« Bonjour, excusez-moi, je voulais vous demander un petit service, si vous pouviez me remplir la bouteille d’eau ». La serveuse du Café du Faubourg accepte avec le sourire. Le quadragénaire à l’excellent français, porteur d’un gros sac à dos et de l’odeur insistante des hommes sans logis, remercie et retourne à la rue. Je termine mon café et entre chez Book-Off qui aura cet hiver snobé les soldes (comme moi en ce qui concerne l’achat de vêtements dont j’aurais pourtant bien eu besoin).
Ma pêche est maigre, mais au marché d’Aligre je suis heureux de constater que l’un des marchands de livres a renouvelé son stock. J’y trouve de quoi me plaire, notamment La Pute de la côte normande de Marguerite Duras (Editions de Minuit). A-t-on jamais publié sous forme de livre un texte plus court que celui-ci ? Il commence à la page sept et se termine page vingt. Chaque page comporte plus de blanc que de texte. Ce n’était à l’origine qu’un article dans Libération. Je ne sais pas encore ce que Marguerite y raconte, mais j’aime son titre.
A pied, je rejoins le boulevard Beaumarchais afin de me rapprocher de la rue de Turenne où une exposition m’appelle. La Chaise, gargote où je comptais déjeuner est fermée, et semble-t-il définitivement. Un peu plus loin dans la rue du Pont-aux-Choux, je passe devant Rachel’s qui met en vitrine un burgueur à onze euros nommé Impeach Donald Trump mais je préfère entrer rue Saint-Gilles dans le vietnamien Koh Samet où le menu est à douze euros quatre-vingts et le code ouifi Welcome.
Un autre solitaire y mange déjà. Bientôt arrive un jeune couple (Elle : « Je repense à notre appartement. Là où il faut pas se tromper, c’est que l’été il faut pas qu’il y fasse trop chaud et l’hiver il faut pas qu’il y fasse trop froid ». Lui, plongé dans son smartphone, ne répond pas) puis un couple de quinquagénaires en vacances (Elle : « Quand t’as ouvert le placard où y a l’électricité, t’as vu un balai ou un aspirateur ? » Lui, plongé dans son smartphone, cherche « s’il y a des trucs à faire dans le Marais »). Quand arrive un groupe multiculturel et complètement bilingue anglais/français composé de cinq jeunes femmes et d’un jeune homme, je ne peux plus suivre les conversations des deux duos et me concentre sur la bonne nourriture que m’apporte le serveur : nems de poulet, porc sauté à la sauce aigre douce, beignets aux pommes.
Je prends un café au comptoir d’un proche Péhemmu chinois puis entre au soixante-six de la rue de Turenne. Dans une cour en forme d’impasse, côté gauche, se tient la Galerie Frank Elbaz. Sous sa verrière, l’historienne Emmanuelle Polack propose l’exposition Des galeries d’art sous l’Occupation (une histoire de l’histoire de l’art).
Je confie mes sacs à l’aimable jeune femme de l’accueil et prends connaissance des documents affichés : consternantes caricatures, décrets officiels nazis ou français spoliant les galeristes juifs de leurs biens, articles de journaux relatant la vente des œuvres confisquées chez Drouot. « Le magasin le mieux achalandé bat actuellement tous les records de vente » titre la presse collaborationniste à propos de cette institution qui n’aura guère de comptes à rendre après la Libération, l’argent ainsi gagné ne sera pas rendu. Des films d’époque montrent Van Dongen exposé à la galerie Charpentier parlant avec la femme d’Otto Abetz. Jean Tissier, Arletty, Sacha Guitry et Colette (hélas) ne sont pas loin. Des panneaux expliquent quel sort fut fait aux galeristes juifs eux-mêmes et les difficultés qu’eurent les rares survivants et les familles des exterminés pour récupérer tableaux et meubles volés, parfois exposés dans des lieux prestigieux comme le Musée du Jeu de Paume.
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Près de Saint-Lazare, un tâcheron siglé Cé Discompte livre à vélo une machine à laver installée sur son dos, un degré de plus dans l’usage de la bicyclette comme moyen de transport à bas coût (pas de carburant, pas de frais de stationnement, un salaire médiocre pour le pédaleur).
