Le Journal de Michel Perdrial
Le Journal de Michel Perdrial



Loïc Boyer
Je suis l’auteur de textes courts qui furent publiés depuis mil neuf cent quatre-vingt-quinze dans des revues littéraires en France (Supérieur Inconnu, Supplément d’Ame, Nouvelle Donne, Le Bord de l’Eau, Pris de Peur, l’Art du Bref, Sol’Air, Gros Textes, Salmigondis, Verso, Décharge, Bulle, Filigranes, Diérèse, Martobre, Comme ça et Autrement, (Cahier d’) Ecritures, La Nef des Fous), en Belgique (Traversées, Ecrits Vains, L’Arbre à Plumes, Inédit Nouveau, Bleu d’Encre), au Canada (Les Saisons Littéraires) et en Italie (Les Cahiers du Ru).
Les courageuses Editions du Chardon ont publié en mil neuf cent quatre-vingt-dix-neuf Erotica, un recueil de vingt-huit de ces textes, illustré par Isabelle Pio et Antoine Lopez et préfacé par Sarane Alexandrian, toujours disponible auprès de moi.
Je suis également l’auteur d’une pièce de théâtre et de plusieurs romans ou récits à ce jour inédits.
Depuis le onze novembre deux mille six, je publie mon Journal via Internet, un temps sous-titré Persiflages, moquages et autres énervages mâtinés de complimentages et de contentages. Sa première partie est lisible chez Eklablog, la deuxième ici.
Je vis au centre de Rouen dans un ancien monastère où autrefois les Sœurs de la Miséricorde se vouaient à l’éducation des jeunes filles.







Rss

A Paris, un mercredi à moins cinquante pour cent

25 juin 2015


N’être pas à Rouen le jour de l’ouverture des soldes, dans cette ville où courir les boutiques de fringues est la principale raison de vivre d’une foule de garçons et de filles (surtout pour ces dernières, hélas), est un plaisir dont je profite ce mercredi. Bien sûr, on solde aussi à Paris, la ville est à moins cinquante pour cent, mais cela ne provoque pas la même affluence énervée, hormis dans les lieux où se retrouve la province, tels les grands magasins.
L’aller est sans histoire, par le train de sept heures vingt-huit. Une femme y lit un guide touristique nommé Le Piéton de Paris, titre volé à Léon-Paul Fargue.
D’un coup de bus Vingt, je vais jusqu’à la Bastille et passe boire un café à la Brasserie du Faubourg où l’on a effectivement fait un coup de propre, au point qu’on n’y trouve plus Libération dont la présence sur le comptoir aura quand même duré encore un an après le départ de l’ancien patron, le bougon de Nasbinals. Restent à disposition Le Parisien et L’Equipe, ce qui est bien suffisant pour la clientèle.
A dix heures, je suis chez Book-Off. Là, le moins cinquante pour cent ne concerne que les bédés à deux euros et les vinyles du même prix. J’en ressors avec mon lot de livres habituel et vais déjeuner au soleil Chez Céleste, rue de Charonne, boudin créole et accras, daurade yassa, quart de vin portugais, pour le même prix que les autres fois. Un certain temps que je n’avais pas eu un poisson entier dans mon assiette avec queue et tête et les foutues arêtes. Près de moi déjeunent deux garçons dont le néo barbu à la chevelure ondulée en photo sur la publicité de Jean-Louis David (si ce n’est lui, c’est donc son clone). Ce sont des boutiquiers. Ils parlent des soldes, qui démarrent doucement.
Le Soixante-Sept me conduit au Quartier Latin où j’explore les bacs de trottoir chez Joseph Gibert puis je traverse la Seine à pied avec l’intention d’aller au Centre Pompidou voir enfin l’exposition Le Corbusier, mais faisant une pause dans la jardin de la tour Saint-Jacques, assis à l’ombre au pied de ladite, j’y reste plus de temps que prévu à regarder qui passe et qui est étendu sur l’herbe (un mélange de clochards, de familles de l’Est et de jolies filles).
Plus envie d’aller voir le surnommé Corbu, le Vingt-Neuf m’emmène dans le quartier de l’Opéra Garnier. Après un café à la Clé des Champs, j’entre au deuxième Book-Off. J’en ressors avec mon lot de livres habituel.
Rejoignant le quartier Saint-Lazare à pied, je côtoie un embouteillage des plus réussis. Bus de la ville, bus panoramiques à étage, cars de touristes, taxis, voitures et scouteurs, tout est mêlé dans un énervement de claque-sons. Quelques policiers à sifflet essaient de défaire les nœuds.
Chez Léon, un diabolo menthe sur la table, je commence la lecture d’un de mes achats, Limonov par Edouard Limonov, des conversations avec Axel Gyldén publiées par Express Roularta Editions, que je poursuis dans le train de dix-neuf heures trente pour Rouen. Près de moi, un quadragénaire lit Super Picsou Géant. Ce train va comme il faut jusqu’à la gare de Oissel. Là, quand il repart, il s’arrête au bout de quelque mètres. À cause, explique le chef de train,  d’« un incident sur la voie devant nous ». Il nous remercie de notre patience, alors que tout le monde rage intérieurement d’être bloqué à quelques kilomètres du but.
Au bout d’un moment, une annonce nous est faite :
-Notre train est incapable d’effectuer le reste du voyage. Descendez et dirigez-vous vers la voie trois. Un autre train va vous prendre en charge.
Nous voici tous descendus, quand le même intervient à nouveau :
-Attendez, attendez, mesdames et messieurs, vous m’entendez ? Changement de programme, vous remontez dans le train, il va repartir immédiatement.
Nous voici tous remontés, un sourire aux lèvres.
A l’arrivée, cela fait vingt minutes de retard. En raison d’un aiguillage bloqué, apprend-on. En chemin vers chez moi, je passe devant le lycée Camille Saint-Saëns. Dans sa cour, un sound system fait fête à la promotion de l’année, vers lequel courent des jeunes filles court-vêtues.
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A la gare de Rouen, publicité pour l’un des livres de celui que les journaux d’ici appelle un « écrivain rouennais », Michel Bussi, N’oublier jamais (et non pas « Ne jamais oublier » ou « N’oubliez jamais ») : « Quelqu’un tire les ficelles et vous êtes à l’autre bout ».
Je sais qui tire les ficelles, c’est Bussi, et à l’autre bout entrent ses lecteurs et lectrices dans les librairies.
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Rue du Faubourg-Saint-Antoine passe le fourgon policier de la Bapsa : Brigade d'Assistance aux Personnes Sans Abri.
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Malentendu de bar :
-Tu vas à Nanterre après ?
-Non, c’est ma tante qu’on enterre.
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C’est au Café des Mousquetaires, rue Saint-Antoine, apprends-je à la lecture des conversations avec Axel Gyldén, que se retrouvaient, au temps de L’Idiot International, Edouard Limonov et Jean-Edern Hallier, ce dernier au cognac dès huit heures du matin.
Autre livre rapporté de Paris ce mercredi, le Journal secret (1836-1837) d’Alexandre Pouchkine (Editions Sortilèges).