Je me fais une fête de la venue à Rouen ce mercredi de Gilbert Shelton, l’un des deux piliers de la bédé alternative américaine des sixties et seventies, l’autre étant Robert Crumb. Je les lisais l’un et l’autre avec grand plaisir dans Actuel et les ai perdus de vue quand la revue de Jean-François Bizot a cessé de paraître, au point de ne pas savoir que Shelton vivait à Paris depuis des décennies. Sa venue au Cent Six pour le vernissage de l’exposition qui lui est consacrée n’est donc pas un exploit mais je ne marche pas moins d’un bon pas sous le parapluie jusqu’à la lointaine Scène de Musiques Zactuelles.
Shelton est déjà là, élégant barbu, chapeau et bretelles fines, portant bien ses soixante-seize ans. Sur fond de musique de sa jeunesse et de la mienne, il se met au travail, dessinant à la demande sur les livres achetés au stand de la librairie Au Grand Nulle Part, concentré et silencieux. Je ne suis pas tenté.
Je vais voir les planches disposées dans les couloirs qui donnent accès à la grande salle, la plupart en anglais, quelques-unes en français, retrouvant avec joie celles des Fabuleux Freak Brothers, où sont narrées les aventures du trio de drogués anti-travail composé de Franklin, Phineas et Fat Freddy, ainsi que Crazy Cat, où s’épanouit le chat déjanté de ce dernier, héros d’histoires annexes.
Sur l’une de ces planches, on voit le trio occupé à écrire des messages subversifs sur les murs d’une rue déserte. Fat Freddy se plaint : « Cette bombe ne marche pas ».  « C’est parce qu’elle est de la même couleur que le mur », lui répond Phineas. Passe une vieille qui s’en prend à eux. Ils lui expliquent qu’il s’agit d’éclairer les esprits. Vous croyez qu’il passe des gens par ici ? s’étonne-t-elle, ok passez-moi votre bombe : « Ma petite Kitty a eu des chatons, je les donne jusqu’à dimanche. Après je les noie dans les WC. S’adresser chez l'épicier pour plus de détails. »  Je suis ravi de constater que Shelton me fait encore rigoler.
Il dessine toujours avec la même application, pour des admirateurs qui le regardent comme s’il était Dieu le Père ou au moins le Messie, quand je vais au bar. Le kir y est gratuit ce soir. J’en prends un, puis un autre, considérant d’un œil le sportifs qui s’épuisent sous la pluie le long de la Seine et de l’autre les peu nombreux vernisseurs dont quelques-uns semblent être des neveux des Freaks Brothers. L’ambiance est coule et le vigile en civil. Un troisième kir serait périlleux.
A vingt heures, je trouve place au premier rang dans la petite salle où sur l’écran blanc s’inscrit « Gilbert Shelton sa vie son œuvre ». Celui-ci s’installe devant un public clairsemé sur un haut tabouret à côté du conférencier Jean-Pierre Mercier, conseiller scientifique à la Cité Internationale de la Bande Dessinée et de l’Image. Derrière moi se retrouvent une femme venue sans son mari et un homme de sa connaissance. Les deux ont acheté un livre de l’invité.
-Il m’a fait un dessin, je lui ai offert une bière et je lui ai serré la main, dit-il. Ça me marque plus que tous les groupes de merde qui passent ici.
-Ça avait l’air chaud votre soirée de l’autre jour, ajoute-t-il.
-Je me souviens pas bien de la fin, lui dit-elle.
-Quand même les photos sur Facebook…
-On les a vite retirées.
-Heureusement ! Une fille de dix-sept ans n’a sûrement pas envie de voir la teub de son père dans un verre de bière.
Gilbert ne parle pas beaucoup, nous dit celle qui présente la conférence. Il montre qu’il n’en est rien, s’exprimant à chaque fois que le conférencier le sollicite, « comme un Texan ayant appris le français chez les Cajuns », nous dit-il. Il en né à Houston en quarante, a étudié à Austin où l’une de ses copines d’université était Janis Joplin, est parti pour quinze jours en Californie, y est resté quinze ans, a quitté les Etats-Unis quand Reagan est arrivé au pouvoir, est passé par Barcelone, s’est installé à Paris avec sa femme ici présente. Il y jouait du piano au sein d’un groupe une fois par semaine jusqu’à ce que le bar soit interdit de musique par le voisinage. Il publie avec Pic, Not Quite Dead, une série consacrée aux mésaventures d’un groupe de rock allant de galère en galère. « Pas encore mort », répète-t-il avec gourmandise.
