Ce mercredi, alors qu’il fait encore nuit, les deux Témoins de Jéhovah en faction devant la gare de Rouen affichent « Le Diable existe-t-il ? ». Je me retiens d’aller leur dire « Bien sûr, comme Dieu ».
Je réussis à m’asseoir dans le train de sept heures vingt-quatre pour Paris, lequel n’a qu’un niveau, ce qui oblige certains à passer une heure dix debout avant leur journée de travail. A l’arrivée, le métro Douze me conduit avenue de Sèvres où j’ai un livre vendu à déposer au Balto. J’y prends un café au comptoir. On y déconseille l’achat de Lui, ce n’est plus comme il y a quarante ans, les femmes sont habillées, mieux vaut encore Entrevue.
Par la rue du Four, je rejoins le Quartier Latin. Contrairement à son habitude, le gérant de Boulinier est de bonne humeur, Il me salue avec le sourire, ne regardant pas avec mépris mon achat de trois livres à vingt centimes. Serait-ce parce qu’à côté de moi deux jeunes femmes ont devant elles trois piles de Pléiade qu’elles lui vendent ou achètent ?
Chez Gibert Joseph les livres de trottoir relèvent d’une nouvelle politique commerciale. Ceux à un et deux euros sont désormais mélangés à d’autres plus chers de quoi me décourager de fouiller et me mettre de mauvaise humeur.
Je grimpe dans le bus Quatre-Vingt-Six qui m’emmène à Ledru-Rollin. Chez Book-Off on joue avec mes nerfs en diffusant Marcel et son Orchestre. Cette daube me fait presque regretter la pop love musique de la radio Chérie que je subis chez Détéherre le lundi. J’y trouve quelques livres puis sous un beau soleil fais le tour du marché d’Aligre où les brocanteurs et bouquinistes se plaignent des vols.
Après un déjeuner au Rallye, le Péhemmu chinois, d’un habituel confit de canard, je rejoins le quartier de l’Opéra. Buvant un café à La Clé des Champs, je bénéfice de la conversation des habitués dont un photographe : « Tu sais qu’il n’y a rien de plus difficile que photographier une fille nue, une salope en train de sucer. Ils ont essayé de me former au porno mais j’y suis jamais arrivé. »
Je fais le tour du deuxième BooK-Off et passe la fin d’après-midi Chez Léon comme souvent. Là aussi se trouvent des habitués, plus sympathiques, un peu sur le bord de la norme, que la patronne sait bien gérer. L’un d’eux : « Je ne vous dois rien, à part le respect ? »
Pendant le retour, je lis Regarde les lumières mon amour d’Annie Ernaux, livre rédigé (je ne dis pas écrit) à la demande du professeur Rosanvallon, ayant trouvé place assise dans le train de dix-huit heures trente (non direct). Le précédent (direct) a été supprimé pour cause d’avarie matérielle. Certain(e)s, après la journée de travail, regagnent leur domicile debout. De l’autre côté de la porte en verre, notre Députée, ancienne Ministre, Socialiste, est également assise, voyageant en première et gratuitement.
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Devant Le Café du Faubourg, une fille qui distribue des flayeures : « Pédalez dans l’eau d’une cabine privée ».
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Book Off était ouvert le Onze Novembre. S’en souvenir pour l’an prochain afin de fuir Rouen, lugubre ce jour-là. Cette ville de province où devant le Monument aux Morts un Préfet décore un chien sauveteur et où un site d’information, 76actu, titre Marcel Duchamp, artiste de Rouen, exposé au Centre Pompidou, à Paris.
Imagine-t-on à Neuilly où l’artiste passa ses dernières années un Marcel Duchamp, artiste de Neuilly, exposé au Centre Pompidou, à Paris.
 

Dix ans que ça dure, dix ans que l’on dénonce la chasse à l’enfant, celle-ci menée avec une ardeur particulière depuis deux mille sept par les sinistres successifs, Hortefeux, Besson, Guéant, Valls, Cazeneuve, dix ans que des enseignant(e)s en activité ou à la retraite (dont je suis) aident les enfants venu(e)s de l’étranger et leurs parents à rester en France.
