Ce dimanche, après une première fois le précédent, je mets le pied au marché du Clos Saint-Marc, avec précaution. Il est un peu différent de celui d’avant-guerre. Des marchands ont disparu. Une « allée des producteurs » a été créée, regroupant les cultivateurs du coin, dont les stands ont été tournés côté rue. Ils montrent leur dos au reste des vendeurs.
Il y a file devant cette marchandise locale, mais pas plus qu’autrefois. Chez les autres, vers neuf heures, il est toujours possible de ne pas attendre. C’est ainsi que je repars rapidement avec un cœur de neufchâtel et un poulet rôti, après passage sur le bord de la brocante pour regarder vaguement les livres à vendre.
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« Vous lisant régulièrement je m'étonne que vos billets soient depuis plusieurs jours datés de novembre. » m’écrit une fidèle lectrice. Les autres n’ont rien remarqué. Cela dure pourtant depuis quatre jours.
Heureusement qu’elle est là pour me remettre la pendule à l’heure. D’autant qu’il ne s’agit pas de la conséquence d’un mécanique copié collé mais d’une erreur chaque fois renouvelée.
Sans doute est-ce à mettre au compte de ces journées de confinement qui se ressemblent toutes, au temps qui ne passe pas.
 

Mon projet d’aller chez la coiffeuse dès mon retour de Bretagne ayant été remis en cause par le deuxième confinement, c’est ce samedi à neuf heures que je peux pousser la porte du salon Figaro. Quel risque y a-t-il à se faire couper les cheveux ici ? On y est toujours seul avec l’opératrice qui ne reçoit que sur rendez-vous.
-Vous avez encore simplifié le salon ? lui dis-je à l’arrivée.
-Non j’ai repeint le mobilier, me répond-elle.
Après trois mois de pousse, pas question de ne couper qu’un centimètre. Je lui en demande trois ou quatre. Tandis qu’elle me raccourcit, nous parlons de la pandémie. Elle craint une troisième fermeture après les fêtes de fin d’année. Quand donc pourrons-nous nous débarrasser de nos masques ? se plaint-elle.
Je lui apprends qu’à ce jour on ne sait pas si le vaccin empêchera la contagion. Pas de quoi lui remonter le moral.
Mes vingt et un euros réglés, elle tamponne ma carte de fidélité puis me fait remplir un ticket de sa tombola annuelle. Une cafetière à expresso est à gagner. Je vais perdre comme l’an dernier et c’est tant mieux car que ferais-je de ce bazar ?
 

Pas une émission de France Culture sans invité(s) à distance en liaison par Skype avec le présentateur et quasiment pas une émission sans problème technique : perte de liaison, son pourri, bruits bizarres, décalage entre questions et réponses, quand ce n’est pas chevauchement des deux. A quoi bon passer par Skype pour faire de la radio, ce serait plus simple d’utiliser un bon vieux téléphone. D’ailleurs certains le font pour rattraper leur invité quand plus rien ne marche.
J’écoute néanmoins ces émissions de radio diffusées en direct en mode dégradé. C’est quand même mieux que les émissions rediffusées du premier confinement qui m’avaient conduit à abandonner France Culture au profit de la réécoute de ma discothèque par ordre alphabétique. J’en étais arrivé à Léo Ferré.
Parmi ces émissions de France Culture j’aime particulièrement La Compagnie des œuvres, la quotidienne de Matthieu Garrigou-Lagrange dans laquelle ces quatre dernières semaines se sont succédées celles d’Edmond et Jules de Goncourt, de Jean-Luc Lagarce, de Johann Wolfgang von Goethe et d’Agatha Christie.
 