A l’issue, le micro est offert aux questions et pour une fois j’en ai une, que je pose à Shelton après que Jean-Christophe Aplincourt, maître des lieux, a dit l’importance qu’a pour lui l’œuvre de l’invité, laquelle a bousculé la bande dessinée : « Est-ce que vous connaissiez Les Pieds Nickelés lorsque vous avez créé Les Freaks Brothers ou bien non ? » Je me doute de la réponse et il confirme. S’il connaît aujourd’hui Les Pieds Nickelés, il n’en savait rien alors. Jean-Pierre Mercier prend la parole pour expliquer que les trios sont fréquents dans la narration, dessinée ou autre, un chercheur a travaillé là-dessus, un nommé Propp. Ce n’est pas ce qui m’importe et je le lui dis : « Ils sont trois d’accord mais ce sont surtout, les uns et les autres, des anarchistes ». C’est aussi ce bavard qui répond à la place de Shelton quand un présent l’interroge sur la mise en couleur des planches, et se lance dans une explication technique soûlante. Une jeune femme pose la question des femmes peu présentes dans Les Fabuleux Freaks Brothers. Elle émet plusieurs hypothèses, dont celle que les femmes ne l’intéressaient peut-être pas beaucoup à cette époque. Cela fait rire l’invité, mais encore une fois le conférencier prend la parole. Il dément malgré l’évidence, trouve une image sur laquelle on voit quelques femmes pour prouver qu’il y en a, et se félicite que, contrairement à Crumb, Shelton n’ait jamais eu de problèmes avec les féministes. Cette réflexion montre bien que nous sommes en deux mille dix-sept.
Dans Les Fabuleux Freaks Brothers, les quelques filles sont souvent nues, occupées à baiser ou à bronzer dans le jardin ou bien encore courant poursuivies par les flics dans un champ de cannabis. Le chef des policiers est un abruti nommé Norbert the Nark. « C’est mon personnage préféré », nous dit Shelton, fort applaudi quand c’est fini.
Je rentre à pied par le bord de Seine désert. Il est vingt et une heures trente. Dans les péniches, les mariniers regardent la télé.
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Si Shelton va bien, c’est qu’il n’a jamais mené la vie de ses personnages. En témoigne ce propos tiré de l’article que lui a consacré Gonzaï : « J’étais trop jeune pour être un beatnik et un peu plus âgé que les hippies quand tout cela a explosé. Je ne suis pas un dingue ; je suis plutôt un réac… ».
 

Pour ne pas manquer la venue de Gilbert Shelton au Cent Six, c’est ce mardi que je vais à Paris. Je constate à cette occasion que l’aveugle à la canne blanche impérative du mercredi prend aussi le train de sept heures cinquante-neuf la veille (et peut-être tous les autres jours de la semaine).
Si je trouve moins de monde que d’habitude chez Book Off à dix heures, c’est le contraire chez Emmaüs à onze heures. En dehors de ça, rien de changé. Je crains seulement que celles et ceux habitués à me voir le mercredi soient enclins à croire que leur semaine de travail est à moitié terminée alors qu’il n’en est rien.
Ce mardi m’évite aussi la pluie du lendemain. Je peux même prendre le soleil dans le square Maurice-Gardette avant d’aller déjeuner au Palais de Pékin. J’y lis, ou plutôt relis, les Cahiers de la Guerre et autres textes de Marguerite Duras (Pol/Imec), des écritures non destinées à la publication publiées de façon posthume. On y trouve la première relation de la rencontre de Marguerite Donnadieu, quatorze ans, avec celui qu’elle appellera plus tard le Chinois, ici nommé Léo. On le découvre tel qu’il était en réalité, très laid, le visage mangé par la petite vérole. C’est aussi un témoignage sur les terribles violences physiques et morales qu’a subies l’auteure de L’Amant de la part de sa mère et de son frère aîné.
