J’ai grande envie d’aller à Paris ce dimanche, où les vide greniers sont d’importance. Je la refrène, la pluie étant annoncée par Météo France là-bas comme ici.
Ici, rien ne tombe à l’aube. Je me dirige donc pédestrement vers la rue Saint-Julien, rive gauche, où s’en tient un. Sitôt passée l’église Saint-Sever, une voiture conduite par un trentenaire s’arrête à ma hauteur. Il est inquiet. Son gépéhesse indique la rue Saint-Julien à trente-cinq mètres et il ne voit rien. C’est qu’elle est très longue, allant jusqu’à feu l’Exo Sept. « Emmenez-moi, je vais vous montrer le chemin ».
Il me dépose au début du déballage. Il est sept heures. Pas plus d’un tiers des emplacements sont occupés. Je fais plus d’une fois l’aller et retour sans trouver grand-chose jusqu’à ce que tous soient installés.
Vers huit heures, je prends en haut à gauche la rue de Chanzy. Sur le terrain en terre battue au centre de ce qui était une caserne de pompiers dont une partie des beaux bâtiments en brique est maintenant occupée par le Centre Municipal Charlotte Delbo se tient un second vide grenier réservé aux employés communaux. L’autre partie des bâtiments auxquels on a ajouté des balcons métalliques a été reconvertie en logements dont certains des occupants auront la mauvaise surprise de retrouver leur voiture à la fourrière. Même celles qui ne gênent pas les quelques dizaines d’exposants sont enlevées.
Chez ces communaux, un énorme livre attire mon attention. Publié par Omnibus, il regroupe l’ensemble des Contes et nouvelles de Guy de Maupassant illustrés par Félix Vallotton, un bel objet doré sur tranche et logé dans un boîtier.
-Vous le vendez combien ?
-Vingt euros, me dit la dame.
-Je l’aurais pris à dix euros, lui dis-je sans avoir plus que ça envie de l’acheter.
-Quinze, me répond-elle.
-Non, je ne mettrai pas plus que dix euros.
Elle choisit de me surprendre en acceptant. Je ne peux reculer et c’est avec le livre de littérature le plus grand et le plus lourd que j’aie jamais eu, logé dans mon sac à dos, que je redescends la rue Saint-Julien. Je trouve encore à acheter à mon grand contentement, et pour cinquante centimes, le cédé des Valses de Chopin jouées par Alexandre Tharaud (Harmonia Mundi).
Parmi les vendeurs sont deux hommes quinquagénaires qui n’ont à proposer que des œufs.
-C’est pour Macron ? leur demandé-je.
L’un comprend aussitôt mais l’autre me répond qu’ils sont à trois euros la douzaine.
-Oui et c’est pour Macron ?
Il percute enfin :
-Pas seulement pour Macron, pour tout le gouvernement.
Rentrant à pied avec ma charge, j’arrive au boulevard de l’Europe au moment où un métro s’y présente. J’y grimpe et descends à Théâtre des Arts. C’est l’heure de la messe. Trois militaires montent la garde devant la Cathédrale cependant que trois autres patrouillent rue Saint-Romain.
Le dos libéré, à peine suis-je passé au marché du Clos Saint-Marc qu’il se met salement à pleuvoir.
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Il a peu plu à Paris ce dimanche, apprends-je ce lundi.
 

Pour cause de grève, aucun train ne part avant sept heures quarante-trois pour aller à Oissel ce samedi matin. Celui-ci a pour terminus Elbeuf Saint-Aubin et j’y ai une voiture pour moi seul.
Le vide grenier commence à cinquante mètres de la gare. Il s’épanouit dans la rue principale et est menacé par la pluie, d’où un certain nombre d’exposants en moins. Aucun espoir d’y trouver des cerises cette année. Quant aux livres, c’est comme ailleurs, ceux qui m’intéressent sont en voie de disparition. Celui qui passe de vendeur en vendeuse en demandant des jetons de Caddie n’a pas plus de réussite que moi.
