Ce samedi, des averses sont au programme sur la pointe bretonne. Je prends quand même le car BreizhGo numéro Vingt et Un pour Lesneven, petite ville de l’intérieur, dans le pays de Léon. J’y arrive sous une éclaircie qui me permet de marcher tranquillement jusqu’à son centre constitué de deux places, celle de la Mairie Château et celle de l’église Saint-Michel.
Cette dernière est entourée de commerces. Il y trône une statue du Général Le Flô qui fut ami de la Russie et porte à son bras les couleurs de l’Ukraine. Une scène a été installée devant l’église car ici, la Fête la Musique, c’est le samedi suivant le solstice d’été. Au programme, « folk celtique » puis « rock punk ». Et dimanche, c’est le Carnaval, qu’ailleurs on organise en février.
Ayant vu ce qu’il y avait à voir, dont quelques maisons typiques et un grand nombre de boulangeries pâtisseries, je bois un premier café à la terrasse ventée du Bistrot de Lesne (un euro quarante) puis un second (même prix) à la terrasse couverte du Café Breton, le concurrent d’en face.
Le restaurant sur lequel je comptais pour midi étant en vacances, je me rabats sur Benny Bakers, un snack face à la Mairie, où tout est fait maison, m’assure le patron. J’y déjeune d’un fish and chips honorable à treize euros, accompagné d’un quart de vin blanc à quatre, puis retourne à ce qui est pompeusement appelé la Gare Routière afin d‘attendre le car de treize heures pour Brest. Elle jouxte le cimetière, lequel est dominé par une élégante chapelle.
De la jeunesse des deux sexes prend également le car, désireuse de fuir, au moins le temps d’un l’après-midi, ce lieu où elle doit vivre. Autrefois, Auguste Le Breton et Pétillon (parents boulangers) y sont nés.
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A Lesneven, on trouve aussi un salon de coiffure nommé C’est dans l’Hair, un local Info Jeunes à l’angle duquel est une caméra de surveillance, des conversations de déprimé(e)s chroniques « y a pas grand-chose de bien à la télé ce soir » ; cette ville pourrait être jumelée avec Louviers (ville natale).
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Lesneven, ça rime avec vain, pas avec veine.
 

Le temps est encore une fois incertain (comme on dit) ce vendredi matin et la pluie annoncée pour l’après-midi. Cependant, je ne renonce pas à monter dans le car BreizhGo numéro Trente-Quatre qui relie Brest à Camaret-sur-Mer en faisant le tour de la rade.
Aller au bout de la presqu’île de Crozon est l’occasion de passer par une succession de bourgs attrayants : Le Faou, Argol, Telgruc-sur-Mer et Crozon. Après ce dernier, c’est la descente sur le port de Camaret où est le terminus.
Quand je quitte le car avec mes quelques compagnons de voyage, le ciel est en grande partie bleu. Je retrouve avec plaisir cette jolie ville de bord de mer où mon dernier passage date de mai deux mille vingt et un, lorsque je villégiaturais à Quimper.
Je vais revoir de près sur le Sillon le cimetière de bateaux, la chapelle Notre-Dame-de-Rocamadour et la tour Vauban.
A midi, comme la fois précédente je trouve une table avec vue sur ces curiosités touristiques sous l’auvent du restaurant A l’Abri du Kraken. L’équipe y est toujours jeune et aimable. Le menu encore à dix-sept euros : tapas, dessus de palette sauce fourme frites maison et far breton. Le quart de merlot est passé de quatre euros vingt à quatre euros quarante mais il a gardé son goût bizarre.
A la table voisine déjeune un couple de quinquagénaires enthousiastes. Leur propriétaire, qui est venue manger ici, leur a recommandé le fish and chips. C’est comme un beignet trempé dans la friture, c’est pas commun, alors tant qu’à faire. « J’espère que vous n’allez pas être déçus », commente sobrement le serveur.
Pendant que je savoure mon dessert pléonastique des gouttes se font entendre sur le toit de toile. Le café est toujours à un euro cinquante mais je choisis d’aller en boire un au même prix à la terrasse couverte du Cocoon où je peux lire les lettres que le Marquis écrivit à sa femme. Pas question cette fois-ci de revoir les alignements de Lagat-Jar et les ruines du manoir de Saint-Pol-Roux.
-Et c’est jusqu’à quand cette flotte ? demande le patron.
-Attends je regarde, lui répond le serveur. « La pluie se termine dans trente et une minutes ».
