L’orage après minuit pour ouvrir ce deux mai qui sera toujours pour moi un jour de tristesse puisque c’est dans la nuit du deux au trois qu’est mort brusquement à La Rochelle mon frère Jacques. C’était il y a vingt-neuf ans.
Je décide de renouer avec la bouquinerie Les Mondes Magiques, rue Beauvoisine, où je n’ai pas mis le pied après qu’une fois j’y fus mal reçu avec mon sac de livres à vendre. Je me souviens avoir écrit que si un jour elle déposait le bilan, je reprendrais deux fois des moules. Ce qui n’est vraiment pas gentil, mais j’étais énervé après avoir dû repartir avec mon sac lourd car les achats étaient subitement suspendus sans que la page Effe Bé de la boutique ne l’annonce et le bouquiniste n’avait pas voulu en tenir compte.
Or, depuis un moment ça ne va pas fort aux Mondes Magiques. Une cagnotte a été créée il y a plusieurs mois, pour renflouer la caisse. Cela n’a pas suffi. Depuis l’ouverture du Bibliovore avec ses livres à trois euros, le bouquiniste a décidé de baisser ses prix. Je ne sais pas si c’est une bonne idée mais ça peut faire revenir de la clientèle partie. La preuve, moi qui me pointe pour l’ouverture ce jeudi.
C’est l’odeur qui frappe en entrant, celle des vieux livres, odeur que savent éviter les bouquineries nouveau style. Ici, c’est le vieux style. Après avoir dit bonjour, je cherche si. Dans ce que je peux voir. Alors qu’une étagère intermédiaire ne sert qu’à présenter quelques ouvrages pas plus intéressants que les autres, il y a des livres jusqu’au sol et c’est trop bas pour moi. Il y a aussi des piles de livres par terre que je ne peux connaître. Bref, n’ayant pu voir qu’une partie du stock, je repars sans achat après un au revoir bonne journée.
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Nouveau passage au Bibliovore dont je ressors avec Correspondance de Vita Sackville-West et Virginia Woolf (Nouveau Cabinet Cosmopolite Stock).
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De Paul Auster, qui vient de mourir, j’ai aimé L’Invention de la solitude, ses premiers romans groupés sous le titre Trilogie new-yorkaise, puis moins les autres, et je n’ai pas tout lu. J’ai vu Smoke et Brooklyn Boogie, dont il fut le scénariste, au Melville avec celle qui me tenait la main avant l’an deux mille. J’étais loin d’imaginer qu’un jour je marcherais dans les rues de Brooklyn. Ce fut le cas grâce à celle qui me tint la main après l’an deux mille. Il y a plusieurs années, je lui ai donné mes livres de Paul Auster.
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Ce deux mai est aussi le vingt-cinquième anniversaire de mon arrivée à Rouen. Je ne sais toujours pas ce qui m’attend après la mort de ma propriétaire.
 

Pour raison de mercredi férié, c’est ce mardi que je me rends à Paris avec le sept heures vingt-trois. Le hasard des réservations m’a donné ma place préférée, voiture Trois siège Vingt-Sept. En plus du français, la voix du train parle désormais l’anglais et l’allemand. Je lis Le Flâneur des deux rives suivi de Contemporains pittoresques de Guillaume Apollinaire dans la collection de poche Idées de chez Gallimard illustré d’un détail de Les quais de Notre-Dame de Vivancos montrant la Cathédrale et les bouquinistes. Je l’ai trouvé dans une boîte à livres rouennaise. Il règnerait un silence parfait n’était le ronflement d’un voyageur endormi. Arrivé en Ile-de-France, la présence d’un train de banlieue qui circule devant nous nous oblige à aller au ralenti. Je constate à Houilles que les parapluies sont de sortie.
Aussi à l’arrivée avec quatorze minutes de retard prends-je la ligne Trois du métro puis la ligne Huit perturbée par un « malaise voyageur » jusqu’à Ledru-Rollin et vais-je m’abriter au Camélia. Au comptoir, c’est le leitmotiv sur les Jeux : « Ils vont tous se pointer du monde entier et nous on va tous se barrer. » C’est exagéré. Je reprends là Apollinaire. « Bonjour, je fais partie de l’équipe du film Babylone », disent certains qui entrent ici pour aller aux toilettes sans consommer.