Le mort du jour s’appelle Valéry Giscard, au patronyme allongé d’un d’Estaing tombé en déshérence acheté par son père, à quatre-vingt-quatorze ans, des suites du Covid (ce qui n’étonne plus personne), un ancien Président de la République française que n’ont pas connu en activité les moins de quarante ans. Je n’ai pas eu ce privilège.
Le voici encensé le temps d’une journée, félicité pour la dépénalisation de l’avortement, la majorité à dix-huit ans, le divorce par consentement mutuel et autres progrès, sauf la suppression de la peine de mort (il a même refusé de gracier Christian Ranucci, guillotiné mais peut-être innocent), bien que toutes ces avancées à lui attribuées auraient été accordées par n’importe quel autre Président des années soixante-dix car elles étaient dans l’air du temps, poussées par la rue, et qu’au surplus elles n’ont pu être votées qu’avec l’apport des voix de la Gauche.
Ce n’était pas marrant d’avoir au temps de ses vingt ans un Président nommé Giscard, ce pseudo aristo dragueur de populo avec son accordéon, cet homme s’entourant de femmes émancipées (Françoise Giroud, Simone Veil) mais faisant de son épouse (Anne-Aymone Sauvage de Brantes) une potiche.
J’en ai fait des manifestations au temps de Giscard pour tenter d’empêcher la construction de ses centrales nucléaires, sans réussite ailleurs qu’en Bretagne. Des centrales qu’il est maintenant question de continuer à exploiter au-delà des quarante ans prévus.
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En couverture de Charlie Hebdo lors de l’élection de Giscard (d’Estaing), un dessin de Gébé, légendé d’un « Tête de Nœud Président », lequel dans une bulle déclare « Vous avez noté la particule ? ».
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Marc Gachon, journaliste et rédacteur de La Galipote, journal auvergnat persécuté par Giscard, interrogé sur le site de Charlie Hebdo :
« Il venait tout juste d’être élu président du conseil régional pour la première fois. En pleine session, on lui fait part que pour pouvoir ouvrir les ordinateurs, il faudrait avoir les clés, sous-entendu les codes informatiques. Et là, le président de lancer sur le ton de l’évidence qu’il avait toujours : « Et bien qu’on appelle un serrurier ! ». Silence et malaise dans le cénacle. Ce jour-là son image de modernité était bel et bien enterrée. »
 

Pas de ski à Noël. C’est au tour des commerçants de sports d’hiver de ne pas être contents du gouvernement.
La seule catégorie professionnelle touchée par les interdictions qui ne la ramène pas, c’est celle des diseurs d’avenir. Voyants, médiums, devins, astrologues, cartomanciens, oracles, mages et prophètes se font discrets. Aucun n’ayant été capable de prévoir la pandémie et les confinements subséquents, ils ne peuvent se plaindre de la suppression des Salons de la Voyance.
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Comme je passe les mercredis à Rouen, enfermé à la maison, interdit d’échappées parisiennes, je peux constater l’augmentation de la puissance de la sirène signalant les catastrophes industrielles car je l’entends striduler ce deux décembre, fenêtres fermées et radio allumée, ce qui ne fut pas le cas le jour de l’incendie de Lubrizol.
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Ces commerçants qui se souhaitent bonne chance à l’ouverture des boutiques.
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« On était debout sur la table en chantant Céline Dion. » (souvenir d’avant-guerre d’une fille dans la rue)
 

Novembre s’est achevé sans m’achever. Une longue journée sans fin. Décembre va lui ressembler. Au moins jusqu’au quinze. Il n’y a rien à ajouter.
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Que fait Macron ? Il organise son plan de vaccination.
Aucune étude scientifique n’est encore parue pour valider les vaccins annoncés, mais cet optimiste pense déjà l’affaire réglée.
Si cela se concrétisait, je ne serais pas concerné avant l’été prochain.
Si je suis toujours vivant (et si nous ne sommes plus prisonniers), sûrement que je ne serai pas là.
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Les grandes dames de la chanson française meurent en deux mille vingt. Après Juliette Gréco, Anne Sylvestre. Que Brigitte Fontaine, combien préférée à elles deux, s’accroche.
Dans ma discothèque, aucun cédé d’Anne Sylvestre. Sa voix me fatigue et ses textes girl scout ne sont pas à mon goût.
En revanche, j’ai souvent fait écouter ses Fabulettes à mes élèves de maternelle et sa vie m’intéresse, depuis son père vichyssois de premier plan, qu’elle a longtemps tu, jusqu’à la perte de son petit-fils, assassiné au Bataclan.
Lors de son passage à l’émission Remède à la Mélancolie de France Inter, j’ai retenu ce proverbe québécois cité par elle: « On cherchera le pont quand on arrivera à la rivière », un bon antidote à l’optimisme.
 