La pluie ne cesse pas, dont les principales victimes sont les randonneurs à pied ou à bicyclette. Quand je quitte le Cocoon, c’est pour me rapprocher de l’arrêt du car. Plutôt que d’entrer au bistrot librairie La Terrible, tenu par deux jeunes femmes et qui n’était pas là à mon dernier passage, je m’assois à une table en terrasse sous l’auvent du bar tabac La Chaloupe où la convivialité n’est pas obligatoire.
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Sur la route du car Landévennec et Roscanvel me rappellent le temps de l’amour avec elle et avec elle.
 

Ciel gris ce jeudi au réveil et mouillasse au menu. Muni de mon vêtement de pluie, je me rends chez Baguette et Tradition puis au Vauban. Il est huit heures et demie et j’en suis encore une fois le seul client. Si je ne compte pas un chef cuisinier qui s’épanche au comptoir. Il y a eu une grosse bourde hier dans son restaurant. On a pris un groupe pour un autre et quand ce dernier s’est présenté, le menu réservé avait été mangé. La responsable de l’erreur refuse de la reconnaître, c’est ça qui est insupportable. Il en a gros. Dalida essaie de détendre l’atmosphère avec Itsi bitsi petit bikini.
Vers dix heures et demie, alors que je ressors de mon logis provisoire avec l’envie de descendre au Port, la mouillasse se transforme en grosse pluie. J’entre une nouvelle fois au Vauban, y prends un café et poursuis ma lecture de Lettres à sa femme du Marquis de Sade. Elle en a du mérite cette femme à supporter les jérémiades de son divin mari. Il faut dire que lui est malheureux dans la prison où on le maltraite. Tout cela pour « une partie de filles ». Un ou deux clients sont au comptoir ainsi que le patron qui fait le point avec son personnel du matin sur la Fête de la Musique : « On a vidé tous les fûts, les fûts du bar et les fûts de la salle de concert, y avait plus rien, et ils sont partis avec tous nos verres. L’année prochaine, il faudra les servir avec des verres qui sont pas à nous. »
A midi, il pleut peu. Dans l’espoir de trouver un restaurant à mon goût, je monte au quartier Saint-Martin mais ce ne sont que dînettes pour vertueux (l’une affiche son opposition à l’éolienne, laquelle ?). Les mangeoires à grandes tables du carrefour Liberté Quartz ne peuvent davantage me retenir. Je me retrouve au Bistrot de P’tit Louis, assis à ma table du matin, pour un menu complet à dix-neuf euros cinquante : « Fraîcheur de maquereau et truite bretonne, crème brûlée d’oignon rosé » « Tourte de veau et volaille marinée au pinot gris, salade de haricots verts et tomates pleine terre » « Tartelette à la rhubarbe et compotée de fraises ». Dans la tablée voisine on a une discussion de collègues : «  L’autre jour, j’étais en formation de relationnel… »
« Vous avez voulu tester ? », me demande le patron qui me voit boire un allongé le matin à cette table. « Disons que c’est la pluie qui m’a retenu ici. » J’ajoute que c’était bon. Il ne faut pas vexer les gens. D’ailleurs ça l’était, le bémol étant la quantité. La tartelette disait la vérité mais la tourte aurait dû s’avouer demi-tourte.
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J’entends qu’une grosse majorité de Français sont satisfaits du nouveau visage de l’Assemblée Nationale. Elle leur ressemble, paraît-il. Quand on voit la tronche qu’elle a.
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Elle fait tout ce qu’elle veut de ses cinq doigts. Il n’y a qu’une chose que je voulais lui faire faire, à La Coste, de ces mêmes doigts-là ; et qu’elle n’a jamais voulu faire… Donatien Alphonse François de Sade à sa femme, à propos d’une amie à elle, Madame de Chamousset, le vingt-deux mars mil sept cent soixante-dix-neuf
 

Mon objectif du jour n’étant pas atteignable en car BreizhGo le matin, je retarde mon petit-déjeuner pour le prendre au Vauban. Je suis toujours le seul client dans la salle de café, peut-être parce que ça a l’air d’un endroit cher, alors que l’allongé est à un euro cinquante. Dans la salle voisine, celle du restaurant, déjeunent les clients de l’hôtel. L’un d’eux ayant sa chambre au premier se plaint de n’avoir pu dormir à cause du concert donné ici pour la Fête de la Musique. « Vous vous souviendrez du solstice d’été », lui répond la serveuse.