A dix heures cinquante-cinq, je suis devant le rideau de Book-Off et j’attends qu’il se lève. Une fois entré, je trouve parmi les livres à un euro de quoi me contenter : Les plus belles lettres d’amour d’Alain-Fournier présentées par Jean-Pierre Guéno (Le Passeur), A contre-jour, journal de Marcello Duarte Mathias (La Différence), Moon crossing bridge de Tess Gallagher, « élégies à Raymond Carver par celle qui l’a aimé » (L’Incertain), Jean Giono à Manosque par sa fille Sylvie Giono qui avait dédicacé cet exemplaire « Pour Jean-Michel, la maison du Paraïs creuset de l’œuvre de mon père » (Belin), Tablée de Pierre Michon (L’Herne) ainsi que six Folio Gallimard signés Romain Gary que je ne peux laisser là.
À Ledru Rollin je fais recharger ma carte Easy Navigo à un guichetier souriant à cheveux blancs. Il me donne de judicieux conseils pour contourner le ticket à quatre euros de l’été prochain. J’avais déjà pensé à acheter une deuxième carte mais je ne savais pas qu’on pouvait y mettre jusqu’à trente voyages (ni qu’elle n’était valable que dix ans, celle que j’ai court jusqu’en deux mille vingt-neuf).
A midi, retour au Diable des Lombards où la clientèle est rare. J’y déjeune d’une verrine guacamole crevettes suivi d’un tartare à l’italienne avec pommes sautées et salade. De là, alors qu’il ne pleut plus, je me rends au Book-Off de Saint-Martin où au sous sol je trouve à un euro Lettres d’une vie de Lucrèce Borgia (Payot), Les îles Aran de John M. Synge (Payot/Voyageurs), La Nonne Soldat de Catalina de Erauso (La Différence) et Lettres de Groucho à sa fille Miriam de Groucho Marx (Point Virgule).
« Bonjour, ça va, un p’tit café ? » me dit le barman du Bistrot d’Edmond qui n’a toujours pas récupéré sa terrasse confisqué par la Mairie. Ce café bu, j’explore le troisième Book-Off. A un euro m’attendaient là L’autre George (A la rencontre de George Eliot) de Mona Ozouf (Gallimard), Les Confidences d’Alphonse de Lamartine (L’Aube) et Courir les rues Battre la campagne Fendre les flots de Raymond Queneau (Poésie/Gallimard).
Gare Saint-Lazare, alors que je poursuis la lecture des textes écrits après la trépanation par Apollinaire passe devant moi un homme noir qui me dit : « Le Seigneur vous aime et vous dit à bientôt. Bonne journée ». Ça pourrait faire flipper.
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Au Camélia ; autre discussion de comptoir. On dit mon clope ou ma clope ? L’un est sûr de lui : « Clope, c’est masculin. On dit une clope dans l’usage mais c’est un clope qu’il faudrait dire. » L’autre affirme le contraire et demande confirmation à son smartphone qui répond qu’à l’origine nom masculin, un clope désignait un mégot avant de désigner une cigarette au féminin.  « C’est ce qui s’appelle mégoter » concluent-ils.
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Chez Book-Off, celui qui repose un livre après avoir fauché le marque-page qui s’y trouvait, celle qui repose un livre de cuisine après avoir photographié la recette qui l’intéresse.
 

Un grand ciel bleu ce lundi matin au-dessus de Rouen mais à midi quand je rejoins le Son du Cor, désormais ouvert sept jours sur sept comme il y a longtemps, des nuages ont fait leur apparition. Cependant je m’installe en terrasse à la table la plus ensoleillée. Le terrain de pétanque voisin a été redessiné et remis en état. Sinon, rien n’a changé depuis l’été dernier.
Depuis mon retour de Toulon, j’ai repris Journaux intimes de Benjamin Constant dont je n’ai pas encore atteint la moitié car c’est imprimé fort petit comme l’étaient les ouvrages des années Soixante.