Ce samedi, à quinze heures, un rassemblement a lieu pour l’occasion place des Floralies et du Socrate, où nous sommes peut-être cent cinquante ou deux cents en comptant les enfants. Il y a des ballons que l’on gonfle, des gâteaux que l’on mangera, une sono qui fonctionne prêtée par la Haie Fessue (le plus gros syndicat enseignant), des prises de parole (comme on dit) de membres du Réseau, de comités de soutien locaux, de Droit Au Logement (à propos du récent démantèlement violent d’un campement de Roms au Havre), de Médecins du Monde (à propos du test osseux imposé aux mineur(e)s arrivé(e)s en France sans leurs familles, que l’intervenante qualifie de pratique nazie) et d’une lycéenne de première qui remercie pour ce qu’on a fait autrefois pour elle et sa famille. Il y a aussi des tentatives, heureusement ratées, de clamer des slogans et d’interpréter en chœur une chansonnette édifiante sous la conduite d’une maîtresse de chant sans diplôme.
Je discute avec certain(e)s, dont quelques-un(e)s du Réseau pas vu(e)s depuis longtemps et un autre n’en étant pas qui passait là par hasard à qui j’explique où était L’Armitière lorsque c’était une librairie fréquentable.
Tous ensemble, les enfants lâchent les ballons qui prennent la direction de la Préfecture.
Je crains que dans dix ans il faille se rassembler à nouveau, pourtant comme l’a dit le premier intervenant : « Le Réseau Education Sans Frontières aspire à devenir inutile. »
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Ce onze novembre deux mille quatorze marque le huitième anniversaire de ce Journal. Je suis toujours hors du bois.
 

C’est France Culture qui me l’apprend aux infos de six heures trente ce vendredi : « A Rouen, la Zad installée devant le Palais de Justice par des écologistes et des anarchistes suite à la mort de Rémi Fraisse a été évacuée cette nuit par les forces de police.»
L’attaque du campement par une meute de Céhéresses en tenue de RoboCop a eu lieu à quatre heures. Les occupant(e)s présent(e)s n’ont opposé aucune résistance ce qui leur a permis de gazer certains et d’en frapper une au visage en toute tranquillité. France Trois Haute-Normandie, la voix de la Préfecture, appelle cela une « évacuation dans le calme ».
A dix heures, allant à La Poste, je constate que les rues avoisinantes sont encore barrées par les RoboCop. Je me glisse entre ces inquiétants personnages. Plus rien sur le parvis du Palais de Justice, les poubelles de Robert, Maire, Socialiste, l’homme qui a fait appel à la Police, ont déjà tout emporté à la décharge, tout ce qui avait été mis en place en quelques jours et nuits, les cabanes, la cantine, le salon de discussion, les tentes de campigne, la bibliothèque, la friperie, les toilettes sèches, tout a été saccagé et jeté. Des employés municipaux s’emploient à effacer les dernières inscriptions politiques sans y réussir tout à fait. Une femme sortie du métro crie dans son téléphone.
-Oui, y a plein de Céhéresses partout, c’est parce qu’y en a qu’ont tout pété dans les magasins, déclare cette ramollie du cerveau.
Sorti de La Poste, je passe au Rêve de l’Escalier où une discussion orageuse m’oppose au bouquiniste qui trouve que ce n’était pas le bon endroit pour faire ça. « Et il y a eu une décision de justice », justifie un autre de ma connaissance présent dans la librairie. Je rappelle à ce proche d’Yvon Robert qu’elle a été demandée par ce Socialiste, Maire.
Les Forces de l’Ordre Socialiste occupent toujours les rues quand je repasse devant le Palais de Justice bien qu’il n’y ait plus besoin d’eux. Le message délivré par leur présence menaçante est clair : « Vous avez vu ce qui se passe quand on commence à réfléchir. Ne pensez pas. Bientôt sur cette même place, Robert, Maire, Socialiste, vous offrira un morceau du Marché de Noël, une occupation de l’espace public faite pour vous. »
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Un seul occupant a été embarqué par la Police : celui grimpé dans un arbre. Qui est allé le chercher là-haut ? Les Pompiers. Ils font donc partie des Forces de l’Ordre.