Je ne sais à quel moment est apparue cette caméra vidéo fixée au premier étage du bâtiment qui enjambe la ruelle où j’habite, côté rue Saint-Nicolas, sur le mur de l’appartement voisin de celui autrefois occupé par Christophe Rocancourt et sa jolie compagne. Je ne l’ai remarquée que récemment, peu de temps avant que ne soit célébrée celle qui a permis de déjouer les mensonges policiers lors de l’agression de Michel Zecler à Paris. J’ai d’abord vu le petit avertissement fixé au-dessus du passage « Site sous vidéosurveillance 24h sur 24h », ai cherché de quoi on parlait, et ai découvert la boule dans l’angle.
Il semble que ce soit une initiative privée, pas forcément légale. Elle permet à son propriétaire de voir qui s’attarde sous ses fenêtres pour picoler, fumer, se droguer, se photographier, s’embrasser, se tripoter, s’embrouiller, uriner, écrire sur les murs ou simplement jacasser bruyamment.
Qui passe, ce qui m’arrive plusieurs fois par jour, est désormais filmé sans l’avoir voulu. Je ne sais si cela rendra l’endroit plus paisible. Ce qui est sûr, c’est qu’un quidam du bout de la venelle dispose d’une chaîne de télévision supplémentaire.
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L’expression du moment dont il faudrait se débarrasser : « Il y a des trous dans la raquette ».
 

J’avance avec plaisir dans la lecture de la Correspondance de Ferdinando Galiani (abbé) et de Louise d’Epinay (marquise) publiée chez Desjonquières et arrive ce dimanche à la fin du quatrième tome, n’en retenant que peu à noter cependant.
D’abord cet échange sur l’immortalité :
On a beau faire le revêche, contre notre destinée, et la loi commune des êtres, nous mourons tous, et nos physionomies, et nos saillies, et nos portraits, et notre souvenir, et tout doit s’en aller. Quel délire, que celui des Romains, et des Grecs, que de faire tout pour l’immortalité. Cette prétendue immortalité n’est qu’un terrain disputé à l’oubli, mais bien faiblement disputé. Galiani à Mme d’Epinay, Naples, le dix-neuf juin mil sept cent soixante-treize
Ah que ce que vous dîtes sur l’immortalité est profond et vrai ! La seule chose qui puisse adoucir cette vérité sombre c’est que tous ceux qui nous aimons n’existeront pas plus que nous, et pourvu que nous vivions dans leur mémoire, cela suffit, au moins quant à moi. Mme d’Epinay à Galiani, le douze juillet mil sept cent soixante-treize
Puis cette explication imagée par l’abbé de l'illusoire libre arbitre de l’humanité :
Arrêtez-vous de grâce devant un rôtisseur, regardez un tournebroche. Voyez-vous ce magot en haut qui paraît avec une force, et une application étonnante s’employer à faire tourner la roue. Eh bien. C’est là l‘homme. Le contrepoids caché est le destin, et ce monde est un tournebroche. Nous croyons le faire aller, et c’est lui qui nous fait aller. Galiani à Mme d’Epinay, Naples, le huit juillet mil sept cent soixante-quatorze
Enfin, du même, cette délectable remarque :
Je viens de marier deux de mes trois nièces. La troisième étant bossue sera bien plus difficile à vendre. Galiani à Mme d’Epinay, Naples, le trois septembre mil sept cent soixante-quatorze