Au Palais de Pékin, le buffet est toujours à neuf euros cinquante. S'y trouvent des habitués, dont des ouvriers du bâtiment couverts de poussière, ainsi que quelques clients de passage. Deux hommes qui s’y rejoignent s’installent à la table voisine.
-Elle n’est pas là Josette ? demande l’un à l’autre.
-Non, elle ne pouvait pas, mais elle vient à  la réunion après.
Je n’en saurai pas davantage.
A la fin du repas, une serveuse discrète m’apporte une serviette chaude.
L’après-midi, au Royal Bourse Opéra, je retrouve les fonds de tiroir de Marguerite Duras. Une note d’elle me met en joie :
On est mal sur une table ronde, les coudes ne reposent pas et on ne peut pas les appuyer pour se reposer d’écrire, et quand on écrit ils sont dans le vide, et si on ne s’en aperçoit pas tout de suite, on se dit : »Je ne sais pas ce que j’ai, je suis fatigué », et c’est à cause des coudes qui ne reposent pas sur la table.
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Que vois-je ? Des livraisons Deliveroo à mobylette et en scouteur ! Tu peux toujours t’aligner avec ta bicyclette.
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Parmi les publicités du métro, le dessin d’un jeune cochon terrorisé jouxté de cette revendication : « Coupons court à la castration à vif des porcelets ».
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A la gare Saint-Lazare, pour se faire connaître de qui il attend, un jeune homme porteur d’un écriteau « Omnivore ».
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« Aujourd'hui c'est aussi la journée de la femme en Inde ! » s’étonne ce mercredi matin la Sénatrice Morin-Desailly (Centriste de Droite) en voyage là-bas. Elle ne sait pas encore que le huit mars est la Journée Internationale des Droits des Femmes. Elle soutient Fillon. Ce n’est pas lui qui va l’éclairer.
 

La pluie a heureusement cessé ce samedi matin lorsque je vais à pied jusqu'au lointain chantier du Cent Huit, futur Hôtel de la Métropole de Rouen, situé rive gauche, juste avant le pont Flaubert. Le bâtiment en construction est exceptionnellement visitable ce ouiquennede pendant le Mois de l’Architecture.
Un homme attend les privilégiés, celles et ceux qui ont fait vite pour s’inscrire. Dans ses mains, une liste de noms sur papier et un stylo. Il me demande si j’ai le billet. Oui, lui dis-je sans le sortir de ma poche. Je lui donne mon nom et il le barre. Ainsi donc ce billet que m’a imprimé celle qui travaille à Paris et sans lequel je devais être refoulé, m’avait dit mal aimablement celle qui répond au téléphone à la Maison de l’Architecture, n’aura servi à rien.
Le bâtiment dessiné par l’architecte Jacques Ferrier est impressionnant avec sa double proue soulevée par la houle et recouverte de panneaux colorés changeant avec la lumière, un clin d’œil à Monet. Nous sommes une quarantaine, dont quelques couples avec enfants. L’un de ces moutards est requis pour porter l’amplificateur permettant au représentant du maître d’ouvrage qui tient le micro de se faire entendre. Des conseils de prudence nous sont donnés et des casques prêtés. Après avoir pataugé dans la boue, nous entrons dans une grande salle qui sera polyvalente. Quelques ouvriers y travaillent. Un escalier déstructuré monte à l’étage. Nous le prenons. Il est question de bureaux, de patios, d’un couloir qui va de la lumière à la lumière. Je fais un tas de photos et apprends que les panneaux colorés côté Seine (au nord) sont seulement décoratifs, ceux côté banlieue (au sud) sont également photovoltaïques. Le bâtiment aura un bilan énergétique positif. Il consommera moins qu’il ne produira. Les jours de chaleur, ses rideaux descendront tout seuls. L’été, ses fenêtres s’ouvriront automatiquement la nuit. La livraison est pour juin. Je vois un petit doute dans l’œil de certains des visiteurs.
Peu de questions sont posées. L’une concerne le nettoyage des panneaux colorés. Certains le seront à l’aide de nacelles suspendues, d’autres avec des robots. Notre guide dément l’histoire des panneaux installés puis enlevés pour cause de mélange. Ils ont été redéposés en raison d’une intervention technique sur la structure. Le prétendu cafouillage est une fiction de journaliste. On veut bien le croire.