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France Trois Haute Normandie s’est entêtée pendant ces quelques jours à parler d’une action des écologistes. S’il y avait une composante écologiste dans ce mouvement, il était tout autre chose. D’ailleurs, les quelques écolos officiels venus le visiter montrent par leurs gazouillis qu’ils n’y ont rien compris :
« Pascal Canfin s'informe sur les revendications des jeunes de la ZAD de Rouen » (légende d’une photo de Claude Taleb, allié des Socialistes au Conseil Régional).
« J’ai pris mes 42 ans sur la Zad de Rouen hier, cela m’a rappelé ce que j’étais à 20 ans ! Je n’ai rencontré aucun terroriste, pas de casseurs. » (Stéphane Martot, allié des Socialistes à l’Agglo de Rouen).
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Communiqué du F Haine local le jeudi six novembre deux mille quatorze : « Les pseudo écologistes organisent un bidonville au cœur de la ville de Rouen. Le Front National demande leur expulsion immédiate ».
Robert, Maire, Socialiste, ayant le même point de vue et le même désir, était déjà en train de tirer la sonnette du Juge, lui qui auparavant s’est aplati devant l’occupation de la « Prairie Saint-Sever » par les forains de la Saint-Romain.
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« Bienvenue au Palais de la Justesse » « Nous ne revendiquons rien »
 

Ce jeudi six novembre, Leo Hussain, nouveau chef de l’Orchestre de l’Opéra de Rouen fait sa rentrée. Avant d’aller ouïr ça, je repasse une fois encore par la Zone A Défendre du Palais de Justice où je suis déjà venu deux ou trois fois en toute discrétion dans la journée, y rencontrant telle ou telle connaissance. Elle continue à s’étendre (on en est à construire dans les arbres) et reçoit de plus en plus de soutien, notamment de lycéen(ne)s de Jeanne-d’Arc, mais elle mérite désormais bien son nom car la plainte de Robert, Maire, Socialiste, a été reçue comme il convient par le Tribunal d’Instance. La menace d’évacuation se précise. Courageusement, les Céhéresses ont prévu d’attaquer de nuit.
A l’Opéra, j’ai une place en corbeille bien décentrée. J’y vois un tiers des musicien(ne)s de trois quarts mais les entends en entier. Côté hommes, c’est ce soir un concert en cravate rouge. Celles-ci ont sans doute été fournies par la maison. Certains portent cette couleur mieux que d’autres. Côté femmes, la liberté d’habillement court toujours (en pantalon ou en robe longue de préférence). Le programme établi par le nouveau Maestro est cohérent et de qualité.
Après How slow the wind de Toru Takemitsu, inspirée par un poème d’Emily Dickinson, sont donnés les Sept Lieder de jeunesse d’Alban Berg chantés par la soprano Laura Nicorescu qui est bien applaudie à l’issue, puis après l’entracte, c’est la Symphonie numéro six dite Pastorale de Ludwig van Beethoven, dirigée d’une main sans baguette par un Leo Hussain que l’on suit avec plaisir dans une nature idyllique. Cette prestation lui vaut bien des rappels.
Il est vingt-deux heures, je fais le détour du Palais de Justice. Les occupants sont toujours là et nombreux.
 

Eh bien, malgré de solides draches nocturnes, ce mercredi aux aurores les jeunes gens d’Occupy Justice sont toujours là, se réchauffant autour d’un brasero. Au-dessus de leur tête une banderole « Parlons-en ». Je m’en abstiens et rejoins la gare. Le train de sept heures vingt-quatre m’emmène à la capitale.
Ma première journée parisienne d’après vacances bretonnes va de Book-Off Bastille (où l’on écoute Abba) à Book-Off Opéra (où l’on écoute Les Suprêmes) en passant par Gibert Joseph et Le Gai Rossignol, nouvelle raison sociale de l’ancienne Mona Lisait de la rue Saint-Martin, façade refaite, livres identiques.