Des Oisseliens de connaissance se croisent : « Bon, ça va bien ? »  « Et vous ? ». Une femme vêtue à la musulmane ne réussit pas à payer son achat avec une monnaie étrangère. Un peu plus loin, un homme ventru à chemise à fleurs et à chevelure et barbe blanches se plaint d’avoir été escroqué. Son acheteur lui avait demandé de garder son achat jusqu’à ce qu’il repasse. C’est un autre ayant assisté à la scène qui est venu le récupérer. « Je n’avais pas fait attention à sa tête. » Il a dû rembourser.
Lorsque j’ai fait l’aller et retour, je retourne à la gare mais le train de neuf heures pourtant prévu ne circulera pas. Je refais un aller et retour sans plus de succès tandis qu’il pleuvine. Revenu en gare peu avant le neuf heures cinquante-trois, j’entends la voix féminine l’annoncer avec dix minutes de retard environ pour cause d’affluence exceptionnelle de voyageurs.
Ce train ancien parti de Paris est siglé Région Basse Normandie. J’y trouve un strapontin dans le compartiment des handicapés.
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Une jolie fille brune au téléphone au Son du Cor 
-Ça y est, j’ai les billets pour Renaud. J’y vais avec papa et maman. C’est pas tout de suite, c’est en janvier. Mais non, il sera pas mort avant.
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Une autre que sa mère entraîne chez Marionnaud, rue de la Champmeslé :
-T’en as pas marre d’acheter des parfums ?
 

Nous ne sommes que quelques-uns à dix-huit heures, ce vendredi au Centre Photographique du Pôle Image, rue de la Chaîne, où l’on semble ne plus se précipiter lors des vernissages. Celui-ci concerne l’exposition L’autre visage (Portrait & expérimentations photographiques), laquelle est labellisée Normandie Impressionniste comme tout ce qui se fait cette saison à Rouen et ailleurs dans le domaine artistique (c’est ainsi que l’on touche des subventions).
Le portrait étant le thème de cette édition de Normandie Impressionniste, il a suffi de ramener sa tronche pour être agréé, même si elle n’a pas de rapport avec l’Impressionnisme. Les têtes montrées ici, œuvres de Erwin Blumenfeld, Jonny Briggs, Julie Cockburn, Amie Dicke, Douglas Gordon, Sabrina Jung, Jean-François Lepage, Birthe Piontek, Stéphanie Solinas, John Stezaker, Lorenzo Vitturi, Hannah Whitaker, etc. sont à ranger dans la boite Surréalisme. L’ensemble forme une exposition intéressante. Quand j’en ai fait le tour, je rentre. Il est dix-huit heures dix.
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Parallèlement à Normandie Impressionniste vivote Rouen Impressionnée. Autrefois chargée de promouvoir l’art contemporain, elle subsiste, faute de moyens financiers, en permettant cette année à quelques artistes de peindre des fresques géantes sur divers bâtiments, de l’art urbain encensé par certains et que je trouve sans intérêt autre que décoratif.
Nos politiciens locaux ont profité de l’occasion pour faire disparaître complètement le Hangar Vingt-Trois en confiant sa façade à un artiste de rue.

 

Un camion studio de Radio France est garé devant l’entrée des artistes de l’Opéra de Rouen ce jeudi soir, exhibant sa machinerie par la porte ouverte, cadrans, curseurs et boutons. Les techniciens discutent à l’extérieur. Le dernier concert de la saison est enregistré par France Musique et sera diffusé lundi vingt-sept juin à quatorze heures.
Cette ultime prestation de l’Orchestre, sous la conduite d’Oswald Sallaberger, est rattachée au festival Normandie Impressionniste. Les compositeurs joués ont été choisis parmi ceux abusivement qualifiés d’Impressionnistes ou parce qu’ils sont liés à la Normandie. Je suis au dernier rang de corbeille devant les loges impaires, lesquelles semblent être le lieu de rassemblement de celles venues au concert pour tousser dans les micros.