Plus on monte, plus les travaux sont avancés et plus les bureaux sont petits (me semble-t-il). On n’aura pas vu celui de Sanchez, Chef de la Métropole, Socialiste, qui doit se trouver à un niveau plus noble. On ne verra pas non plus la salle où sera conservé le corps de Fabius dans du formol comme celui de Lénine (c’est du moins ce que prétend l’une de mes connaissances).
Arrivé au sommet, la visite devient sportive. Sur la terrasse, il faut franchir une mare de fluorine, ce liquide vert qui permet de tester l’étanchéité des surfaces planes soumises à la pluie. Un accompagnateur installe un pont de fortune afin que nous puissions bénéficier de la vue sur la ville. Les employé(e)s de la Métropole ne viendront pas sur cette terrasse, nous indique notre guide, elle sera réservée à de « l’événementiel ».
Nous redescendons, remercions l’aimable jeune homme à micro, remarchons dans la boue et rendons le casque prêté.
C’est à pied (impossible de faire autrement, les transports en commun ne viennent pas jusqu’à cet endroit), les mains dans les poches, par le bord de Seine, que je regagne mon logis.
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Près de la sortie de ce chantier est garée une camionnette bleue que je suppose être celle des ouvriers travaillant le ouiquennede. Elle est immatriculée en Roumanie.
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Il y a polémique sur l’utilité de l’imposant bâtiment entre qui pense que c’est une dépense de prestige inutile et qui pense que c’est rentable de regrouper au même endroit tous les services de la Métropole. Je n’ai pas envie de me pencher sur cette question. Il s’inscrit bien dans le paysage, ça suffit à ce que je sois content.
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Entre le Cent Six (Scène de Musiques Zactuelles) et le Cent Huit (futur Hôtel de la Métropole) se construit le Cent Sept, opération immobilière privée. Y sera logée une crèche Liberty à l’usage des fonctionnaires territoriaux travaillant à côté. Le monde est bien fait.
 

Après avoir manqué par paresse celui de la précédente que je ne suis même pas allé voir ensuite, je suis ce vendredi, un peu avant dix-huit heures, le premier à pousser la porte du Centre Photographique de Rouen (anciennement Galerie du Pôle Image), rue de la Chaîne, où c’est le vernissage, en présence de l’artiste, de l’exposition Tom Wood (L’Embarcadère 1978-2002).
-Je peux entrer ? demandé-je à la seule personne présente, Raphaëlle Stopin,  maîtresse des lieux.
Elle acquiesce. Seule, elle ne l’est pas vraiment. Elle porte dans les bras son enfançon.
J’ai le temps de bien voir chacune des photos de Tom Wood, Irlandais de Liverpool né la même année que moi. La plupart sont en noir et blanc, toutes ont été prises entre mil neuf cent soixante-dix-huit et deux mille deux. Elles montrent dans son quotidien une population appauvrie par les années Thatcher et les suivantes, des hommes, des femmes et des enfants au regard traqué. Le photographe les a croisés dans le bus, sur le ferry qui permet de traverser le fleuve Mersey et dans les rues de cette ville où l’on a surnommé Photie Man.
Il y a bientôt du monde. Je regarde deux des albums de l’invité : Men et Women. Chez ces dernières sont quelques nus.
Tom Wood arrive, cheveux blancs clairsemés, petite barbe de même couleur, chemise bleu ciel rentrée dans un djine bleu et appareil photo en main. Une journaliste le photographe devant l’agrandissement d’un cargo rouge. Des vernisseurs font de même.
J’attends le temps qu’il faut avant que Raphaëlle Stopin, toujours portant son enfançon, présente l’exposition. Lui succède une femme qui annonce la création d’une Association des Amis du Centre Photographique (Pourquoi pas ? Il existe bien une Association des Amis du Bonsaï). Quant à Tom Wood, on ne lui donne pas la parole. Peut-être n’en avait-il pas envie. Nul ne nous le dit. C’est bien la peine que je sois resté aussi longtemps.