A midi, je déjeune de mon habituel menu à l’Hostellerie de l’Oie qui Fume, rue de la Harpe, mais pas à ma place habituelle, isolée, aujourd’hui réservée à un couple. Assis à l’une des tables côte à côte, j’ai bientôt pour voisin une sorte de Popeye au caractère résolument sociable dont je calme l’ardeur après son trop cordial « Bonjour, bon appétit » d’un « Bon, ça va, on n’est pas à la cantine ici. »
Vers quinze heures trente, je bois un café au comptoir du Gaillon, le Péhemmu chinois de la place du même nom, alors que par le plus grand des hasards (comme on dit) est décerné en face, chez Drouant, le prix Goncourt. Une foule de journalistes fait grumeau devant la porte du restaurant, d’où dépassent des micros hauts perchés. Des caméras se font lourdes sur certaines épaules.
Tout à coup, cet essaim est pris d’une fièvre intense et se précipite sur une femme à cheveux roux qui tente de lui échapper. Cette masse grouillante, de laquelle dépasse la tête du bègue B. D., suit un chemin erratique et s’immobilise en plein carrefour au moment où arrive un taxi qui a peu à faire d’un tel évènement littéraire. Il claque-sonne furieusement. L’abeille et son essaim refluent jusqu’au trottoir. Pendant cette agitation, le chasseur de la maison Drouant, beau comme un Préfet de province dans sa tenue d’apparat, conserve la dignité de sa fonction.
Ce n’est pas le cas du patron chinois du Péhemmu qui s’écrie : « C’est elle, la femme du prix Goncourt ! » Il quitte sa caisse, met son téléphone en position photo et fonce dans la mêlée d’où il ressort indemne et un peu décoiffé.
De retour derrière le comptoir il montre sa photo à son employé chinois : « T’as vu, c’est elle qui a le prix Goncourt ! ».
Inutile de connaître le nom de cette lauréate. Dans un an, son roman sera en vente à côté, chez Book-Off, au prix d’un euro.
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Dans le train du retour, je relis certaines des Motel Chronicles de Sam Shepard dont, coïncidence, c’est aujourd’hui l’anniversaire.
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Une belle prise chez Gibert Joseph, le Boby Lapointe des Editions Du May, une biographie richement illustrée, acheté trois euros.
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Près du Palais de Justice de Paris, un homme debout porteur d’une pancarte qu’il montre à la foule indifférente : « Je suis un ancien chauffeur de François Hollande, je subis pressions, menaces, intimidations ».
 

Ce mardi soir à dix-huit heures, organisée par le Collectif de Défense des Libertés Fondamentales, a lieu une nouvelle manifestation rouennaise pour Rémi Fraisse tué par un gendarme à Sivens. Je me pointe à l’heure dite place de l’Hôtel de Ville, trouvant là plusieurs centaines de personnes, les membres des habituels syndicats, associations et partis d’extrême gauche, avec drapeaux (Parti de Gauche, Hennepéha) ou plus discrets (Hello, Ecolos) et d’autres manifestant(e)s heureusement libres de ce genre d’attache. Certain(e)s portent des bougies. D’autres distribuent un tract anonyme : « Lorsqu’ils tuent l’un d’entre nous, ils nous disent que notre vie n’a aucune valeur. Prouvons leur que prendre une de nos vies leur coûtera très cher. »
La Cégété a mis à disposition sa vieille camionnette bleue et une sono défaillante avec laquelle s’exprime Yvon Miossec du Collectif de Défense des Libertés Fondamentales. Il lit le témoignage de l’amie de Rémi Fraisse qu’a publié le site Reporterre puis demande une minute de silence. Une nouvelle prise de parole plus politique aura lieu à l’arrivée, pas loin, devant le Palais de Justice, indique-t-il avant de demander de surveiller la queue de la manif. De loin, un quidam crie « Vive le Front National ».