Ce mercredi, le ciel se dégage vers midi, au moment de mon départ pour Lampaul-Plouarzel. L’arrivée est prévue à treize heures cinq mais avant Saint-Renan le premier car est dérouté à cause d’un accident puis après Saint-Renan le second car doit suivre longtemps une voiturette, ce qui donne un quart d’heure de retard à l’arrivée place du Bourg, près de l’église.
Je ne traîne pas pour descendre pédestrement vers Porspaul. Il y a un kilomètre et demi à faire pour atteindre la mer et j’aimerais bien pouvoir manger. Je passe devant une boulangerie rose, fermée, puis arrivé sur la côte trouve un premier restaurant, fermé. Un second, au bout du bout, est heureusement ouvert mais il est deux heures moins le quart. Voudra-t-on de moi ?
Oui, parce que je suis seul. J’ai en plus la chance que ce restaurant, L’Auberge du Môle, figure sur le dépliant pour un apéritif gratuit que m’a remis  le patron du restaurant Les Chardons Bleus à Porspoder. Je choisis le « cocktail de l’aubergiste ». L’endroit propose un menu à treize euros cinquante : salade feta tomates, bœuf mijoté avec du riz et verrine aux fruits rouges. Le quart de vin rouge est à trois euros cinquante. La vue est fort belle : plage, flots bleus, port d’échouage, dunes et rochers tourmentés.
Je vais voir ça de près, marchant jusqu’au bout de la presqu’île de Beg Ar Vir sur laquelle se dresse un bâtiment isolé, ancien four à goémon ou ancien ermitage, je ne sais pas. Revenu au-dessus de la plage et du port, je m’installe sur un muret pour observer tout cela un moment puis retourne à L’Auberge du Môle pour un café verre d’eau à un euro quarante.
Sur cette terrasse, je côtoie deux jeunes femmes qui semblent vivre dans une série. « Fous-le dans un moment de gênance, par exemple : « Mais tu me trouves grosse ? », dit l’une à l’autre. Il y a aussi une femme accompagnée de son fils adulte handicapé dont les gémissements se mêlent aux cris des goélands.
Quand je remonte vers l’arrêt de car le ciel commence à se couvrir et il l’est de plus en plus au cours du trajet de retour. A l’arrivée à Brest, j’ai juste le temps de rejoindre mon logement Air Bibi avant que ne choient les premières gouttes.
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Dans le second car de l’aller, des branlotin(e)s sortant du collège, c’est mercredi on a cours jusqu’à midi. Filles comme garçons se tapent dessus en s’envoyant des « Ta gueule ».  Ce joli monde descend à Plouarzel dans une cité pavillonnaire.
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Un moment de gênance, c’est malaisant.

 

 
« C’est quoi cette pluie ? », me dis-je ce mardi premier jour de l’été en mettant le pied dehors. Je passe à la boulangerie Baguette et Tradition pour acheter mes deux pains au chocolat puis entre chez P’tit Louis (je préfère Le Vauban mais il n’ouvre qu’à sept heures trente). Déjeunons et on verra. Un espoir de ciel bleu me conduit à monter dans le car BreizhGo numéro Onze.
Quand j’en descends au Trez-Hir, je peux retirer mon vêtement de pluie puis marchant sur le Géherre Trente-Quatre en direction de Trégana Plage ôte mon pull. Ce chemin déjà parcouru m’enchante à nouveau.
Comme souvent, je croise des chiens attachés à des humains. Ils sont nombreux sur la première des trois plages. Quand je monte vers la batterie de Toul-Logot une femme me suit avec le sien dont la clochette m’énerve. Je les laisse me dépasser. « Viens Loulou », lui dit-elle mais ce bestiau me renifle.
-Pourquoi vous avez tous un chien, lui demandé-je, c’est une punition ?
Elle me répond qu’ils se donnent rendez-vous sur la plage avec leurs animaux.
-Vous ruinez le calme de la Bretagne avec tous ces aboiements. Tu peux y aller Loulou.
Enfin seul, j’arrive plus vite que je m’y attendais à L’Albatros où le patron termine d’installer la terrasse. Je bois un café à une table proche du sentier, à bâbord le bout de la Presqu’île de Crozon, à tribord le Fort de Bertheaume, entre les deux la mer sur laquelle va et vient un bateau de pêche, au-dessus de ma tête le soleil revenu. Je commence là ma relecture de Lettres à sa femme du Marquis de Sade (Babel Actes Sud).