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Il y a la Mutuelle Générale de l’Education Nationale. Avec son dernier bulletin, elle m’envoie un imprimé dans lequel elle s’engage pour Direct Energie et conseille à ses adhérents de quitter Heudéheffe d’un coup de clic afin de payer jusqu’à dix pour cent moins cher l’électricité. Prudent, je consulte les avis sur ce fournisseur. Ils sont mauvais : estimation de consommation très exagérée, difficulté à se faire rembourser, coupure de courant immédiate en cas de non paiement, j’en passe. Je m’abstiens donc, mais combien feront à cette mutuelle quasi officielle une confiance aveugle ?
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Il y a la Mutuelle d’Assurance des Instituteurs de France et son serveur vocal. « Attestation d’assurance », lui dis-je quand il me demande pourquoi j’appelle. « Sept minutes d’attente » me répond-il. Je recommence deux heures plus tard. « Sept minutes d’attente ». Je rappelle et dis « Assurer une voiture ». Plus d’attente chiffrée, mais quand même un bobinot musical et publicitaire qui a tôt fait de me saouler. Je raccroche et fais ma demande par lettre en papier adressée à Niort. Cinq jours plus tard, j’ai mon attestation.
 

Ce vendredi matin s’ouvre la dernière vente de livres d’occasion du Secours Populaire au cinéma Pathé Docks. La pluie menaçant, je m’y rends avec le bus Teor. Surprise dans les toilettes, le magnifique brochet et son descriptif ironique n’y sont plus. Le mur a été repeint en blanc alors qu’il n’en est rien pour les autres poissons. Je n’irai pas jusqu’à soupçonner celui qui avait peu apprécié que je le compare (avec d’autres, dont moi-même) à cet animal retors d’être passé par là avec son pot et son pinceau, d’autant qu’il n’est pas là cette fois. D’autres concurrents sont également absents.
Quand les rideaux du cinéma se lèvent, c’est le petit moment de panique habituel chez les organisateurs : « Ah non, pas déjà, on n’est pas prêts ». Celui qui crie le plus fort constate avec effarement que sa montre retarde d’une demi-heure. Nous autres acheteurs nous soucions peu de ce mouvement d’humeur et tentons de trouver le bon livre avant qu’un autre mette la main dessus. Ma récolte ne comprend rien d’exceptionnel mais n’est pas négligeable.
Au moment où je paie, l’une des responsables du Secours Pop explique que le cinéma Pathé entend rentabiliser les espaces restés libres en y mettant des jeux d’arcade et autres installations payantes, mais l’association a rendez-vous bientôt avec la direction du centre commercial des Docks et espère trouver avec elle une alternative.
C’est à pied, un sac à chaque main, par le bord de Seine, que je regagne mon logis.
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Choisir le mercredi, jour où je suis absent, pour installer les nouvelles grilles et barrière de la copropriété d’en face, c’est ce qu’ont fait les serruriers, que je remercie pour leur obligeance. Reste à remettre en service l’interphone. En attendant, la barrière est ouverte et entre qui veut.
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Bien fermée en revanche la Poste Principale, rue de la Jeanne, et pour plusieurs mois de travaux. Il s’agit de mieux accueillir le client (autrefois l’usager). C’est la troisième fois que je vois cet endroit refait de fond en comble pour cette raison alors que ledit client est systématiquement dirigé vers les automates.
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Place Saint-Marc, la femme descendue de voiture qui se précipite sur ce qu’elle croit être un horodateur et découvre qu’il s’agit d’un distributeur de seringues pour les drogués de la zone.