On commence par le Clair de Lune de Claude Debussy, puis suivent le Concert pour petit orchestre d’Albert Roussel, Nihavend tiré de la Suite persane pour dixtuor à vents d’André Caplet et, en « création mondiale », un néoclassique Concerto pour clarinette écrit par Laurent Lefrançois. Celui-ci, venu de Caen, saute sur scène à l’issue pour féliciter les interprètes, surtout le premier d’entre eux : Paul Meyer, renommé clarinettiste à qui cette œuvre permet de montrer son savoir-faire.
Après l’entracte sont données la première Gymnopédie d’Erik Satie dans un arrangement d’Oswald himself, la Pavane pour une infante défunte de Maurice Ravel et la Symphonie numéro deux d’Arthur Honegger.
Tout cela est agréable à entendre mais reste un peu froid, à l’image de la cheffe d’attaque des premiers violons, Elisabeth Glab. Au moment des saluts, on sent que ce n’est pas le grand amour entre elle et le maestro.
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Oswald Sallaberger et Paul Meyer ont pour point commun d’être à la fois instrumentistes et chefs d’orchestre. Une petite pique du second dans l’interviou donnée à Vinciane Laumonier : « Je trouve que l’on souffre trop de chefs qui ne savent pas jouer. »
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Maurice Pons est mort ce huit juin au Moulin d’Andé à l’âge de quatre-vingt-onze ans. Les journaux qui en parlent qualifie son roman le plus connu, Les Saisons, de livre culte. Cette expression galvaudée reprend ici son sens : un livre aimé par peu de lecteurs et tenu par ceux-ci pour un chef-d’œuvre. Je l’ai lu dans les années soixante-dix quand je m’intéressais à la littérature fantastique mais l’ai vite oublié.
Plus tard j’ai voulu revendre mon exemplaire, après que Maurice Pons ne se fut pas arrêté pour me prendre en stop à la sortie d’Andé (ceci n’a pas de rapport avec cela), mais les bouquinistes locaux n’en ont pas voulu.
 

Dernier mercredi à Paris avant qu’y déboulent en masse les fidèles de la religion hégémonique, que les cafés soient transformés en lieux de culte, qu’une zone de fanitude interdise de s’approcher de la Tour Eiffel, que les rues et les métros soient envahis de vociférants croyants porteurs des objets du culte (bières, maillots, écharpes, etc.), et cela pendant un mois.
C’est un train autre que celui qui m’était imposé par mon billet Prem's qui m’y emmène grâce à la grève des cheminots et j’y mène une vie tranquille et coutumière sous le soleil revenu entre le marché d’Aligre, Chez Céleste (où une saucisse grillée me déçoit un peu) et les deux Book-Off (celui de l’Opéra Garnier est à son tour cerné par les poubelles non vidées, autre grève)
Mon train de retour étant lui aussi supprimé, j’opte pour celui de seize heures vingt et découvre à cette occasion le couloir souterrain perpendiculaire aux trains en leur milieu d’où l’on peut surveiller les affichages. Il permet de monter dans les voitures avant celles et ceux qui attendent au bout des quais.
Rouen n’échappera évidemment pas au nouvel opium du peuple dont les effets se font sentir sur au moins quatre-vingt-dix pour cent des cerveaux masculins et à peine moins des féminins, et France Culture est désormais atteinte. Les lieux garantis sans foute seront encore plus difficiles à trouver que ceux où se réfugient celles et ceux qui souffrent des ondes électromagnétiques.
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Parmi les livres achetés un euro à Paris : Helen Hessel, la femme qui aima Jules et Jim, une biographie écrite par Marie-Françoise Peteuil et publiée par Grasset.
 

Ayant manqué dimanche dernier le premier concert du Poème Harmonique de Vincent Demestre pour cause de Rush sur la presqu’île Rollet, je suis ce dimanche après-midi à l’Opéra de Rouen pour le deuxième consacré à Henry Purcell. Dans un état second au début pour cause de repas copieux arrosé de vin de Saumur, je me réveille au fil du temps et prends de plus en plus de plaisir à la performance de l’orchestre Le Poème Harmonique, du chœur Les Cris de Paris et des talentueux solistes dirigés par Vincent Demestre, lesquels enchaînent, avec petits effets de mise en scène et éclairages étudiés, en une heure vingt sans interruption, Welcome to all the pleasures de Purcell, Ode on the death of Henry Purcell de Jeremiah Clarke et Funeral Sentences for the death of Queen Mary II de Purcell.