Nous partons par la rue du Canuet. Ceux qui détiennent la sono imposent leurs slogans usés qu’ils ont vaguement adaptés à la circonstance. Ils ne sont repris que par les membres de leur tribu. La manifestation est calme jusqu’au bout de la queue mais à l’arrivée, elle se scinde en deux. Des jeunes gens apparaissent, porteurs de palettes avec lesquelles ils construisent un abri sur le parvis près de la sortie du métro, tandis qu’une fille évoque avec une sono qui porte peu la mort d’un autre jeune dans un commissariat le premier janvier deux mille douze à Clermont-Ferrand. Les membres et sympathisants de l’extrême gauche officielle se rassemblent autour du camion bleu. Je me mets en retrait, n’ayant aucune affinité avec les seconds, en ayant avec les premiers mais n’ayant pas foi dans l’avènement d’un monde meilleur après l’insurrection. Yvon Miossec fait son discours politique sur fond du bruit des marteaux des bâtisseurs d’à côté, puis il demande que chacun rentre chez soi. Il n’est bien sûr entendu que par les seconds, représentant le monde d’hier. Pour ma part, je dois partir car j’ai spectacle à l’Opéra. Je passe devant une poignée de Céhéresses embusqués au coin du Palais, boucliers posés sur le macadam, me demandant comment cela va tourner.
Après Les Noces d’Igor Stravinsky dansées par la Compagnie étantdonné, une chorégraphie à l’érotisme retenu, je repasse par le Palais de Justice, étonné de trouver le campement toujours debout, s’étant même étendu à l’aide de bâches et de tentes. Sous l’étendard Occupy Justice, on y discute d’un avenir incertain.

Qui lit aujourd’hui  Anatole France, ancienne gloire de la littérature française? Pas grand monde, je pense. Déjà quand j’étais enfant, il devait lui rester peu d’admirateurs, hormis les rédacteurs de livres scolaires qui les truffaient d’extraits de ses romans, dont pas mal servaient pour les dictées. Dans ses Cahiers 1918-1937, à la date du samedi trois janvier mil neuf cent vingt-cinq, le comte Kessler en dresse un portrait réjouissant d’après les confidences que lui fait à Paris une certaine madame Sautreau, ancienne demoiselle Björnson :
Malgré un large budget d’entretien, la maison de Mme de Caillavet était d’un désordre et d’une saleté indescriptibles. (…) France l’avait conduite, elle, la jeune Mlle Björnson, dans un salon voisin et il avait commencé à lui raconter des histoires particulièrement obscènes qu’elle avait écoutées stoïquement comme il convient à une fille Björnson, tout en le regardant d’un air glacial, avec ses grands yeux bleus.
France était un vieillard de peu d’apparence, remarquablement malpropre. A ce propos Mme de Caillavet avait dit à haute voix : « Je sais qu’il va voir une maîtresse aujourd’hui, il s’est lavé les pieds ce matin. » (…)
Après la mort de Mme de Caillavet, France avait fini par épouser la femme de chambre de celle-ci. J’en ai demandé la raison à Duvernois : « France ne pouvait plus aller seul à une soirée, a-t-il répondu, la vieille femme de chambre l’accompagnait toujours. Ça a fini par créer une situation impossible, on ne savait jamais où la placer à table. Alors, pour simplifier, France l’a épousée. »
 

Harry Kessler, comte de son état, fut diplomate entre les deux guerres mondiales et grand amateur d’art. Ses Cahiers 1918-1937, publiés aux Cahiers Rouges chez Grasset, l’une de mes lectures d’été passé, sont une passionnante plongée dans l’Allemagne d’entre l’insurrection spartakiste et le triomphe des nazis.