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« Arrête de sans cesse polémiquer » (une branlotine à l’excellent français s’adressant à sa mère dans le deuxième Book-Off)
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Première fois que j’ai affaire aux gilets bleus de la gare Saint-Lazare. En bout de quai, munis de petites barrières dépliables, ils contrôlent le billet avant d’autoriser l’accès au train. Plus question de monter dans celui-ci avant qu’il ne soit officiellement affiché. C’est une idée d’Hervé Morin, Duc de Normandie, Centriste de Droite, qui vise la fraude. L’opération est confiée à une société privée.
 

Demandant au Figaro l’adresse mail de l’un des traducteurs du Journal d’Andy Warhol afin que celui-ci tranche entre les diverses hypothèses concernant le sens du mot « tabs » qui apparaît dans la relation que fait l’artiste de sa rencontre avec Donald Trump en mil neuf cent quatre-vingt-un, je reçois celle-ci rapidement dans un mail signé par la secrétaire de la rédaction.
Las, quand j’écris à ce traducteur, mon message revient illico : « Failure Notice ». Je m’aperçois qu’il y a une erreur dans les initiales du prénom. Je corrige et recommence. Le problème persiste. Je récris au Figaro pour le signaler mais cette fois on ne me répond pas.
Que faire ? J’ai le numéro de téléphone fixe de l’autre traducteur qui réside en Eure-et-Loir, mais j’ai des scrupules à déranger quelqu'un de cette façon.
C’est alors que je reçois un mail d’un de mes lecteurs qui lève toute ambiguïté et donne raison à celle avec qui je fêterai à nouveau mon anniversaire ce samedi :
« Je vous confirme que Tab est une marque de soda diététique mise sur le marché en 1963 par Coca Cola. 
Dans le journal d'Andy Warhol, ces gens riches boivent du Tab pour garder la ligne, comme d'autres, de nos jours, boivent du Coca Light.
Dans le texte original, Tabs est écrit avec une majuscule, ce qui prouve bien qu'il s'agit d'une marque commerciale.
Par ailleurs, il est tout à fait possible, en anglais, de mettre un nom propre au pluriel. »
A l’appui de ses dires, mon correspondant joint un lien vers le texte original :
Had to meet Donald Trump at the office (cab $5.50). Marc Balet had set up this meeting. I keep forgetting that Marc gave up architecture to become an art director, but he still builds models at home, he told me. He’s designing a catalogue for all the stores in the atrium at the Trump Tower and he told Donald Trump that I should do a portrait of the building that would hang over the entrance to the residential part. So they came down to talk about that. Donald Trump is really good-looking. A girl named Evans was with him and another lady. It was so strange, these people are so rich. They talked about buying a building yesterday for $500 million or something. They raved about the Balducci’s lunch, but they just picked at it. I guess because they go around to so many things where there’s food. And they didn’t have drinks, they all just had Tabs. He’s a butch guy. Nothing was settled, but I’m going to do some paintings, anyway, and show them to them.
Ce texte en anglais figure sur le site de la maison de ventes d’œuvres d’art Phillips. Il accompagne l’un des dessins que fit Andy Warhol de la Trump Tower (estimation vingt mille à trente mille dollars).
C’est l’occasion de constater que la traduction est des plus fidèles. Ne manque que la majuscule à Tabs (ce dont le duo n’est peut-être pas responsable).
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Ce mercredi est le jour du trentième anniversaire de la mort d’Andy.
 

Suite à l’incendie mortel du Cuba Libre et après les bars à cave, la commission de sécurité de la Mairie de Rouen s’intéresse aux bars à étage(s).
La Boîte à Bières, rue Cauchoise, vient d’en faire les frais. Les petites salles situées dans les étages qui faisaient son charme sont désormais fermées. Seule celle du rez-de-chaussée reste accessible tant qu’un deuxième escalier intérieur ou extérieur ne sera pas créé. Ça ne va pas être simple.  
S’il est dangereux, en cas d’incendie au rez-de-chaussée, d’être au premier ou au deuxième étage de ce bar installé dans un vieil immeuble à pans de bois, il en est de même pour les habitations du même type et logiquement il devrait être interdit d’y résider au-dessus du premier étage. Encore plus quand le bâtiment est inaccessible à la grande échelle des pompiers.
C’est le cas des appartements les plus hauts de la copropriété où j’habite, situés côté soleil, Vivre là, au-dessus du premier étage, c’est être certain ne pas pouvoir s’échapper en cas d’incendie, ni secouru par les pompiers. Il est néanmoins des intrépides pour le faire.