A la table voisine, une fille rêve de chaussures Saint-Laurent, celles avec le Y derrière. « Si je les ai, dit-elle, je les mets même au boulot. »
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Sur Seine Maritime Actu, Cindy Marques, organisatrice du Salon de l’Erotisme de Rouen répond à Jean-Michel Bérégovoy, Maire-Adjoint de Rouen, Ecologiste :
« Tout d’abord, il souhaite rendre le salon plus ‘éthique’, peut-il approfondir et nous expliquer ce qu’il entend par là ? Qu’est-ce que l’érotisme pour lui ? »
« Depuis que je suis organisatrice, je n’ai à aucun moment travaillé avec une quelconque production pornographique telle que Jacquie et Michel ou autre. Je n’ai rien à voir avec les accusations dont ces productions font l’objet. »
« Il faut savoir que 70% de ma clientèle vient en couple. Ce sont de graves accusations, et je suis effarée qu’un élu fasse un tel amalgame et fasse preuve d’un si grand manque d’informations. »
« Je suis une femme et bien sûr que nous défendons les valeurs féministes. »
« L’érotisme concerne tout le monde alors arrêtons d’en faire quelque chose de sale et agissons intelligemment. »
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Au lieu de se préoccuper de morale publique et de bonnes mœurs ces défenseurs de la nature et de l’environnement feraient bien de s’en soucier un peu plus.
Ce sont les Socialistes et Ecologistes qui sont responsables de l’imperméabilisation des sols de toutes les places rouennaises (opération Cœur de Ville). Ce sont eux qui ont fait de l’allée Eugène-Delacroix l’endroit le plus étouffant de la ville lors des canicules.
Maintenant à cet endroit ils cassent tout et installent ce qu’ils appellent une canopée « pour offrir un îlot de fraîcheur en plein centre-ville » « A terme, disent-ils, on y trouvera des plantes d'ornement colorées, des plantes grimpantes et couvrantes, mais aussi quelques assises à l'abri du soleil pour les piétons de passage et les habitants du quartier. »
Pour l’instant, ces structures métalliques rendent la place étouffante visuellement. Elles ressemblent à des cages à écureuils comme on n’en trouve plus dans les cours d’écoles maternelles pour des raisons de sécurité, en bien plus grand, et je ne doute pas qu’elles serviront de terrain de jeu nocturne à la jeunesse festive.
De l’art de remplacer une erreur par une erreur.
 

Samedi en début d’après-midi, je rejoins la Halle aux Toiles où le Rotary organise un vide grenier à l’abri des intempéries. Il se tient dans une salle où je n’étais jamais entré, côté parquigne, un rez-de-chaussée aux allures du sous-sol car aucune ouverture vitrée ne l’éclaire. Cela donne une ambiance tristounette.
Aucun livre ne m’attendait là mais je trouve des rouleaux d’adhésif transparent pour colis à un euro pièce. Le vendeur me dit que chaque rouleau fait cent mètres de long, Je propose les deux packs de six pour dix euros. Il accepte.
En rentrant, je constate que la porte latérale de la Cathédrale, dont la flèche est à nouveau dotée d’un gros pansement blanc, est ouverte. J’emprunte ce raccourci qui permet de ressortir dans la Cour des Libraires. Ce qui est bienvenu car il pleut. Le contraste est rude avec le ciel d’azur que je voyais chaque jour à Toulon.
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Un vent froid, la pluie qui menace, le vide grenier dominical de la Calende, au pied de la Cathédrale, se présente mal. Lorsque j’y arrive, je ne suis pas surpris du peu d’exposants présents. J’en fais le tour rapidement. Un barbu vend de nombreux livres dans des bacs. Je mets les doigts dedans. C’est un mélange d’ouvrages en piètre état, peut-être récupérés dans les boîtes à livres. Je rentre juste avant la première ondée.
Direction le Marché du Clos Saint-Marc où il n’y a aucun espoir de trouver les marchands de livres. J’achète une part de couscous à la Rôtisserie des Trois Rivières (il sera loin de valoir celui de Béchir). Il y a un grand vide à côté. Le charcutier Gui Gui est absent, suite à l’incendie de ses locaux de fabrication à Mesnils-sur-Iton (Eure).
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Après avoir reçu de l’intéressé, le vingt-six avril, un mail où il m’indiquait qu’il allait porter plainte contre moi pour divulgation de correspondance privée  puis un autre où il me disait qu’il espérait que je n’y avais pas cru car il n’en ferait rien, je lui ai répondu ceci : « Je prends acte de votre volonté d’apaisement. En retour, je sursois à ma décision d’aller déposer une main courante (il n’y pas de date limite pour cette démarche donc je pourrai à tout moment revenir sur cette décision si la situation m’y obligeait). »
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« Je n’ai rien contre l’érotisme, c’est une culture et cela peut être intéressant. » (Jean-Michel Bérégovoy, Maire-Adjoint de Rouen, Ecologiste).