Le triomphe s’ensuit sous forme d’applaudissements abondants et prolongés. Vincent Dumestre nous offre un petit bis puis un motet en bonus. Je rentre en longeant le bord de la Seine. L’inondation annoncée par alerte rouge est bien décevante, un peu d’eau sur le quai bas, aucun dégât.
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Ce lundi matin, j’entre chez Thé Majuscule où c’est déstockage avant fermeture. Les poches sont à un euro, les grands formats à deux, les beaux livres à trois (sauf quelques-uns). Mes scrupules à profiter de cette malheureuse occasion sont tombés lorsque le maître des lieux m’a expliqué que cela lui permettrait de payer quelques factures et que les livres restant iraient chez un liquidateur.
J’en repars avec un sac de livres parmi lesquels le Journal d’une époque (1926-1946) de Denis de Rougemont (Gallimard) et les trois volumes en coffret de la Correspondance générale de Vincent Van Gogh (Biblos/Gallimard).
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Première fois cette année que je retourne boire un café en terrasse à L’Interlude qui cet hiver a changé de propriétaire. Un peu plus haut, des Céhéresses inemployés s’occupent comme ils peuvent. Ce lundi matin, ils ont mis fin sans violence à l’expérience de la Commune Saint-Nicaise (quinze fourgons de Céhéresses pour sept occupants présents dans l’église).
 

Encore du bruit ce samedi soir au jardin, celle qui parle fort ne cesse d’entrer et de sortir de chez elle et d’interpeller je ne sais qui. « Elle est pas là Nathalie. Elle est chez elle. Elle a envie d’être tranquille. », clame cette Madame Sans-Gêne à vingt-deux heures trente. J’aimerais bien l’être aussi, tranquille. Je vais dans la petite chambre, hors d’atteinte, afin de pouvoir dormir.
Levé tôt dimanche matin, j’attends sur l’un des bancs de la station Palais de Justice le métro « direction Technopôle » annoncé dans douze minutes. Me voyant écrire sur mon carnet, le jeune homme assis à mon côté m’interroge :
-Vous prenez des notes ? Des notes de quoi ? Vous avez des ambitions littéraires derrière ou c’est personnel ?
-C’est personnel.
Dans ce métro, je côtoie une jeunesse plus ou moins saoule ne s’étant pas couchée. Après avoir passé la Seine, à l’entrée du tunnel, un coup de frein brutal secoue tout le monde et fait quasiment tomber l’un. Cela se reproduit devant la Clinique de l’Europe. « Désolé, nous dit le conducteur, j’ai un problème de freinage ». Ce n’est pas tout, il ne peut repartir, puis l’électricité est coupée, impossible de continuer, impossible d’en sortir. « C’est pas grave, disent les fêtards alcoolisés, on va faire l’after dans le métro. »
Avec une clé et en tirant la manette rouge le conducteur débloque une porte. Tout le monde descend. Que faire ? Rentrer ou poursuivre ? J’opte pour la deuxième possibilité et marche pendant plus de deux kilomètres jusqu’à l’avenue du Quatorze-Juillet à Sotteville-lès-Rouen où se tient un vide grenier décevant, peu d’installés, pas le moindre livre.
Il me faut attendre vingt minutes pour voir arriver le métro du retour. J’en descends à son terminus, place du Boulingrin. De là, je rejoins la rue de Joyeuse où a lieu le premier vide grenier d’un foyer d’hébergement, moitié dans la rue, moitié sur la pelouse derrière le bâtiment. Je quitte l’endroit déçu et sous le parapluie, passant devant l’église Saint-Nicaise rebaptisée Commune Saint-Nicaise où rien ne bouge. Ses occupants, issus de Nuit Debout, doivent dormir.