 

Pas la moindre attente à l’entrée de l’exposition L’Esprit français consacrée aux contre-cultures que propose la Maison Rouge dont Antoine de Galbert a annoncé la fermeture prochaine. Je paie dix euros, mets mon sac en coffre, passe devant les panneaux explicatifs qu’ont raison de lire, pour espérer y comprendre quelque chose, celles et ceux trop jeunes pour avoir vécu ça et qui sont nombreux ici ce mercredi, et vais au fil de mes envies et souvenirs parmi les sept cents archives et documents casés en deux mille mètres carrés. C’est foutraque, comme l’était cette période et comme le sont les notes que je prends, lesquelles ont la forme d’un inventaire très incomplet de ce qui me retient plus que le reste : le manuscrit de la Marseillaise (collection Charlotte Gainsbourg) et le film montrant son père la chantant poing levé devant les paras, l’Hommage au putain inconnu de Michel Journiac (squelette humain laqué blanc, vêtements acrylisés, drapeau tricolore, lettres relief), un numéro de l’Hebdo Hara-Kiri, prolongement hebdomadaire du mensuel Hara-Kiri, « La France aux Français », illustré d’un béret baguette sous le bras, une affiche recensant les cent cinquante membres du Comité de Soutien à la candidature de Coluche aux Présidentielles qui va de Hugues Aufray à Jean Yanne « Hitler aussi a commencé avec 150 signatures », un numéro du Bulletin Paroissial du Curé Meslier, le livre pour enfants d’Alain Le Saux Interdit/Toléré, le film de Paul Vecchiali Change pas de main « policier, politique et pornographique », les journaux du Fhar (Front Homosexuel d’Action Révolutionnaire) Le Fléau Social et L’Antinorm « Prolétaires de tous les pays, caressez-vous », des numéros du journal Tout ! « Ce que nous voulons, tout ! » et du Torchon brûle, « journal menstruel », l’immense sculpture au crochet de l’autodidacte Raymonde Arcier Au nom du père représentant une femme aux lourds cabas accouchant tout en marchant, une bédé de Copi Jouons aux élections avec les pédés « Nous sommes 4 millions en France, avec la proportionnelle, nous serions trente députés » « De mon temps, on les mettait au four », deux tableaux de Pierre Klossowski que je suis content de voir mais que je pense hors sujet, même chose pour ceux de Clovis Trouille Dolmancé et les fantômes de la luxure et Cérémonial saphique et les photos de Pierre Molinier (cela dans une salle nommée Sordide Sentimental n’ayant rien à voir avec le label) et Topor et Pierre et Gilles, le film de Jean-Pierre Bouyxiou et Raphaël Marongiu Satan bouche un coin (dont je possède le dévédé que m’a offert Jean-Pierre Turmel), des photos des Gazoline (dont fit partie Hélène Hazera) et des photos de Marie-France « légère égérie », les revues et fanzines où s’exprimaient Julien Blaine, Arnaud Labelle-Rojoux, F.J. Ossang, Jean-Jacques Lebel, Ivar Ch’Vavar, Lucien Suel, Dan et Guy Ferdinande et Rocking Yaset, certains bien assagis aujourd’hui et d’autres non, les photos d’Alain Bizos mettant en scène un Mesrine barbu Bras d’honneur, En joue !, La Guillotine et le reportage de la télé montrant le cadavre ensanglanté du même dans la voiture où il vient d’être tué par les policiers, l’Appel à la violence signé Serge Bard, Alain Jouffroy, Olivier Mosset et Daniel Pommereulle, toute une salle consacrée à Bazooka Production, avec deux numéros de Sordide Sentimental, l’un titré Education sentimentale et l’autre Isolation intellectuelle. Le mur du fond est couvert de grandes peintures acryliques réalisées en deux mille seize et deux mille dix-sept par Kiki Picasso qui montre à sa manière des évènements marquants de ces cinquante dernières années sous le titre générique Il n’y a pas de raison de laisser le bleu, le blanc et le rouge à ces cons de Français.
Je passe devant le tableau de Romain Slocombe Fracture interscapulaire de l’articulation de la hanche et descends au sous-sol. Là est une autre œuvre contemporaine signée Claude Levêque autour de l’univers des Bérurier Noir, Conte cruel de la jeunesse, un double grillage derrière lequel s’étend un terrain vague parsemé de déchets, cette installation aurait dû être réalisée en mil neuf cent quatre-vingt-sept mais ne l’a été qu’à l’occasion de cette exposition à la Maison Rouge.
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Que cette période dite de contre-culture ou des contre-cultures ait duré jusqu’en quatre-vingt-neuf, c’est discutable. Personnellement, je l’arrête en soixante-dix-neuf. Ouiquipédia donne comme dates de fin : mil neuf cent quatre-vingt pour les Etats-Unis, quatre-vingt-trois pour l’Angleterre et la France, quatre-vingt-cinq pour le Japon.