Vers onze heures je réserve une table de terrasse au Café de la Plage puis lis encore sur un banc un peu balayé par le vent.
A midi, je retrouve ma table du coin à la terrasse de premier étage. Dans le menu du jour à treize euros cinquante, je choisis le poulet basquaise. Comme voisines, j’ai trois mères de famille. L’une raconte ses malheurs aux deux autres. Alors qu’elle voulait priver momentanément un de ses ados de téléphone, celui-ci s’est mis à tout casser dans l’appartement. Quand elle a voulu le neutraliser, il s’est débattu et blessé à la tête, urgences, etc. L’autre ado de la famille, resté dans sa chambre, a dit au père divorcé qu’il y avait eu une bagarre entre son frère et sa mère. Maintenant, son ex-mari veut porter plainte contre elle.
Après mon dessert, une tarte aux pommes, je règle mes seize euros cinquante, quart de vin inclus, puis bois le café à la terrasse du bas. J’ai encore une demi-heure avant le passage du car de retour.
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Une Anglaise débarquant chez P’tit Louis avec sa guitare : « Vous avez ouaille faille ici ? »
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Au Café de la Plage, les travailleurs mangent à l’intérieur. L’extérieur, ça fait trop vacances.
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Pas la moindre envie de la Fête de la Musique à Brest. Déjà ailleurs c’est une Fête de la Bière, alors ici où çà picole dur en permanence.
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Pendant que la Nupés chantait le « On est là » des Gilets Jaunes, la plupart d’entre eux votaient pour le parti de Le Pen.
Dans l’Eure, département natal, quatre Députés Rassemblement National sur cinq ont été élus, alors qu’il n’y en avait aucun.
A Dieppe, on vote Le Pen à la Présidentielle et Communiste à la Municipale et à la Législative, légitimant ainsi la théorie du fer à cheval.
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Brigitte Bourguignon, Ministre de la Santé, battue, c’est l’espoir d’avoir enfin une loi autorisant l’euthanasie qui s’envole, elle était pour, merci la Nupés.
 

Malgré le ciel gris, je mets le cap sur Plounéour-Brignogan-Plages ce lundi matin à l’aide de deux cars BreizhGo, le Vingt et Un qui va jusqu’à Lesneven puis le Vingt-Quatre. Le départ est à la Gare Routière de Brest à huit heures deux, l’arrivée à neuf heures vingt et une à Brignogan Centre, près du café Le Grand Large, après avoir agréablement longé la mer à partir de Goulven.
Je vais la saluer au bout d’un chemin entre deux maisons. Dans le jardin de celle de gauche est une statue de la Vierge qui domine des canots colorés. Ne voyant pas de restaurant dans le coin, je me renseigne au Grand Large. L’aimable patronne m’apprend que tout est fermé le lundi, sauf le Boued Kafe qui fait un menu ouvrier à deux kilomètres d’ici. « Un kilomètre et demi », se reprend-elle devant ma mine déconfite.
Pour rejoindre ce Boued Kafe, il faut marcher sur la route face aux voitures, ce qui n’est guère plaisant. J’en suis à plus de deux kilomètres quand j’y arrive enfin. Il n’est pas encore ouvert mais j’aperçois le patron dans la cuisine. Il me dit qu’il y aura du monde et qu’il faut que je réserve, puis il m’explique où est l’arrêt de car le plus proche, près de l’église que l’on aperçoit là-bas à un kilomètre.
Je fais ce kilomètre et constate que je suis arrivé à Plounéour-Trez. Après avoir repéré l’abribus BreizhGo, je trouve un petit bar tabac presse ouvert et m’y pose pour un café à un euro quarante. C’est dans ce lieu en désordre avec toilettes dans la cour que je termine Mémoires intimes de Georges Simenon.
A onze heures et demie, je refais le kilomètre jusqu’au Boued Kafe. La patronne m’installe à la seule table de deux, les autres sont pour six ou huit personnes, et je dois attendre qu’il soit midi, cependant qu’elle discute avec des piliers de bar dont elle accepte un verre de vin.
« Venez, je vous explique », me dit-elle à l’heure pile. Elle m’emmène dans la salle voisine où sont d’autres grandes tables et me montre un buffet général. Aucun service à table ici, il faut tout prendre soi-même, des entrées au dessert en passant par le plat chaud, les boissons et le pain. C’est comme à la cantine du collège, pour les travailleurs, et ils sont nombreux à arriver. A midi cinq, les sans réservations sont refusés.