Extraits choisis :
Toute éducation est une entreprise d’oppression, de même que le pouvoir exercé par un Etat, quel qu’il soit. Education, société, Etat, ne servent qu’à sublimer et raffiner les formes brutes de la violence. Ce n’est pas une différence de nature, mais de forme et de degré. Berlin, vendredi sept février mil neuf cent dix-neuf
L’après-midi chez George Grosz. Tout son art, dans son culte exclusif de la laideur de la bourgeoisie allemande, toute sa peinture est l’antithèse de l’idéal de beauté que Grosz cache secrètement en lui-même, avec pudeur. Berlin, vendredi sept juillet mil neuf cent vingt-deux
A dix heures, voté dans la Linkstrasse. Matin humide et froid. Il tombe une pluie fine qui vide les rues. Sur la Potsdamer Platz, seulement quelques jeunes avec des croix gammées, armés de solides gourdins, blonds et bêtes comme des veaux. Berlin, dimanche vingt-six avril mil neuf cent vingt-cinq
J’ai dit avec tristesse adieu à mon tableau des Poseuses de Seurat, que j’ai été obligé de vendre pour 100 000 marks en Ecosse. Berlin, lundi premier mars mil neuf cent vingt-six
… j’avais promis à Nabokov de lui rendre visite. Je le trouvai dans une pension minable située derrière le Panthéon, 3, rue de l’Estrapade. Des escaliers mal entretenus, nauséabonds, une chambre minuscule, avec un piano, un divan en désordre, sur lequel il devait dormir, une chaise et quelques photographies au mur. Il s’en dégageait une impression de misère hideuse, que dans le monde, son savoir-vivre, son extérieur soigné, son attitude de grand seigneur ne laissait pas soupçonner. Néanmoins, il me reçut sans la moindre gêne, comme s’il m’accueillait dans son château. Puis il joua une cantate qu’il avait composée sur des vers de Lomonosov. J’étais profondément ému, le contraste entre l’œuvre géniale et le misérable décor était saisissant, pareil à celui que j’avais connu chez Munch autrefois à Berlin. Paris, dimanche six juin mil neuf cent vingt-six
Hier soir, la malheureuse Isadora Duncan a été étranglée en auto par sa propre écharpe, qui s’était enroulée sur une roue arrière. Une mort tragique et fatidique : l’écharpe, qui jouait dans sa danse un rôle si important, lui a donné la mort. Son accessoire et son esclave lui a donné la mort. Paris, jeudi quinze septembre mil neuf cent vingt-sept
Pendant la cérémonie, Brecht a présenté mon livre dont il a lu un fragment. J’avais constamment devant moi le visage de Franz Mendelssohn, complètement bouleversé par la mort de sa fille. Berlin, dimanche vingt-quatre juin mil neuf vingt-huit
Discuté avec Maillol de son voyage à Londres pour son exposition. Il pose comme condition d’être accompagné par Lucien ou par moi, car il n’aime pas voyager seul, et comme sa femme est toujours de mauvaise humeur, pas question qu’elle vienne avec lui. Paris, mardi vingt-huit août mil neuf cent vingt-huit
J’ai fait la connaissance de Brecht, une tête remarquablement décadente, presque une physionomie de criminel, cheveux noirs très foncés, yeux noirs, peau basanée, presque le visage du bandit type toujours aux aguets. Mais quand on lui parle, il sort de sa réserve, devient presque naïf. Berlin, mardi trente octobre mil neuf cent vingt-huit
Après la séance, j’ai attendu Diaghilev dans les couloirs derrière la scène. Il est venu en compagnie d’un petit garçon maigre dans un manteau usé, et il a dit : « Vous ne le connaissez pas ? » Moi : «  « Non, vraiment, je ne me souviens pas. » Diaghilev : «  mais c’est Nijinski ! » (…)
Avec difficulté et lentement nous avons descendu les trois étages qui semblaient sans fin, pendant qu’il s’appuyait lourdement sur nous deux… Paris, jeudi vingt-sept décembre mil neuf cent vingt-huit
Ouverture du Reichstag. Pendant tout l’après-midi et le soir, d’importantes manifestations de masse de nazis dans la Leipziger Strasse où ils ont cassé les vitrines des magasins de Wertheim, Grunfeld, etc. Le soir rassemblement sur la Postdamer Platz, hurlements : « Allemagne ! Réveille-toi ! Crèvent les juifs ! Heil ! Heil ! » La police essayait de les disperser… Berlin, lundi treize octobre mil neuf cent trente