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Extrait de Vivre et penser comme des porcs de Gilles Châtelet lisible sur un mur de la Maison Rouge : années 80, écœurantes d’ennui, de cupidité et de bêtise, années de « révolutions conservatrices néolibérales ». Pas loin, une photo de Roland Barthes au Palace, où il a l’air de s’emmerder.
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Près de la guillotine de Piège pour une exécution capitale de Michel Journiac, un gardien endormi.
 

Ce mercredi, ma voisine, dans le métro Huit qui m’emmène dans le Onzième, est plongée dans Ta deuxième vie commencera quand tu comprendras que tu n’en as qu’une. C’est le genre de livre dont il suffit de lire le titre, me dis-je, mais elle est d’un autre avis.
Le temps est menaçant, la pluie annoncée. Sitôt mon café bu, je me dirige vers le marché d’Aligre où j’espère encore trouver de bons livres dans le stock nouveau de la semaine dernière. Les premières gouttes tombent avant que je sois sur la place. A l’arrivée, je découvre que le vendeur visé n’y est pas. Sûr que ma nouvelle vie ressemble à l’ancienne.
Je rebrousse et suis devant Book-Off quelques minutes avant l’ouverture. J’y trouve aussi peu de livres à mon goût que les fois précédentes. Avant de ressortir, je demande aux employées si elles peuvent avec l’aide d’Internet me confirmer l’adresse de la Maison Rouge, j’ai peur de confondre deux rues. J’apprends ainsi que la boutique n’y est nullement reliée et accessoirement qu’elles-mêmes n’ont pas le droit d’avoir leur téléphone quand elles travaillent, et encore plus accessoirement qu’aucune ne sait ce qu’est la Maison Rouge.
Un aimable client ayant entendu ma demande me renseigne. Lui aussi a envie d’aller voir l’exposition consacrée à la contre-culture, me dit-il. Après un détour par Emmaüs, je me rapproche de la Bastille et trouve, rue de Bercy, un endroit où déjeuner nommé L’Anecdote. Deux jeunes filles élégantes et longilignes m’y accueillent et me donnent la table en vitrine. L’endroit est petit et chaleureux. Sa cuisine est ouverte sur la salle et le bar. Deux cuisiniers démontrent qu’ici tout est maison (comme on dit).
La formule entrée plat est à quinze euros, le quart de côtes-du-rhône à six. Je choisis l’houmous rose et le lapin au cidre et pommes et polenta crémeuse  Près de moi sont deux femmes dont l’une, la plus jeune, veut « essayer de concilier des émotions contradictoires ». Elle ne va pas bien mais a depuis peu cessé de maigrir. C’est la conséquence d’un licenciement « alors qu’elle n’avait pas démérité ».
-Vous êtes sœurs toutes les deux ? demandé-je à la serveuse à qui je règle le bon repas.
-Non, mais on nous le demande souvent. On a la même silhouette.
C’est au numéro dix du boulevard de la Bastille qu’est la Maison Rouge où j’entre peu après.
                                                             *
Encore Philippe Delerm dans le bus Vingt au retour vers Saint Lazare. Seul, il descend à Saint-Claude.
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« Grave accident de personne en gare d’Achères », annonce la voix de la Senecefe à Saint-Lazare. « En conséquence », mon train direct de dix-huit heures vingt-cinq est supprimé. Je trouve place assise dans l’indirect de dix-huit heures trente. Il est bondé et part en retard, passe par une voie détournée, s’arrête, repart, ralentit. J’admire le stoïcisme de celles et ceux qui voyagent debout. Au téléphone, ma jeune voisine trouve ça trop bizarre, ce train qui n’avance pas. Elle a rendez-vous avec un garçon qui doit la prendre dans ses bras avant d’aller au kebab puis à l’hôtel et qu’elle reconnaîtra à ses chaussures rouges. A l’approche de la gare de Rouen, elle lui demande : « Tu me vois là ? ».