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Désolé Emmanuel ça ne va pas être possible. J’aurais peut-être pu aller voter pour toi au premier tour de la Présidentielle afin de pouvoir me dire que j’avais tout fait pour éviter le duel Le Pen Fillon au second tour (là ce sera sans moi), mais ce ouiquennede tu as dit trop de sottises (pour être poli) et je n’ai pas envie que tu m’aimes.
Faute de Macron, ce sera Hamon, sans y croire le moins du monde mais pour ennuyer (restons poli) Valls et Hollande d’un côté et Mélenchon de l’autre (Jean-Luc, tu n’es peut-être pas dans le corbillard, mais tu finiras quand même dans la fosse commune des perdants).
 

L’autre lundi, vers neuf heures, un bruit de moteur m’amène à regarder ce qui se passe dans la ruelle. Un camion a réussi à reculer jusqu'à sous mes fenêtres. Ce n’est pas son moteur que j’entends, mais celui d’un groupe électrogène. Deux ouvriers serruriers y branchent une disqueuse avec laquelle, en quelques minutes, ils découpent la grille de jardin et le portail de la copropriété d’en face. Ils chargent les morceaux sur la plate-forme du camion et s’en vont.
Comme il serait facile d’entrer dans une propriété privée ainsi entourée, à la campagne, loin d’un voisinage susceptible d’être intrigué par le bruit, me dis-je. On se croit protégé et il n’en est rien.
Un peu plus tard, le même camion recule à nouveau dans la venelle, porteur des panneaux de la nouvelle grille. Les serruriers commencent par tronçonner la branche principale du seul arbre du minuscule jardin (elle gênait), puis ils vissent les panneaux dans le muret de pierre et les solidarisent entre eux.
Cette nouvelle grille ressemble à la précédente mais s’y ajoutent à son sommet des piques qui empêcheront de l’escalader et de passer par-dessus. J’ai vu autrefois un facteur remplaçant, n’ayant pas trouvé le bouton de sortie du jardin, se lancer ainsi au péril de sa vie après avoir jeté sa sacoche dans la rue.
Les serruriers s’en vont sans avoir mis le nouveau portail. Le lendemain matin, ils sont de retour pour ce faire mais quand je reviens de courses, j’ai la surprise de les voir déjà partis. Ce qui m’étonne encore plus, c’est qu’ils ont démonté et emporté tout ce qu’ils avaient installé.
Depuis une semaine, des grillages provisoires dissuadent d’entrer dans l’immeuble d’en face. Est-ce une procédure normale ou la conséquence d’une bévue qui oblige à reprendre le travail en atelier, je ne sais.
Ce qui est sûr, c’est que la pose puis la dépose des panneaux colorés sur la façade du Cent Huit, futur Hôtel de la Matmutropole, est la conséquence d’un mélange des pièces du peuzeule dont on ne s’est aperçu qu’au moment où presque tout était installé. Des jours de labeur pour rien qui amènent chacun à citer le proverbe « Faire et défaire, c’est toujours travailler » (que l’on attribue toujours à sa grand-mère).
 

Un petit train tranquille sans guère de passagers m’emmène à Dieppe ce vendredi matin. A l’arrivée, je réserve la seule table ronde du restaurant La Musardière où l’on ne cuisine que des produits frais puis je vais boire un café au Tout Va Bien. Un peu après onze heures m’y rejoint le trio en vacances dans le coin. Pour une fois, je fête mon l’anniversaire en famille.
Avant ce déjeuner festif, j’emmène l’enfant et ses parents découvrir le quartier du Pollet. Nous y signons la pétition pour la sauvegarde de la Poste sise dans un bâtiment typique des années cinquante. Au marché des pêcheurs, mes invités demandent le prix des huîtres pied de cheval.
-Cinquante centimes pièce, leur répond-on.
Plus qu’à aller déposer le sac lourd dans le coffre de la voiture (treize pour le prix de dix).
Le coquetèle d’apéritif de La Musardière est un peu décevant mais la cuisine rattrape cela. L’une et moi-même avons opté pour les fruits de mer suivis d’un plat de poisson. Celui qui a choisi le vin (un sauvignon un peu trop frais) mange un tourteau. L’enfant dévore des moules à la crème et des frites de la maison. En dessert, ce sont deux crèmes brûlées, une tarte fine et une glace à la fraise. Quand même, nous sommes restés deux heures et demi à table, constatons-nous à la sortie.