Il en a après le Salon de l’Erotisme. « Nous considérons que c'est un salon de la pornographie ! » « Il faut rendre cet événement plus éthique. »
Je ne regrette pas de ne pas avoir voté pour lui aux dernières Municipales, choisissant l’abstention.
 

Il est précisément dix heures lorsque j’arrive devant la porte du Bibliovore rouennais, rue de la République. A l’intérieur, un jeune homme termine de passer la toile sur le sol. La jeune responsable de cette nouvelle bouquinerie se précipite pour m’ouvrir.
Nous nous disons bonjour et heureusement elle ne me demande rien, ni ne m’indique comment m’y retrouver dans cette librairie lumineuse et ordonnée dans laquelle est diffusée une musique apaisante.
Je fais tranquillement le tour des thématiques proposées, voyant ici ou là des livres qui m’intéresseraient si je ne les avais déjà. Parmi ceux exposés en vitrine côté intérieur, j’en trouve un qui m’intéresse et que je n’ai pas. Je termine mon exploration par les bacs au centre de la boutique où, me dit la sympathique jeune femme en réponse à la question que je lui pose, sont présentées les derniers arrivages.
Une femme entre pour vendre les livres de son père. Ici c’est au kilo. Elle en a pour huit kilos donc huit euros.
« Je suis content que vous soyez là, dis-je au moment de payer. Je savais l’existence d’un Bibliovore à Orléans et dans d’autres villes et je me disais pourquoi n’y en a-t-il pas un à Rouen ? Un mois plus tard j’ai su que c’était prévu. » « Cela faisait déjà six mois qu’on y travaillait », me dit-elle avec le bel enthousiasme de la jeunesse.
Je lui donne trois euros pour Lettres à Jean Marais de Jean Cocteau paru chez Albin-Michel en mil neuf cent quatre-vingt-sept et lui dis qu’elle me reverra souvent.
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« Je préfère que ces lettres soient publiées et connues de mon vivant. Après ma mort elles pourraient l’être avec des commentaires qui ne seraient pas exacts. » (Jean Marais en quatrième de couverture).
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Fidèle plaisir du samedi matin, le concert de carillon de la Cathédrale. Il fait trop mauvais pour que je l’écoute sur le banc du jardin mais, à l’intérieur, fenêtre ouverte, c’est bien quand même,  Histoire d’un amour, When the Saints Go Marching In, Les Trois Cloches, etc.
 

Ce vendredi matin, la première chose qui me met dehors, après les courses, c’est d’aller à la Mairie de Rouen chercher ma nouvelle carte d’identité. Un numéro d’attente m’est remis à l’accueil.
Comme le guichet de retrait rapide est fermé, j’attends un peu plus longtemps que mon numéro s’affiche à l’un des guichets ordinaires. Une fonctionnaire territoriale souriante me reçoit. Elle va voir si c’est arrivé.
Cette fois, c’est bon. Elle récupère ma carte actuelle, me demande de vérifier les informations sur la nouvelle, me la redemande car il y a encore un papier à signer et il faut surtout reprendre mes empreintes digitales pour s’assurer que je suis bien moi.
Avec ma nouvelle carte, l’aimable dame me remet mon dossier de demande, que j’en garde ce qui m’intéresse et que je détruise bien le reste pour éviter l’usurpation d’identité. « Elle est valable dix ans », me dit-elle.
Je ne sais pas si ce sera la dernière.
Elle est si petite que le risque de perte est accru. Il y a aussi la possibilité du vol. En excluant ces deux éventualités qui m’obligeraient à en refaire une, serais-je encore vivant dans dix ans ?
Quand je ne serai plus assez valide pour vivre la vie que je mène avec escapades de courte et moyenne durée, je ne la prolongerai pas. Je ne suis pas de ceux qui préfèrent la quantité à la qualité.
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Ensuite, chez Axel Télécom, rue de la Rép, pour y retirer un livre commandé à un particulier via Rakuten Ode à la ligne 29 des autobus parisiens de Jacques Roubaud, un ouvrage dont j’ai appris l’existence par hasard sur les internets.