Tout est bien cuisiné, spécialement la cuisse de canette et les frites maison, et je mange en paix, contrairement aux autres qui ne choisissent pas leurs voisins. Seul le café final m’est servi par la patronne, dans une tasse sans soucoupe. Tout compris, cela fait quatorze euros.
Je refais le kilomètre jusqu’à l’abribus près de l’église Saint-Pierre, photographiant au passage quatre ânes qui se posent des questions sur celui qu’ils voient passer et repasser. Peu avant l’arrivée du car, je suis rejoint par un des piliers de bar du Boued Kafe, pas le plus frais. Il me demande d’où je suis. « Ah, un Normand, j’ai rien contre, sauf pour le Mont-Saint-Michel » (ouaf ouaf ouaf). Il a de la famille près de Louviers, me dit-il. « Moi aussi ». Une nièce à Surville et une sœur à Igoville. « Je connais bien », lui dis-je. Il y allait en stop autrefois. Délabré comme il est, je comprends qu’il y ait renoncé.
Je crains qu’il veuille s’asseoir pas loin de moi dans le car. Il n’en est rien. C’est une fille montée à l’arrêt suivant avec une planche à roulettes qui s’installe à ma hauteur de l’autre côté de l’allée. Son djine volontairement déchiré laisse voir sa peau nue de manière agréable.
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Au comptoir du Boued Kafe :
-Alors Macron, il a pas fait assez.
-Oui, je sais pas ce qui va s’passer.
 

Des orages annoncés pour ce dimanche à Brest, au lieu de quoi c’est une grosse pluie incessante qui se fait entendre au réveil et m’oblige à remettre à plus tard mon petit-déjeuner.
Lors d’une légère atténuation, je me risque jusqu’au marché qui présente un air sinistré. Viennoiseries achetées à la boulangerie où certaines paient le gâteau fait sur commande, café allongé bu en face et à l’intérieur, puis sans m’attarder je rentre.
J’espère une éclaircie. Elle ne vient pas. Je m’arme de courage et me lance dans la descente qui mène au Port. Malgré mon vêtement de pluie, j’arrive trempé à La Presqu’île dont les habitués fustigent « ce temps de merde ». Rien d’autre à faire qu’à lire Simenon, arrivé là empaqueté dans du plastique, jusqu’à midi.
Je me fais encore une fois tremper le temps de faire les cent mètres jusqu’à Cocorico où je commande la même terrine de poisson que la première fois et une saucisse de Molène. Bientôt arrivent plusieurs familles qui trouvent l’endroit parfait pour manger tranquille entre adultes un jour de pluie tandis que les moutards jouent aux boules ou à des jeux vidéo. Et puis, j’avais oublié, ce n’est pas qu’un jour de pluie, c’est aussi la Fête des Pères.
Tout cela fait que je ne commande pas de dessert, paie mes quinze euros et subis une nouvelle drache pour aller prendre le café à La Presqu’île, le rendez-vous de tous les naufragés. J’espère encore une fois que cette pluie se calme, mais non.
Je rejoins, en me faisant doucher, l’arrêt de bus Rampe et utilise le dernier voyage de ma carte de dix pour prendre le Bibus Deux jusqu’à Liberté Quartz. Deux cents mètres encore à parcourir sous la drache et me voilà sauvé.
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Du nouveau dans le Port de Brest, l’arrivée de quatre supports destinés aux éoliennes en mer de Saint-Brieuc. Soixante-quatorze mètres de hauteur, on ne peut les manquer.
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A La Presqu’île, une femme entre deux âges et entre deux verres vient me voir : « Excusez-moi si je vous offense, j’ai un petit coup dans le nez, mais vous ressemblez à un monsieur qui s’appelle Guitou qui est homosexuel et qui habite à La Forêt-Fouesnant. »
Ni ni, lui réponds-je.
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J’ai bien fait de prendre le Téléphérique mardi quatorze juin. Il est en panne depuis mercredi quinze.
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Ce dimanche je ne vote donc pas dans ma circonscription seinomarine où le choix du second tour des Législatives est entre le Macroniste sortant et un Mélenchoniste dont le principal défaut est d’être un professionnel de la politique (d’autres ont la possibilité de voter pour une femme de chambre ou un boulanger qui ont fait leurs preuves). Le premier l’emporte d’un cheveu.