J’emmène le trio jusqu’au numéro vingt-quatre de la rue des Maillots. Au Service Communication de la Ville de Dieppe se tient une exposition des photos que prend depuis son vaisseau spatial l’astronome Thomas Pesquet, enfant du pays. On y voit notamment la ville et son port. Je sers de secrétaire à l’enfant qui ne peut encore écrire elle-même sur le livre d’or : « C’est joli. C’est sympa. Ça m’intéresse l’espace. » Après qu’elle a écrit son nom et son âge, une employée lui offre des marque-pages représentant des demi poissons à rapprocher l’un de l’autre. De notre côté, nous puisons dans ceux qu’a édités la Ville de Dieppe à partir des photos de l’exposition.
Il est temps d’aller voir la mer de près et sa plage de galets où l’enfant découvre des œufs de dinosaure. Impossible de s'engager sur la jetée, la dernière tempête a emporté une partie de la rambarde. Après une halte au Café de la Marine, il est l’heure de se séparer. Le trio rejoint son gîte rural en voiture tandis qu’un petit train tranquille plus fréquenté que celui de l’aller me reconduit à Rouen. Dans mon sac se trouvent un petit cadeau qui se mange et un dessin d’enfant au verso d’une carte postale dieppoise.
                                                  *
Les tabs évoqués (ou évoquées) par Andy Warhol dans son Journal ont fait cogiter plusieurs de mes lecteurs et lectrices.
Un premier a trouvé cette phrase sur le net: « Mind that the effects can be slowed down by fatty food and alcohol you take prior to the tab... », qui se traduit par: « Gardez à l'esprit que si vous prenez le comprimé après avoir pris des aliments gras et de l'alcool les effets peuvent être ralentis... ». Il serait plausible, en déduit-il, que ces messieurs dames, soucieux de leur ligne, se soient équipés de tablettes qui auraient la vertu d'annihiler les effets nocifs de l'alcool et des graisses quand ils mangeaient au restau...
Une deuxième m’indique que les tabs sont les languettes amovibles des canettes d'aluminium et que cela pourrait par métonymie désigner ces canettes elles-mêmes.
Une troisième va dans le même sens en m’apprenant que Tab est une marque de soda en canette appartenant à Coca Cola, l’ancêtre du Coca Light.
Un quatrième penche du côté de l’erreur de traduction : « To pick up the tab » signifiant « Payer l'addition ».
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Les traducteurs du Journal de Warhol sont deux: Jérôme Jacobs et Jean-Sébastien Stelhi. Le second travaille maintenant au Figaro. Je vais tenter de le contacter pour avoir le fin mot de cette histoire (comme on dit).
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Que Trump paie l’addition, ce ne serait que justice.
 

En feuilletant ce jeudi le Journal d’Andy Warhol avant de lui trouver une place dans ma bibliothèque, j’ai l’œil attiré par un nom qui ne me disait rien quand j’ai lu l’ouvrage et qui depuis est devenu mondialement connu : Trump.
Nul doute que si ma lecture avait été postérieure de quelques mois, ce passage, daté du vendredi vingt-quatre avril mil neuf cent quatre-vingt-un, aurait fait partie de mes prélèvements, même si on n’y apprend rien d’extraordinaire :
Je devais rencontrer Donald Trump au bureau (taxi $4,50). Marc Balet avait organisé cette rencontre. (…) Il prépare un catalogue pour toutes les boutiques de l’atrium de la Trump Tower. Il a dit à Donald Trump que je devrais faire un portrait de l’immeuble qui serait accroché au-dessus de la porte de la partie résidentielle. Alors ils sont venus parler de ça. Donald Trump est vraiment beau. Une fille dénommée Evans était avec lui ainsi qu’une autre femme. C’était très étrange, ces gens sont tellement riches. Ils ont parlé de l’achat d’un immeuble hier 500 millions de dollars ou à peu près. Ils se sont extasiés sur le déjeuner de chez Balducci, mais ils ont seulement picoré. J’imagine que c’est parce qu’ils vont dans tant d’endroits où il y a à manger. Ils ne boivent pas, ils n’ont pris que des tabs. C’est un type massif. Rien n’est décidé, mais je vais quand même faire quelques toiles et leur montrer.
La suite est à la date du lundi premier juin :
J’ai vu Marc Balet pour lui montrer mon esquisse de la Trump Tower. Marc a fait en sorte que mon tableau figure en couverture du catalogue qu’il prépare. Comme ça les Trump finiraient par avoir ce tableau de l’immeuble. C’est une bonne idée, non ?