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Parmi les livres rapportés de la capitale, Estive de Blaise Hofmann (Editions Zoé) « texte à l’écriture fragmentée, incisive et ironique » qui « interpelle autant la dysneylandisation des Alpes que l’aspect devenu exotique des métiers ruraux de montagne », avec un envoi de l’auteur à « Frédéric Fredj, même si l’être opaque qui gouverne les chiens contredit la littérature fragile, nuancée et soucieuse d’aller vers l’autre… Amitié, Blaise » et  Julien Benda de Louis-Albert Revah (Editions Plon), avec un envoi de l’auteur : « Pour Myriam et Pierre Guguenheim cette étude psycho-historique sur Julien Benda, personnage hors-normes et donc peu représentatif, sauf à considérer avec la psychanalyse que le pathologique renseigne sur le normal, avec mes sentiments très amicaux ».
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Je connais surtout Julien Benda par la discussion, enregistrée à leur insu, qu’eut avec lui Paul Léautaud en marge des entretiens qu’il enregistrait avec Robert Mallet, parfois rediffusée sur France Culture.
 

Mardi soir, c’est une drache qui m’emporte jusqu’au Théâtre de la Chapelle Saint-Louis où la classe d’art dramatique du Conservatoire de Rouen donne l’autre moitié d’« Au sort !... », succession d’extraits de pièces tirées du chapeau en début d’année scolaire.
Au programme cette fois : Prométhée d’Eschyle, Tartuffe de Molière, Médée de Sénèque, Fin de partie de Samuel Beckett, Andromaque de Racine, Hernani de Victor Hugo et L’Acte inconnu de Valère Novarina.
En attendant l’ouverture de la salle, je subis la proximité de six femmes exaspérantes. Celle qui a réservé les billets pour toutes vient de se rendre compte que ceux-ci sont datés de la veille. Elle accuse le secrétariat du Conservatoire d’avoir fait une erreur. La preuve qu’elles n’auraient pas pu être là hier soir, c’est qu’elles étaient au Rendez-vous de la cervelle. Maurice Attias passant par là clôt la polémique en leur disant qu’elles pourront entrer.
-C’est de la danse ce soir ? demande l’une à une autre.
Encore un quart d’heure à devoir supporter celles que mentalement je qualifie de bonnes femmes et encore pire (si les féministes pouvaient lire dans ma cervelle, je serais déjà mort). L’une cherche à gagner de l’espace en me repoussant progressivement. Je lui envoie mon coude dans le dos. Elle se penche sur l’oreille de sa voisine pour médire de moi.
A l’ouverture, ces six fâcheuses s’installent au troisième rang. Afin d’établir un cordon sanitaire entre elles et moi, je m’installe au milieu du cinquième. Las, derrière moi s’assoit une employée du Conservatoire non moins soûlante. Elle parle d’une certaine Nolwenn, ancienne élève de la classe d’art dramatique, pour qui pendant trois ans « ça ne s’est pas bien passé avec Maurice ».
Après avoir réussi à caser l’ensemble du public, celui-ci présente la soirée et donne les noms du jury de spécialistes chargé de noter les prestations des apprenti(e)s.
Eschyle, Racine, Hugo et même Beckett sont des auteurs qui m’ennuient mais j’apprécie néanmoins le travail de celles et ceux à qui le sort (à mes yeux) a été défavorable. La version ouesterne de Tartuffe avec un garçon dans le rôle de Dorine et quelques coups de feu (qui font pousser des cris à celle qui est derrière moi) rafraîchit Molière. La Médée de Sénèque, auteur qui lui aussi pourrait m’ennuyer, est le meilleur moment de la soirée grâce à la mise en scène de celui à qui elle est échue, Vladimir Delaye, qui fait jouer cette Médée simultanément par trois comédiennes (Emilie Momplay, Héléna Nondier et Kim Verschueren) et a dû bien s’amuser à obtenir ce qu’il voulait de ces filles. Pour finir, c’est du bon avec les vraies fausses formules politiques absurdo-comiques de Novarina que profèrent des personnages se disputant la présence sur le plateau, tout cela rappelant furieusement ce que la campagne électorale actuelle nous oblige à entendre.
Le temps est calmé, et moi aussi, lorsque je rentre content de ma soirée, me disant que si j’avais choisi de tout voir en une journée ce lundi, cela m’aurait évité d’avoir à supporter les énervantes.
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Les rendez-vous de la cervelle, une bouffonnerie dans l’air du temps, de la philosophie comique participative, promue par la Mairie de Rouen, Socialiste.