Fidèle usager de cette ligne de bus, je ne pouvais pas continuer à vivre sans. Je l’ai acheté au prix curieux d’un euro cinquante-huit à quoi il a fallu ajouter trois euros de port.
C’est un bel objet et pour cause. Les Editions Attila en avaient confié la réalisation à des étudiant(e)s en typographie de l’Ecole Estienne. Il a été publié en deux mille douze avec six couvertures différentes. La mienne est à base de tickets de bus de différentes époques.
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Retrouvailles avec les groupes de touristes cornaqués par des guides à drapeau dans la ruelle. L’une à son troupeau, me voyant rentrer de la boulangerie,: « Oh ! Look at this man with a French baguette ! ».
 

Maintenant que je suis rentré à Rouen, il est urgent que je donne la parole à l’un au bourg qui se fait appeler Le Major ou Play With Cathedral.
Ça commence le seize avril, par un mail qu’il m’envoie, intitulé « info » : « Vu sur Instagram. Ne me remerciez pas, en vous informant je fais juste mon travail de citoyen. La solidarité entre rouennais doit être sans faille. Bon courage! ». En lien, dû à lui-même, un nouveau montage photo grossier me montrant encore collant une affiche pour Macron, sur un panneau municipal cette fois.
Puis le dix-sept avril, nouveau mail intitulé « ben oui » qui reprend un extrait de mon Journal : « ... Un montage dû à un bricoleur qui s’est assis un jour sur la flèche de la Cathédrale et n’en a plus bougé (au point que la pointe a fini par atteindre son cerveau).... Je suis le dernier avec qui il faut s'amuser. A chaque mot de travers sur mon compte répondra un nouveau montage que le net avalera et diffusera. Sans compter que pour le moment je n'ai pas remplacé l'affiche et ce n'est pas le choix qui manque. Bonnes vacances. »
Puis le même jour, nouveau mail intitulé « Archives bien tenues, retour obtenu » une copie d’écran de la première partie de mon Journal (publiée chez Eklablog) en date du dix décembre deux mille douze, texte à lui consacré et intitulé Au quart d’heure de célébrité de Play With Cathedral.
Puis le dix-neuf avril, nouveau mail intitulé « Dernier message promis juré craché. Sinon, en Enfer! », trop long pour j’en donne l’intégralité, extrait : « Voilà, une fois tous ces éléments mis à plat, ce qui vous met théoriquement (?) à l'abri de toutes traîtrises de ma part, nous pouvons nous ignorer mutuellement jusqu'à ce que mort s'en suive. On verra bien qui de nous gagnera en premier le repos éternel (je suis de 53) mais sans vouloir être désagréable ou offensant, je n'ai pas consulté, pour ma part, de généraliste depuis presque 3 ans. A tel point qu'épuisé de m'attendre, ce salaud est parti en retraite. Comme dit mon épicier, "Faut faire avec" même si là c'est plutôt sans. Bonne fin de vacances et méfiez vous du vent, à nos âges les ennuis arrivent vite. »
Puis le vingt avril, nouveau mail intitulé « oubli! » : « Je suis bête! J'ai oublié de vous dire que si vous aviez l'envie ou le besoin de créer un compte Instagram c'est pour ma part sous ce nom de PWC et non Le Major. Allez, je file... »
Puis le vingt et un avril, nouveau mail intitulé « Vous relancez la mise? Bonne idée! » après que j’ai écrit dans mon Journal Cette histoire de Vincent, ça donnerait des idées, mais il y a longtemps que j’ai jeté le livre dédicacé de celui auquel je pense. et qu’il a lu ça comme si obligatoirement il s’agissait du livre signé Alain Aubourg : « Vous? Jeter un livre? Alors qu'il peut rapporter 0.50 ou 1€? Vous n'êtes pas du genre à passer à coté d'une telle affaire! Un sou c'est un sou! D'autant qu'avec la vie dispendieuse que vous menez (restaurants, pensions de vacances qui s'ajoutent au loyer courant de votre monastère, transports à gogo...) vous ne pouvez vous permettre de louper la moindre occasion de rentrée d'argent. Votre idée de petite vacherie glissée en douce dans votre dernier billet m'en a donné une autre. D'autant que je suis prêt avec un nouveau montage qui devrait au minimum vous faire criser et, au maximum, Criser. Alors, petite phrase contre morceau de montage, je trouve ce troc très amusant. Au bout d'un certain nombre d'échanges dont je déciderais arbitrairement la quantité (je suis l'offensé, c'est mon privilège), je publierais le puzzle reconstitué un peu partout sur la toile (internet). Cela vous va comme jeu? Je n'ai aucunement besoin de votre réponse; je me contenterais de m'imposer la pénible lecture de vos états d'âme dans lesquels vous avez pour habitude de distiller votre fiel comme on cracherait une glaire sur les pompes d'un quidam. Considérez moi comme un modeste morceau de votre karma. D'autant qu'encore fumeur de divers trucs je ne vous dit pas comme j'ai les poumons encombrés. »