Je ne trouve pas le nom de Trump dans les pages suivantes. Je ne sais s’il est encore question de lui plus tard. Je ne manquerai pas de le remarquer si un jour je relis de la première à la dernière page ce Journal d’Andy Warhol publié par Grasset.
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Que sont ces tabs ? Une recherche me laisse sans réponse. Des amuse-bouches ?
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En deux mille trente, il y aura à Rouen une place Andy-Warhol dans l’éco-quartier Flaubert. Ainsi en ont décidé celles et ceux qui ont voté pour élire douze personnalités parmi les soixante proposées par la Mairie afin d’en faire des noms de rues et de places.. Dans ce choix final, il y a des gloires locales, des gloires nationales et des gloires internationales. Et surtout la parité homme/femme est parfaitement respectée. C’est magique.
Parmi les femmes choisies : Berthe Morisot, Camille Claudel, Frida Kahlo, Sonia Delaunay, Niki de Saint-Phalle et Olympe de Gouge.
 

Train au ralenti, métro au ralenti, même pas le temps, ce mercredi, de lire Le Parisien au comptoir du Café du Faubourg avant l’ouverture de Book-Off, comme s’il ne fallait pas, en ce lendemain de Saint Valentin qui ne me concerne plus, aller trop vite vers l'achèvement de mes soixante-cinq ans. C’est un moment un peu difficile à passer. Chaque année de prise me rapproche dangereusement de la fin. Parti de Rouen juste après une averse, le soleil de Paris m’aide à chasser les idées noires.
Je suis encore déçu par l’espace livres de Book-Off où il faudrait lancer une opération Book-In tant les rayonnages sont devenus indigents depuis quelques semaines. Au marché d’Aligre, les habituels vendeurs de livres ne renouvellement pas davantage leur stock et celui qui les vendait un euro a doublé son prix. Quand même, un brocanteur propose quelques livres d’art dont l’un m’attire. Je le feuillette.
-Très intéressant, me dit-il, j’en voulais huit, mais je vous le laisse à cinq.
Une vieille technique qui empêche l’éventuel acheteur de demander moins.
-Je le prends, lui dis-je..
-J’aurai même pas eu le temps de le lire, L’Art de l’œil, veut-il me faire croire.
La pArt de l’œil est une revue annuelle belge. Son titre est calligraphié, la lettre a écrite en capitale. Il l’a regardé un peu vite. Le numéro Dix que je lui achète est consacré à Bataille et les arts plastiques. Il date de mil neuf cent quatre-vingt-quatorze.
A midi, je déjeune d’un confit de canard, pommes rissolées, quart de côtes-du-rhône, café, à treize euros quatre-vingt-dix, au Péhemmu chinois.
-Vous n’avez pas froid, me demande la gentille serveuse.
Oh non, il fait vraiment doux. Dans la rue du Faubourg-Saint-Antoine passent des branlotines en ticheurte. En avril, ne te découvre pas d’un fil mais à mi-février, tu peux y aller.
Voulant moi aussi profiter de cet avant printemps, je rejoins pédestrement le jardin des Plantes par l’avenue Ledru-Rollin et le pont d’Austerlitz d’où je fais une photo de la Seine, côté Notre-Dame, afin de certifier le ciel bleu.
Que de monde au jardin, que de familles en pique-nique, que de grands-mères gardant leurs petits-enfants pendant les vacances et quel beau temps ! Cela mérite un petit téléphonage à maman : « Oui, on est assis sur un banc, au soleil ». J’y suis aussi, lisant les Lettres de Gertrud Kolmar, une activité que je poursuis dans le train du retour.
Il fait beau également à Rouen quand j’y arrive en fin d’après-midi. Trois voitures de la Police dévalent la rue de la Jeanne à contresens sirènes hurlantes vers la rive gauche où se tient le deuxième rassemblement contre les violences policières organisé par une poignée de jeunes gens dont le but est de se friter avec la Police dans un bel effet de gaz lacrymogène, de vitrines brisées et d’incendie de poubelles.
Aux terrasses du Flo’s et du Socrate, là où a eu lieu la première manche, des jeunes gens plus nombreux jouissent de la douceur vespérale. « Ça fait du bien de voir du monde en terrasse », commente une commerçante voisine.