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« Le deuxième quinquennat d’Emmanuel Macron est mort-né. » (Gérard Courtois, commentant le soir venu les résultats sur France Culture)
 

Impossible avec les cars BreizhGo d’aller le matin à Portsall (hameau de Ploudalmézeau dont il a tenté en vain de s’émanciper en deux mille un). En semaine, le premier départ est à midi et quart et c’est avec deux cars successifs. Le samedi, il est à midi avec un seul car, le Quatorze.
J’y monte sous un ciel gris. Après la chaleur d’hier, le temps a totalement changé. Il fait frais, des vents à quatre-vingt-dix kilomètres heure sont annoncés pour ce soir mais pas de pluie. Nous traversons une campagne à bocage peuplée d’éoliennes puis c’est la descente vers ce port qui en mil neuf cent soixante-dix-huit fut à la une de l’actualité (comme on dit).
Le car grimpe alors une petite côte puis s’arrête devant l’église, son terminus. Il est treize heures. Je redescends vers le port où c’est marée basse par la rue Mon Repos et arrive près du restaurant Le Glenn Café où il reste une petite table ronde disponible en terrasse. Je m’y installe. La carte est courte. A cause de son nom, je suis tenté par le burgueur Amoco, mais c’est pour les végétariens, avec des algues. J’opte donc pour le Victoria sans trop savoir ce qu’il y a dedans. Pas de vin au pichet ici, ce sera un verre de chinon.
On a belle vue de cette terrasse, notamment sur une croix qui domine la colline d’en face. Un militaire en grande tenue promène une femme qu’on pourrait croire trouvée dans un bar de Recouvrance. Puis descendent de plusieurs voitures des jeunes excités. Des vingtenaires dont l’un est habillé en femme et porte une jarretière. C’est l’enterrement de vie de garçon de cet imbécile. Une cérémonie que Mai Soixante-Huit avait fait disparaître mais que les fâcheuses années quatre-vingt ont rétabli. Après diverses excentricités sur la voie publique, ce groupe monte au premier pour déjeuner et encore picoler avant de reprendre les voitures. Je ne m’attarde pas, règle mes dix-huit euros cinquante.
Le temps est encore plus gris quand je vais jusqu’au bout du port où se trouve l’ancre de l’Amoco Cadiz puis, revenu sur mes pas, je me décide à marcher jusqu’à la croix d’en face, ce que je n’ai jamais fait, bien que déjà venu plusieurs fois à Portsall, comme dans tous les lieux que je visite actuellement.
Je retrouve le Géherre Trente-Quatre après une vente de poissons. Il monte doucement à travers de petits champs dont on a récolté le foin. Ces grosses bottes de paille cylindriques me rappellent certains épisodes érotiques de mon passé. J’arrive à un menhir et apprends d’une pancarte que je suis sur le site mégalithique du Guilliguy où les restes d’une galerie dolménitique sont dominés par la croix (les cathos sont coutumier du fait). Je grimpe prudemment dans les roches pour atteindre le socle de cette croix afin d’admirer Portsall vu de haut quand je suis dépassé par bien plus agile, une collégienne qui s’assoit dans un petit abri sous le socle. « C’est une bonne cachette », lui dis-je. Elle me demande si je veux qu’elle se pousse quand je fais une photo. « Non, ce n’est pas nécessaire », lui réponds-je. Je lui souhaite une bonne après-midi mais elle ne m’entend déjà plus ayant mis de la musique dans ses oreilles.
Revenu au port, je m’assois sur un banc face à cette croix redevenue lointaine et poursuis ma lecture de Mémoires intimes. Vers seize heures je vais boire un café à un euro cinquante au O’ Don Neil à côté du Glenn Café et plus à l’abri du vent qui commence à bien souffler.
Une demi-heure plus tard tombent soudain de grosses gouttes qui interrompent ma lecture. Confiant dans les prévisions météo, je n’ai pas pris mon vêtement de pluie et il faut attendre jusqu’à dix-huit heures cinq le car du retour.
Ce que je fais sous l’abribus, assistant à l’arrivée des fidèles pour la messe du samedi soir, peu nombreux, vieux, tous venus en voiture, surtout des femmes.
Durant le trajet vers Brest la pluie redouble. Lorsque je descends à l’arrêt Liberté Quartz, un coup de tonnerre retentit. Tonnerre, tonnerre, tonnerre de Brest, mais nom de Dieu que la pluie cesse.
Je n’ai que deux cents mètres à faire mais suis trempé à l’arrivée dans mon logis provisoire.