide grenier sans avoir à payer son déballage au mètre linéaire.
Quelques vendeurs sont encore loin d’être prêts, moins matinaux que d’autres. L’un se plaint d’avoir été tiré du lit par un coup de sonnette à huit heures trente précises. Je croise plus d’acheteurs de ma connaissance que je l’aurais cru. Beaucoup chassent les vinyles. Un homme passe de maison en maison avec le désir d’acheter autre chose que ce qui est en vente : « Montrez-moi vos horloges, vos miroirs, vos instruments de musique, je vous fais une proposition, si elle ne vous intéresse pas, vous me dites non, c’est tout. »
Je découvre également des têtes connues chez les habitants des maisons ouvertes, l’une de mes anciennes collègues (comme on dit) à l’école Marcel Cartier et un couple de brocanteurs du Clos Saint-Marc. Ce quartier résidentiel est doté d’une boulangerie nommée Le Pétrin. Sa population est diverse, des pauvres et des riches. Dans un jardin poussent des plants de tomates ayant pour pots des bottes à fleurs.
Je repars avec bien peu dans mon sac, mais l’après-midi c’est la brocante et vente de livres de l’association Entraide de l’Eglise Protestante, rue de Buffon, et j’ai espoir de m’y consoler.
Entrant à quatorze heures dans la salle réservée aux livres et disques, je me doute que mon sac ne sera pas vide quand je repartirai. Il n’y a là qu’un autre acheteur, sympathique jeune homme que je croise à chaque occasion, et le responsable de la vente tout disposé à faire un prix d’ami.
Au moment où je paie sept euros cinquante mes onze livres, parmi lesquels la lourde biographie de James Joyce et la non moins pesante autobiographie de Mark Twain, arrive l’un avec qui il y a encore deux mois j’avais des relations cordiales, un homme à lectures élevées que deux mails m’ont fait découvrir homme à pensées obtuses. Il jette un regard en coin à mon sac. Au plaisir d’avoir trouvé quelques bons livres s’ajoute celui de le savoir jaloux.