                                                            *
Ce jeudi seize février deux mille dix-sept, c’est le premier jour de ma dernière année pyrénéenne, La traversée des Pyrénées-Orientales, si tout se passe bien, débouche sur la plaine d’Alsace.
 

Suite et fin des prélèvements effectués lors de ma lecture du Journal d’Andy Warhol (Grasset) :
Stuart est vraiment étrange. Complètement noué. Il était tout excité, parce qu’une nettoyeuse de tuyauterie allait passer. C’est comme ça qu’il appelle les filles qui viennent chez lui faire l’amour. (Dimanche cinq octobre mil neuf cent quatre-vingt-six)
J’ai reçu l’Enquirer avec Sean et Madonna sur la une, c’était sur Martin, comment il avait partagé un appartement avec Madonna, comment il avait le sida maintenant. Martin m’a appelé. Ça doit être vraiment atroce de lire un article sur soi qui raconte qu’on est en train de mourir. (Lundi treize octobre mil neuf cent quatre-vingt-six)
Diane (von Furstenberg) a suivi le chemin de Marilyn en épousant une personne pour son nom, maintenant elle sort avec le type qui va écrire un livre sur elle. (Mardi vingt et un octobre mil neuf cent quatre-vingt-six)
Thanksgiving. Le téléphone a sonné. C’était Wilfredo disant qu’il ne pourrait pas venir avec nous nourrir les pauvres, qu’il allait dans sa famille dans le New Jersey. (Jeudi vingt-sept novembre mil neuf cent quatre-vingt-six)
Ensuite Jean-Michel a appelé. (…) Il a raconté que son père écrivait un livre. Il a ajouté : « Il n’est même pas drogué, comment peut-il écrire un livre ? Sur quoi ? » C’est la première fois que j’entends Jean-Michel dire quelque chose de drôle. (Même jour)
Ou Ethel s’est fait faire trop de lifting ou elle a une attaque, je ne sais pas. (Jeudi onze décembre mil neuf cent quatre-vingt-six)
Reçu un tas d’appels pour aller à des réveillons mais j’ai décidé de simplement rester chez moi et j’ai adoré. (Jeudi vingt-cinq décembre mil neuf cent quatre-vingt-six)
Mon ambition, si je devais vraiment avoir un lifting, serait d’en ressortir comme Debbie Harry. (Dimanche vingt-huit décembre mil neuf cent quatre-vingt-six)
Bruno a voulu s’asseoir à côté de Robert Mapplethorpe mais pas moi. Il est malade. Je me suis assis à une autre place. (Vendredi seize janvier mil neuf cent quatre-vingt-sept)
Michelle Loud est venue travailler. Elle rentre de vacances. Elle a cousu à la machine toutes les photos porno que j’ai prises, mais il faut que j’appelle le bureau pour leur dire de les cacher parce que tous les gosses qui y traînent – ceux de Interview que je ne connais même pas – me dénonceraient sans doute à la police. (Mardi vingt-sept janvier mil neuf cent quatre-vingt-sept)
                                                                      *
Le samedi quatorze février mil neuf cent quatre-vingt-sept, il y a exactement trente ans, Andy Warhol se met à souffrir violemment de la vésicule biliaire. Le médecin lui demande de se faire opérer. La suite racontée par Pat Hackett :
Le jeudi, lorsque Andy a répondu au téléphone à 9 heures du matin, il respirait fortement. Il m’a dit qu’il avait vu le Dr Cox et qu’il allait « là-bas » pour « le » faire faire (la crainte d’Andy vis-à-vis des hôpitaux et des opérations était telle qu’il ne pouvait se résoudre à prononcer les mots précis) parce qu’« ils m’ont dit que j’allais mourir si je ne le faisais pas ». Il a ajouté qu’il reprendrait le Journal une fois que « ce » serait fini, qu’il appellerait de « là-bas ».
Le vendredi 20 février, Andy a été admis au service des urgences du New York Hospital. Le samedi, sa vésicule lui a été retirée. Il a semblé bien se remettre de l’opération –il a regardé la télévision et téléphoné à des amis. Mais tôt le dimanche matin, pour des raisons demeurées litigieuses, il est décédé.
                                                                    *
Ouiquipédia sur ce sujet : « Il meurt dans son sommeil d'une attaque cardiaque probablement victime de ses excès (prise régulière de produits anorexigènes pour perdre du poids mais aussi d'amphétamines pour réduire le sommeil). » (Il avait cinquante-huit ans.)