Puis le même jour, nouveau mail intitulé « encore un oubli » : « Ah! Je n'ai pas la tête aussi bien faite que la votre. D'où les oublis. Donc, je suis bipolaire, tout peut basculer en tous sens, à tous moments. Particularité qui présente au moins l'avantage de période UP par rapport à des personnes normales continuellement DOWN. »
Puis le vingt-deux avril, nouveau mail extrêmement long intitulé « Suite de luxe », extraits : « Vous auriez tort de ne faire simplement que vous amuser de cette petite histoire qui s'écrit à deux (moi aussi je vis seul et pratique la masturbation – ça retarde les ennuis de prostate et évacue des tensions). Car en fait je peux publier ce que je veux, quand je veux, à propos de qui je veux et surtout sans aucun prétexte. Vive la presse libre ! D'autant que vous partez avec un handicap sérieux qui est la réputation que vous vous êtes taillée dans cette ville, et peut-être ailleurs ?  En effet si par exemple demain je mets en ligne un montage vous ridiculisant ou vous mettant dans une situation compliquée par rapport à vos convictions (que j’ai du mal à cerner), qui à Rouen viendra se plaindre que Perdrial galope sur internet en faisant rire tout le monde ? Qui m’en voudra à part vous ? Si je sortais un peu de chez moi ou si j'étais un peu mondain, je suis certain que j'aurai en retour de cette publication quelques encouragements ou félicitations : « Putain ! tu y as claqué la gueule c'est cool ! ». (…) Donc oui je suis une tête de con, guilty, mais une tête de con souvent sympathique, voire drôle à l’occasion, toujours actif et bourré de compétences. Alors que de votre côté si je peux me permettre sans vouloir trop vous offenser, vous êtes une tête de con tout court. Ah ! Ce jour où au Son du Cor je suis allé vers vous en terrasse vous saluer et vous proposer de m’assoir à votre table pour prendre un café. Je n’avais pas remarqué que vous étiez connecté en ligne direct à la banquise, ce qui m’a valu une réponse -30° centigrade dans la gueule : « JE SUIS EN TRAIN DE LIRE ». Quand j’y repense je mets toujours une petite laine. Vous voyez, je ne brode pas sur des ragots dont je me tape, j’ai mes propres expériences de vous. Et je lis votre difficile parcours de fin de vie. (…) En conclusion : Ne jouez pas au plus fin. On discute, enfin moi surtout, et la mer pour l’instant est calme. Il ne tient qu’à vous que la houle se creuse. Merci également de noter que j’ai des cartes cachées, des stratégies diverses selon la nature du terrain et que si je suis un piètre joueur de poker, je suis en revanche un excellent joueur de Go. PS: Et puis matez les jeunes femmes si vous voulez mais ne l'écrivez pas, ça fait mauvais genre. »
Puis le même jour, trois nouveaux mails montrant des détails d’un futur nouveau montage photo destiné à me dénigrer, accompagnés de ceci : « Je piaffe d'impatience et espère une bêtise, un écart de votre part. Pensez aussi à ouvrir un dossier intitulé "Harcèlement/PWC/Major/ piècesàconviction etdiversdocumentstome1 +annotations" et faites bien toutes les copies nécessaires. Pour vous lire je vous sais procédurier même pour des gains ridicules. J'en ai ouvert un de mon coté (informatique pour ma part, je vis avec mon temps) que j'ai nommé sobrement "MP"; rien de procédurier pour ma part; juste un dossier que j'ouvre quand j'ai envie de me marrer ou pour extraire un original photo pour vous charcuter (c'est une image). »
Puis le vingt-trois avril, nouveau mail intitulé « nokidforme » avec un photo montage consécutif à mon propos avoir un enfant nuit gravement au niveau intellectuel. Rien de méchant, cela pourrait même me faire sourire si ça ne venait pas de lui.