A onze heures trente arrive celle que je n’avais pas vue depuis mon anniversaire. Malgré le temps incertain, nous déjeunons au jardin en parlant de la vie du monde et des nôtres, notamment de ses vacances prochaines, plus que méritées.
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Aboyus : « Ouah ! Ouah ! Ouah ouah ! »
Madame Sans-Gêne : « Ouais ! Ouais ! Ouais ouais ! »
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Remue-ménage chez les bouquinistes rouennais :
Monsieur Thé Majuscule ferme boutique, ses ventes ayant chuté depuis son installation rue du Général-Leclerc.
Les jeunes gens des Mondes Magiques quittent la ville pour aller s’épanouir en Bretagne. La bouquinerie sera reprise en août par le Compagnon Second du Rêve du l’Escalier, lequel a dû quitter son emploi actuel plus vite qu’il ne l’aurait voulu.
 

Initiative que je découvre mais dont c’est la troisième édition, rive gauche un certain nombre d’habitant(e)s de trois rues parallèles et de leur perpendiculaire se regroupent ce samedi à l’initiative de l’association de quartier la Cauvillaise pour un « vide maison collectif ». Ce pourquoi, à pied, je traverse la Seine qui ne semble pas prête à beaucoup déborder et suis le chemin qui me menait autrefois à l’école maternelle Marcel Cartier. Celle-ci est désormais écrasée par un nouveau bâtiment que fait construire la Matmut qui possède déjà presque toute la rue. Les silhouettes fixées sur sa façade (dont l’une peinte par mes élèves) sont complètement décolorées. Je contourne ensuite la clinique de l’Europe, elle aussi en extension, et j’y suis.
Il est un peu plus de huit heures trente. Les maisons participantes sont signalées par des poignées de ballons colorés. S’il y a pour moi l’espoir ténu de trouver livre à mon goût, je suis tout aussi intéressé par l’opportunité d’entrer chez des inconnus. Certains déballent dans leur jardin, d’autres dans leur garage et quelques-uns dans leur salon. En réalité, il ne s’agit pas de vider la maison mais de se débarrasser d’objets inutiles ou obsolètes. C’est l’équivalent d’un vide grenier sans avoir à payer son déballage au mètre linéaire.
Quelques vendeurs sont encore loin d’être prêts, moins matinaux que d’autres. L’un se plaint d’avoir été tiré du lit par un coup de sonnette à huit heures trente précises. Je croise plus d’acheteurs de ma connaissance que je l’aurais cru. Beaucoup chassent les vinyles. Un homme passe de maison en maison avec le désir d’acheter autre chose que ce qui est en vente : « Montrez-moi vos horloges, vos miroirs, vos instruments de musique, je vous fais une proposition, si elle ne vous intéresse pas, vous me dites non, c’est tout. »
Je découvre également des têtes connues chez les habitants des maisons ouvertes, l’une de mes anciennes collègues (comme on dit) à l’école Marcel Cartier et un couple de brocanteurs du Clos Saint-Marc. Ce quartier résidentiel est doté d’une boulangerie nommée Le Pétrin. Sa population est diverse, des pauvres et des riches. Dans un jardin poussent des plants de tomates ayant pour pots des bottes à fleurs.
Je repars avec bien peu dans mon sac, mais l’après-midi c’est la brocante et vente de livres de l’association Entraide de l’Eglise Protestante, rue de Buffon, et j’ai espoir de m’y consoler.
Entrant à quatorze heures dans la salle réservée aux livres et disques, je me doute que mon sac ne sera pas vide quand je repartirai. Il n’y a là qu’un autre acheteur, sympathique jeune homme que je croise à chaque occasion, et le responsable de la vente tout disposé à faire un prix d’ami.
Au moment où je paie sept euros cinquante mes onze livres, parmi lesquels la lourde biographie de James Joyce et la non moins pesante autobiographie de Mark Twain, arrive l’un avec qui il y a encore deux mois j’avais des relations cordiales, un homme à lectures élevées que deux mails m’ont fait découvrir homme à pensées obtuses. Il jette un regard en coin à mon sac. Au plaisir d’avoir trouvé quelques bons livres s’ajoute celui de le savoir jaloux.