Puis le vingt-quatre avril, nouveau mail intitulé « Lettre de Papa » dans lequel il vante sa paternité et sa descendance, et qui s’achève par « Je lis toujours avec tristesse vos sales réflexions sur les parents devenus subitement cons ou bien gâteux. Aussi vos écrits à propos d'enfants que vous jugez insupportables pour ne pas dire quasi-mongoliens. Dans votre monde donc il n'existe que ça, que cette population d'abrutis pourvus d'enfants plus ou moins abrutis. Vous ne voyez rien d'autre. »
Puis le vingt-cinq avril, nouveau mail intitulé « Tais-toi! Tu déranges le monsieur... », contenant un bout d’article que je n’ai pas lu.
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Peu m’importe d’être l’objet des montages photos d’Alain Aubourg. Ce qui m’ennuie c’est quand d’aucuns, peu méfiants, y voient une image de la réalité vraie. Alors que ce sont des défèque-niouzes qui, en tant que tels, ne portent tort qu’à celui qui les produit.
S’en prendre aux photos des personnes, manipuler leur image pour les enlaidir ou les ridiculiser, une vieille pratique de l’extrême droite et d’une certaine extrême gauche adepte du totalitarisme.
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Je n’ai répondu à aucun de ces mails (quatorze en dix jours) mais je ne prends pas à la légère ce harcèlement et les menaces à demi-mots que contiennent certains des messages. Ce pourquoi je les rends publics, avant d’aller prochainement déposer une main courante contre leur auteur au Commissariat qui porte le nom de la rue où il habite.
 

Debout à quatre heures ce jeudi, après une dernière nuit tranquille dans mon studio Air Bibi vieillot de la rue des Boucheries dans lequel il faut se glisser sous le lavabo pour s’asseoir sur le siège des toilettes, mais pour trente-trois euros la nuit on ne peut pas se plaindre.
Avant de partir, comme demandé par mes logeurs, je ferme les volets et laisse la fenêtre ouverte. Grâce à un ingénieux système, une fausse boîte à lettres qui dissimule un trou dans la porte, après avoir fermé je fais tomber les clés à l’intérieur.
Je tire ensuite ma valise jusqu’à la Ville Haute pas bien haute où se trouve la Gare. Le Tégévé de cinq heures quarante-neuf est déjà à quai car il part d’ici, avec seulement deux arrêts : Aix-en-Provence Tégévé et Avignon Tégévé. Je suis voiture Cinq, à ma droite un coffre à bagages, derrière moi une jolie maman qui sait parler à ses deux petites filles sans bêtifier, à ma gauche personne jusqu’à Avignon puis un jeune homme à casquette rouge qui voyage léger.
Quand il se met à faire tout gris, je me dis ça devient bon, mais il y a encore une heure trente jusqu’à Paris. Peu avant la capitale, le soleil réapparaît entre deux nuages. Nous y sommes à l’heure prévue. La ligne Quatorze du métro fonctionne. Le train Nomad de dix heures quarante n’a pas de problème. Ce qui me met à Rouen comme espéré à midi une.
Arrivé à mon logis, je rétablis le courant électrique puis je file acheter de quoi me nourrir au Djurdjura, mon kebabier de secours (salade tomates oignons sauce blanche).
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Il fallait bien quitter Toulon et sa rade. Je regrette déjà le Mondial Café, l’Unic Bar de Béchir, le Maryland et le marché du cours Lafayette, les cafés du Port, les bateaux bus et leurs destinations, Six-Fours et son Brusc, Ollioules et ses deux masseuses, le frère de Momo.
                                                                              *
August Stringberg, un excellent compagnon de voyage. Les deux volumes de Correspondance lus pendant mon séjour toulonnais le montre tel qu’il fut : orgueilleux, prétentieux, querelleur, envieux, parano, quémandeur, adepte du chantage au suicide, atrocement misogyne, antisémite, etc.  Je ne vois que Léon Bloy dans son Journal pour le surpasser dans tous ces domaines. C’est une littérature réjouissante, notamment par son comique involontaire.